Hitzetod

1
     
    Nachts auf dem Fluss, vierzig Kilometer westlich von London. Kevin Norrell, ein Mann mit Mundgeruch und Aknenarben, legte sich unter seiner Kapuze schwitzend in die Riemen und kam jetzt so richtig in Fahrt. Jahrelanger Steroidmissbrauch hatte ihn stark, wenn auch nicht klug gemacht, und seine Ruderblätter fuhren blitzend wie quecksilbrige Skalpelle durch die dunklen Wellen des windgepeitschten Flusses. Ächzend ließ er sie ins Wasser eintauchen und schob das Boot auf- und vorwärts. Am wolkenlosen Himmel hing ein dicker Vollmond in der ungesunden Farbe eines Sterbenden. Der immer gelblicher werdenden Farbe des Gesichts von Billy Martin, der zusammengekauert in einer Ecke des kleinen Ruderboots lag. Seine Hände waren mit einem verbogenen Drahtbügel gefesselt, sein Mund war durch einen aus seinem eigenen Hemd gedrehten Knebel zu einem schmerzhaften Grinsen verzerrt. Schlotternd zog er die Beine an, um sich zu schützen.
    »Halt still, Herrgott noch mal!« Ein vermummter Mann am anderen Ende des Boots, eine Videokamera in der Hand.
    Kevin Norrell ruderte ungerührt weiter, ohne einen Schlag auszulassen. Er hatte keine Ahnung und es interessierte ihn auch nicht, wer der zusammengekauerte Mann war; er wurde für seine Muskelkraft bezahlt, nicht für seinen Verstand. Billy Martin dagegen interessierte sehr wohl etwas. Das konnte man an seinem Blick erkennen, der rattenartig hin und her huschte.
    »Arbeite nie mit blutigen Anfängern.« Wieder der vermummte Mann mit der Kamera. »Das hier ist nämlich keine Steadicam.«
    Billy Martin verzog das Gesicht und schaffte es, den Knebel ein wenig zu verschieben. »Glaubt ihr, ihr macht mir Angst? Da habt ihr euch aber geschnitten. Was meint ihr, mit wem ihr’s hier zu tun habt?«
    »Mit dir, mein Kleiner. Wir haben es mit dir zu tun. Wir spülen dich weg. Wie einen Klecks, einen Fleck.«
    »Ich bin versichert.«
    »Du warst versichert. Tut mir leid, aber dein Vertrag ist gerade gekündigt worden.« Er nickte Kevin Norrell zu, der daraufhin widerstrebend die Ruder hinlegte und Billy Martin an den Schultern packte. Martin versuchte ihn abzuschütteln, doch Norrells Muskeln spannten sich an, seine Finger gruben sich in die Schultern des sich windenden Mannes und machten ihn hilflos.
    »Das könnt ihr nicht bringen.«
    »Und ob wir das können«, sagte der vermummte Mann; er richtete die Kamera auf ihn und nickte ihm aufmunternd zu. »Gut. Zeig uns deine Angst.«
    Kevin zerrte Billy Martin hoch; der schrie jetzt vor nackter Angst, während er verzweifelt versuchte, sich dem Griff des massigen Mannes zu entwinden. Doch Kevin hob ihn vom Boden hoch, sodass seine Füße nutzlos in der Luft strampelten, und warf ihn dann mit der lässigen Gleichgültigkeit, mit der ein Müllmann eine Mülltonne leert, in den Fluss.
    Schrill wie das Signal eines Rauchmelders gellte Billy Martins Schrei durch die Nachtluft, als sein Körper auf dem kalten Wasser aufschlug; seine Arme brannten, während er vergeblich gegen den Draht, mit dem er gefesselt war, ankämpfte und verzweifelt versuchte, sich über Wasser zu halten.
    Der zweite Mann nickte wieder, und als das schwankende Boot sich stabilisierte, zoomte er die Szene für eine Großaufnahme heran und rief Billy Martin aufmunternd zu:
    »Ja, genau. Winde dich wie ein Aal, zapple mit den Beinen.«
    Billy Martins Schreie gluckerten und erstarben, dann war er versunken. Der gekräuselte Wasserspiegel glättete sich allmählich, das Boot bewegte sich nicht mehr, und der Fluss lag wieder friedlich da. Der Mann mit der Kamera nickte dem Ruderer zu, als lobte er ein Kind, doch seine Augen erreichte das Lächeln nicht. Augen, so kalt wie das Wasser, das Billy Martins Lunge so plötzlich gefüllt hatte.
    »Schade, dass wir keine Krokodile gekriegt haben«, sagte er nach einer Weile.
    Falls Kevin Norrell wusste, wovon der Mann sprach, sah man es ihm jedenfalls nicht an.
     

2
     
    Fußball. Kricket. Der Zustand des englischen Sports im Allgemeinen. Die Tussi aus Emmerdale , die sich für irgendein Männermagazin ausgezogen hatte. Nach dem Rauchverbot würden sie als Nächstes Alkohol in Pubs verbieten, noch was, was man garantiert den Kaliforniern zu verdanken hatte, genau wie die Atkins-Diät und kohlenhydratarmes Bier, die verdammten Mormonen, die mit der Aufrichtigkeit und dem Charme von Versicherungsvertretern von Tür zu Tür gingen, oder von Kakerlaken.
    Jack Delaney ließ die Unterhaltung an sich vorbeirauschen, während er mit einer