Galgenfrist fuer einen Toten - Der 1 DOUGLAS BRODIE Thriller

Tobago Street tat, war es der Alkoholkonsum in dieser Gegend gewesen, der uns in den Nachtschichten am meisten beschäftigte.
    Nicht so sehr in den Pubs, sondern vielmehr in den Parks und an den Uferpromenaden des Clyde. Dort gaben sich die Taugenichtse mit ihrem eigenen Spezialgebräu die Kante: einer Mischung aus Brennspiritus und billigem Rotwein, die sie »Jake« oder »Johnnie Jump-up« tauften. Schwer zu sagen, welcher von beiden Bestandteilen den schlimmeren Kater bescherte. Mir kam diese explosive Mischung vor, als hätten die Wikinger das Rezept bei ihren Raubzügen hinterlassen. Zumindest drängte sich der Gedanke auf, wenn man sah, wie Männer an Samstagabenden in ihrem Rausch wie die Berserker auf den Straßen randalierten.
    Diejenigen, die es sich leisten konnten, Markengebräu zu trinken – etwa einen Single Malt Whisky von Bell, hinuntergespült mit einem halben Pint Tennent’s Beer –, brachten den Inhalt ihrer Lohntüten an Wochenenden in Pubs durch, die kaum mehr waren als gekachelte Höhlen. Treffpunkte für geschwätzige Trunkenbolde. In Glasgows East End und den Gorbals wimmelte es nur so von schmuddeligen kleinen Kneipen, in denen Frauen grundsätzlich nicht bedient wurden, weil die Kerle sich vor ihnen genierten oder auch aus vorgeschobenem »Feingefühl« gegenüber dem sanfteren Geschlecht.
    Ohnehin hätte sich eine Frau mit einem Funken Selbstachtung niemals dazu herabgelassen, bis zu den Knöcheln in nassen Sägespänen zu stehen, umringt von brabbelnden Männern mit Schiebermützen, deren Gesichter vom Alkohol gerötet waren. Nein, die Rolle der besseren Hälfte bestand am Freitagabend darin, sich vor den Werfttoren zu versammeln, sobald die Sirene das Schichtende ankündigte. Dort fingen sie ihre Ehemänner ab, um ihnen genügend Bargeld aus der Lohntüte zu ziehen, damit sie sich und ihre zerlumpten Kinder eine weitere Woche über Wasser halten konnten.
    Ich habe es selbst erlebt, dass winzige Frauen wie die Furien auf ihre widerspenstigen Riesenkerle losgingen, denen es die Schamröte ins Gesicht trieb oder schlichtweg die Sprache verschlug. Und warum? Weil sie genau wussten, dass ihre Männer in der zurückliegenden Woche kräftig Überstunden geschoben hatten, und das zusätzliche Geld unbedingt abschöpfen wollten, bevor es dem Suff ihrer Göttergatten zum Opfer fiel.
    Aufgrund all dieser Erfahrungen aus meiner Zeit im Polizeidienst war ich ziemlich nervös, als ich das bunkerartige Mally Arms am Gorbals Cross betrat. Der Pub hatte zwar gerade erst aufgemacht, aber es standen bereits ein paar unverbesserliche Säufer an der Theke. Der Fußboden sah mit frischen Sägespänen recht manierlich aus und in der Luft lag ein anregender Tabakrauch. Damit war es mit der Frische in diesem Schuppen allerdings auch schon wieder vorbei. Rings um die verrosteten Spucknäpfe zeichneten sich dunkle Ringe ab, und aus dem mitgenommenen Kamin, in dem lediglich Kohleschlacke vor sich hinglühte, schlängelte sich eine dünne Rauchfahne an die geschwärzte Decke. Die Tische und Stühle sahen aus, als hätte man sie gerade aus dem Wrack der Titanic geborgen.
    Die Theke besaß die Form eines Hufeisens; eine halbhohe Schwingtür trennte einen »Saloon« vom allgemeinen Schankraum ab. Im Saloon hatten die Stühle Armlehnen und es gab dort keine Spucknäpfe. Die Vorzüge des öffentlichen Schankraums bestanden aus einer Dartscheibe und einem Billardtisch, dessen grüner Überzug aussah, als hätte hier die letzte Schlacht an der Somme stattgefunden.
    Ich beschloss, einen zusätzlichen Penny zu investieren, um mein Bier im vergleichsweise luxuriösen, noch menschenleeren Saloon zu trinken. Dann zwängte ich mich durch die Schwingtür, bestellte mir ein Stout und schnappte mir den aktuellen Racing Mirror, um zu sehen, was mir in Ayr durch die Lappen gegangen war. Nicht, dass ich jemals auf Gäule oder Hunde wettete. Jedenfalls nicht mehr, seit mir mein Vater von den Tricks in diesem Gewerbe erzählt hatte. Beispielsweise kam es vor, dass man Windhunde dazu zwang, zehn Zigaretten vor einem Rennen zu schlucken. Mir war entfallen, ob das Nikotin die armen Tiere bremste oder ihnen Feuer unter dem Hintern machte. Jedenfalls führten solche Manipulationen die formellen Regeln ad absurdum.
    Die Zeitung setzte ich lediglich als Tarnung ein. Nachdem ich eine Weile zum Schein darin geblättert hatte, rief ich den Wirt zu mir und ertappte mich dabei, wie ich automatisch in den nasalen Akzent meiner Kindheit zurückfiel