Höllenfracht

falschen Kennung in der Gegend herumbolzt und Fangen mit den Russen spielt?«
    »Ich glaube, wir überlassen das der CIA oder der Air Force«, sagte Markham. »Sollen die es herausknobeln, dafür sind sie schließlich da.« Er stand auf und streckte sich. »Senden Sie dem Hauptquartier einen Bericht über den Knaben. Schlagen Sie vor, sie sollen ihm eindeutige Identifizierung abverlangen, ehe er in japanischen Luftraum einfliegen darf. Regen Sie an, daß die Marine oder DIA eine Untersuchung einleiten, sobald er gelandet ist.« Er fuhr sich mit den Händen über seinen hervortretenden Bauch. »Ich geh' mal nachsehen, ob die in der Küche sich endlich eine neue Variation von Hamburgern haben einfallen lassen.«
    »Lieutenant Beech«, rief plötzlich einer der Funker, »Kanal siebzehn, Sir!«
    Beech setzte sich seinen Kopfhörer wieder auf. Nach einer Weile sagte er hastig: »He, Jonesy, schalten Sie's auf die Lautsprecher.
    Hören Sie sich das an, Sir!«
    Der Funker drehte an ein paar Knöpfen, und der Raum wurde von einem häßlichen Rauschen erfüllt. Nach ein paar Sekunden erklang eine Stimme mit russischem Akzent: » Lantern vier-fünf Fox , melden Sie sich.«
    »Das ist Beringa«, erklärte Beech.
    » Lantern vier-fünf Fox , hier ist Kommandorskij-Anflugkontrolle.
    Dringend. Sie verletzen sowjetischen Luftraum. Lantern vier-fünf Fox , drehen Sie sofort dreißig Grad nach links ab und identifizieren Sie sich. Wiederholung. Sie sind eins-null-null Kilometer von Kurs ab und verletzen sowjetischen Luftraum. Drehen Sie dreißig Grad links ab, unverzüglich, und identifizieren Sie sich.« Die Warnung wurde anschließend auch auf russisch und in unbeholfenem Chinesisch wiederholt.
    »Hundert Kilometer«, sagte Beech. »Was hat der verdammt noch mal vor?«
    »Egal was«, meinte Markham, »knietief in der Scheiße sitzt er auf jeden Fall.«
    » Lantern vier-fünf Fox , hier ist Kommandorskij-Anflugkontrolle.
    Ich habe Ihren Kennstrahl verloren. Überprüfen Sie, ob Ihr IFF sich auf NORMAL befindet, und senden Sie Kennungston unverzüglich.
    Sie verletzen sowjetischen Luftraum. Identifizieren Sie sich unverzüglich.«
    »Das wird kritisch«, sagte Markham. »Machen Sie den Bericht ans Hauptquartier der Pazifikflotte mit Vordringlichkeitsstufe eins.
    Teilen Sie mit, unidentifiziertes Flugzeug, vermutlich amerikanisch, Militär, hat sowjetischen Luftraum verletzt. Geben Sie unsere Position und die letzte gemeldete beziehungsweise geschätzte Position des Flugzeugs durch. Sowjetische Absichten unbekannt.
    Wir vermuten aber, sie werden eine Suchaktion starten, abfangen und zerstören. Wir haben keinerlei Grund zu der Annahme, daß das unbekannte Flugzeug sich in einer Notlage befindet, aber fügen Sie hinzu, daß es möglicherweise Navigationsprobleme hat. Weitere Einzelheiten folgen. Ich werde den Kapitän sofort unterrichten.«
OLD DOG
    »Rufen Sie den nächsten Punkt auf«, sagte Elliott. Seine Arme standen fast waagerecht von seinem Körper ab, so krampfhaft hielt er das Steuer umklammert, um die Kontrolle darüber nicht zu verlieren, während er den Old Dog nach unten drückte, direkt auf das Wasser des Nordpazifik zu. Die Nase der Maschine zeigte zwanzig Grad nach rechts. Während der Old Dog diese Kurve flog, um sich auf den vom Computer neu berechneten nächsten Fixpunkt einzusteuern, drehte Elliott das große Trimmrad neben seinem rechten Knie nach vorne, um das Hinunterdrücken der Bombernase zu erleichtern; bei der Sinkrate und der damit verbundenen hohen Luftgeschwindigkeit hatte die Megafestung die kaum unterdrückbare Neigung, diesen Sturzflug zu beenden und himmelwärts hinaufzuziehen.
    Bei dem Griff nach dem Trimmrad berührte Elliott sein Knie. Vor Stunden hatte er in ihm noch eine Art Kribbeln gespürt - so als sei das Bein eingeschlafen. Jetzt war da überhaupt nichts mehr.
    Keinerlei Gefühl. Nur im Oberschenkel pochte ein wilder Schmerz.
    Ein Muskel seiner rechten Gesäßbacke zuckte, ohne daß er Kontrolle darüber hatte. Er sah nach rechts hinüber. Ormack musterte ihn besorgt.
    »Schlimm?«
    »Passen Sie nur auf Ihre verdammten Instrumente auf, John.«
    Ormack nickte wenig überzeugt.
    »Halten wir uns aus dem Beringa-Radar heraus, David?«
    »Dürfte wohl so sein«, meinte Luger. »Wir fliegen einen Bogen von hundertzwanzig Meilen.« Er kontrollierte den Höhenmesser auf seiner vorderen Instrumententafel. Er rotierte schneller nach unten, als er das Ding sich jemals hatte drehen sehen. Der Navigator