Grimes, Martha - Inspektor Jury geht übers Moor

Titel: Grimes, Martha - Inspektor Jury geht übers Moor Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Unbekannter Autor

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»Sie wissen auch, wie sich die Chancen, ein vermißtes Kind zu finden, mit jedem Tag, mit jeder Minute verschlechtern. Es ist gar nicht so kaltblütig -«
    »Nur ein bißchen ungesetzlich. Und woher wissen Sie das?«
    »Ganz sicher bin ich mir nicht. Ich muß mich erst noch mit Owen Holt unterhalten.«
    Jury hörte, wie eine Schublade aufgezogen und wieder zugeknallt wurde. Macalvie griff zum Pappbecher. »Es war nicht Ihr Fall, Macalvie.«
    »Ganz offensichtlich nicht. Er wurde ja nie gelöst.«
    »Dieser Lead-Gitarrist, Charlie Raine.« Jury stockte. »Ich glaube, er ist Billy Healey.«
    Jetzt sprach Macalvie mit einer Stimme wie Katzenpfoten, weich und leise, was besagte, daß er wirklich durcheinander war. »Jury. Billy Healey ist tot .«
    »Ich habe schon befürchtet, daß Sie das sagen würden. Passen Sie -«
    »Nein. Da unterhalte ich mich lieber mit Denny. Bei dem kriegt man wenigstens ein Glas Wein.«
    »Gut, gut, Sie können mich gern für verrückt -«
    »Nichts leichter als das.«
    »Bei Konzerten wie diesen gibt es so gut wie keine Sicherheitsvorkehrungen. Die tun nur so, damit diese Schreihälse, Bierbäuche, Kraftprotze, diese glühenden Fans sich ruhig verhalten. Wiggins hat ein paar Mann aufgetrieben, die dienstfrei haben.«
    »Soll das heißen, Sie glauben, jemand legt Ihren Jüngling mitten im Konzert um? Zum Teufel, Sie haben zu viele Hitchcock-Filme gesehen.«
    Jury wurde langsam ungeduldig, zwang sich aber weiter zur Ruhe. »So kapieren Sie doch, Brian, verdammt noch mal. Hier ist nicht die Rede vom London Symphony oder der Royal Albert Hall. Es geht um das Hammersmith Odeon, und seine Besucher werfen sich nicht in Abendkleid und Frack, um gesehen zu werden. Das hier sind Fans. Die verrenken sich nicht den Hals nach den Logen, weil sie unbedingt jemanden mit einem Diadem auf dem Kopf ausmachen wollen. Das sind Fans, die zehn Pfund hinblättern, um ein paar der besten Musiker zu sehen, die es auf der Welt gibt. Die hören zu -«
    »Sie sollten Kritiken Juke Blues schreiben. Okay, okay, ich kapiere. Da ist so viel Krach, daß Sie nicht mal Gilly hören würden, selbst wenn sie direkt neben Ihnen stünde. Sie brauchen also Verstärkung. Gut, gut. Welche Uhrzeit heute abend?«
    »Acht.«
    »Wunderbar. Da bleiben mir rund sechs Stunden, um Leute aufzutreiben, die so dumm sind, daß sie mir die Geschichte abkaufen, und sie dann auch noch hinzukarren. Großartig. Nur daß es nicht Billy Healey ist, Jury.«
    »Und was wäre dann verloren?«
    »Wahrscheinlich unsere Jobs. Nicht der Rede wert.«
    Jury konnte ihn beinahe grinsen sehen. »Danke. Ich schicke Ihnen die Fotos von sechs Personen per Draht. Eine aus London, fünf von hier. Eine habe ich besonders im Visier. Es gibt gerade einen Massenexodus von West Yorkshire nach London.«
    Das Schweigen zog sich in die Länge, bis sich Jury fragte, ob Macalvie aufgelegt hätte.
    »Und haben Sie Nell Healey gesagt, daß Sie glauben, Ihr Sohn sei am Leben? Daß er so berühmt geworden ist, wie es dieser Mistkerl von einem Ehemann immer gewollt hat?«
    Jury gab keine Antwort.
    »Billy Healey war Pianist, Jury, nicht Gitarrist.«
    Für Macalvie war das ganz schön lahm. »Er konnte alles spielen, was er in die Finger bekam, das haben mehrere Leute bestätigt. Und Charlie spielt auch Keyboard, wenn auch >nicht viel<, wie er selbst sagt.«
    »Wie Ihre Theorie, auch >nicht viel< dran. Psychologisch lausig, Jury. Ein Kind, das sich acht lange Jahre nicht bei der heißgeliebten Stiefmutter meldet.«
    »Wenn jemand versucht hätte, Sie lebendig zu begraben, dann wären Sie auch nicht gerade scharf darauf, daß man Sie findet.«
    »Und so wird Billy Healey ein in New York heiß gehandelter junger Gitarrist. Lächerlich. Absolut lächerlich.« Der Hörer wurde aufgeknallt.
    Jury saß mit dem Hörer in der Hand und wußte, daß Macalvie wirklich ernste Zweifel an seiner Theorie hatte. Er mußte an Plants Liste denken.
    Absolut lächerlich.
    Jury legte den Hörer auf und dachte an Melroses heiß gehandelte junge Schriftstellerin aus New York.
    Mögl.
    So wie Owen Holt an der Tür des Gasthauses stehenblieb, die Mütze in der Hand drehte und sich umsah, als wäre er an fremden Ufern gestrandet, wo er die Sprache nicht verstand, erweckte er durchaus nicht den Eindruck eines regelmäßigen Kneipengängers. Er lächelte etwas unschlüssig und warf Jury einen unsicheren Blick zu.
    Jury führte ihn zu einem Stuhl in der Lounge und sagte: »Danke, daß Sie so schnell gekommen