Hitzetod

seiner Erzählung. Wenn ich mit meinem funkelnden Auge Menschen in einem Raum festhalte, stieben sie auseinander wie die dreizehn Stämme Israels. Daher danke ich zuvörderst dir, lieber Leser, dass du mir erlaubt hast, dich mit auf diese Reise in Delaneys Welt zu nehmen. Keine angenehme Welt, wie ich zugeben muss, aber eine, die durch deine Anwesenheit bereichert wurde.
    Louise Tam hat mich überhaupt erst dazu veranlasst, dieses Buch zu schreiben, Robert Caskie, der Lancelot des Verlagswesens, hat sich für dessen Fertigstellung eingesetzt, James Nightingale hat es weitaus besser gemacht als es war, und Jane Selley hat es poliert wie einen glänzenden Apfel. Ich danke Caroline Gascoigne, Kate Elton und all den wundervollen Menschen bei Random House dafür, dass sie mich nicht gleich vor die Tür gesetzt haben. Außerdem danke ich natürlich meinen Eltern, ohne die nicht sehr viel, und schon gar nicht dieses Buch, möglich gewesen wäre.
    Schließlich wird dem aufmerksamen Leser nicht entgangen sein, dass DI Jack Delaney eine Schwäche für einen gelegentlichen Schluck der kräftigenden Spirituose hat, und deshalb möchte ich mich bei den Inhabern zweier Pubs, des Wheatsheaf in West Beckham und des Lobster in Sheringham, für die unschätzbare Hilfe bedanken, die ihr hervorragendes Personal mir in diesem entscheidenden Forschungsbereich hat angedeihen lassen.
    Was die Stadt betrifft, gleicht Delaneys London einem unheilbar kranken Mann, der nach medizinischer Hilfe verlangt. Delaney ist sicher kein Chirurg, aber er wird, wie Bernard Cromwell es wohl formulieren würde, seine Handschuhe überstreifen und sich, das Skalpell in der Hand, von neuem an die Arbeit machen.
    MP