Glennkill: Ein Schafskrimmi

war. »Das Meer gibt nichts zurück«, hatte George immer gesagt, wenn er nächtens bei Flut die Kisten aus seinem Schäferwagen über die Klippen warf. Die jungen Männer hingegen wurden ihrer Beute bald überdrüssig. Das war selbst bei duftenden Pamelas so, und man konnte sich ausrechnen, wie schnell es bei dem Metzger mit seinen Wurstfingern gehen würde.
    »Mopple the Whale soll die Geschichte von Pamela und dem Fischer erzählen«, sagte Lane. Die anderen blökten zustimmend. Sie liebten die Geschichte mit dem Fischer, weil ein riesiger Heuhaufen darin die Hauptrolle spielte. Mopple konnte die Geschichte sehr schön erzählen, und wenn er fertig war, standen sie alle stumm und stellten sich vor, was sie in dem Heuhaufen machen würden.
    Aber Mopple war nicht da. Sie suchten zuerst im Gemüsegarten, dann auf George’s Place. George’s Place war unversehrt. Sie wurden etwas betreten, weil sie Mopple so etwas zugetraut hatten. Die Schafe schwiegen und wussten nicht weiter. Dann trabte Zora mit unruhig schwingendem Schwanz zu den Klippen zurück, um zu sehen, ob vielleicht auch ein runder weißer Wollfleck am Strand zu erkennen war. Glücklicherweise lag Mopple nicht dort unten. Dafür sah sie, dass die Schafe richtig vermutet hatten. Gleich drei junge Männer hoben den regungslosen Metzger auf eine Trage, um ihn mit nach Haus zu nehmen. Zora schüttelte den Kopf über so viel Unverstand. Sie blökte den anderen zu, aber niemand traute sich, die jungen Männer bei ihrem mühevollen Transport zu beobachten. Sie erinnerten sich an das Auge des Metzgers und gruselten sich.
    Langsam wurde ihnen klar, dass Mopple wirklich nicht auf der Weide war. Sie verstanden die Welt nicht mehr.
    »Vielleicht ist Mopple tot«, sagte Lane sehr leise.
    Zora schüttelte energisch den Kopf. »Nur weil man tot ist, muss man nicht gleich verschwinden. George war tot, aber er war trotzdem da.« Irgendwie waren sie froh, dass der Fall bei Mopple anders lag.
    »Er ist ein Wolkenschaf geworden«, blökte Ramses aufgeregt.
    »Mopple hat es geschafft.« Die Köpfe der Schafe drehten sich nach oben, aber der Himmel war grau und glatt wie eine schmutzige Pfütze.
    »Er kann nicht verschwunden sein«, sagte Cordelia. »Es ist, als ob die Welt ein Loch hätte. Es ist wie Zauberei.«
    Heide kratzte sich mit einem Hinterbein am Ohr.
    »Vielleicht ist er einfach weggegangen«, sagte Maude.
    »Man kann nicht einfach weggehen«, widersprach Ramses.
    »Kein Schaf kann das.«
    Sie schwiegen lange. Sie dachten alle das Gleiche.
    »Melmoth ist weggegangen«, sagte Cloud endlich. Heide verlor das Gleichgewicht und kippte seitlich um. Die anderen Schafe sahen weg.
    Sie alle kannten die Geschichte von Melmoth, obwohl sie kein Schaf gerne erzählte und kein Schaf gerne hörte. Die Geschichte wurde nicht öffentlich erzählt. Es war eine Geschichte, die die Mutterschafe ihren Lämmern zur Warnung ins Ohr raunten. Es war eine Geschichte ohne jeden Heuhaufen, eine unmögliche Geschichte, und sie machte allen Angst.
    »Melmoth ist tot!«, schnaubte Sir Ritchfield plötzlich. Die Schafe zuckten zusammen. Sie hatten sehr leise gesprochen, und niemand hatte damit gerechnet, dass ausgerechnet Ritchfield etwas mitbekommen würde.
    »Melmoth ist tot«, wiederholte er. »George hat ihn gesucht. Mit den Metzgershunden. George kam zurück und roch nach Tod. Ich habe auf ihn gewartet. Als Einziger bin ich am Schäferwagen geblieben, als die fünfte Nacht kam. Ich habe auf ihn gewartet, ich habe den Tod gerochen. Kein Schaf darf die Herde verlassen.«
    Dem wagte niemand etwas zu entgegnen. Die Köpfe senkten sich, einer nach dem anderen, und sie begannen, mechanisch zu grasen. Es war eindeutig ein sehr schlechter Tag für sie.
    Sie hätten gerne Miss Maple nach Mopple gefragt, aber Miss Maple war nicht da. Sie hätten gerne Othello gefragt, ob es jenseits der Weide etwas gab, wo man hingehen konnte, denn Othello kannte die Welt und den Zoo. Aber Othello war nicht da. Jetzt waren sie wirklich verwirrt. Sie überlegten, ob ein Räuber um die Herde schlich und sich an den Dicksten, Stärksten und Klügsten vergriff. Einer, den man nicht riechen konnte. Der Wolfsgeist vielleicht, oder der Koboldkönig, oder der Herr, wer auch immer das sein mochte. Es war kein angenehmer Gedanke.
    Sir Ritchfield beschloss, die Schafe zu zählen. Es war eine langwierige Prozedur. Sir Ritchfield konnte nur bis zehn zählen, und auch das nicht immer. Die Schafe mussten sich also in kleinen