Inspektor Jury spielt Domino

herum, der nur noch an einem Faden hing. Wenige Sekunden später hielt sie ihn in der Hand.
    «Sie folgten der Jagd zu Fuß?»
    «Ja, ich reite nicht. Ich finde es einen fürchterlichen Sport.»
    «Ich würde gerne mit Les sprechen. Können wir raufgehen?» Sie nickte. «Vielleicht könnten Sie Sergeant Wiggins inzwischen erzählen, wo Sie waren.» Unglücklich nickte sie wieder.
     
    «Hallo, Les», sagte Jury, als sich die Tür öffnete und Les Aird, nichts Gutes ahnend, durch den Türspalt blickte. «Das ist Mr. Plant. Dürfen wir reinkommen?»
    Als sie im Zimmer waren, ging Les zur Stereoanlage, drehte sie um ein oder zwei Dezibel leiser und warf sich dann auf das Bett – oder was davon noch zu sehen war. Bündel mit schmutziger Wäsche türmten sich wie Grabhügel hier und da auf. Die verblaßte Blümchentapete war unter den Schichten von Postern kaum noch zu erkennen. Auf den Postern waren Gruppen – Rockgruppen, wie Jury vermutete –, aber waren es verschiedene? Oder war es nur eine in unterschiedlicher Kostümierung? Auf allen herrschte das gleiche Verhältnis zwischen glattrasierten und bärtigen Gesichtern, zwischen Weißen und Schwarzen, zwischen Schlapphüten und Afros.
    Zuerst dachte Jury, die Nadel würde hängen. Dann aber hörte er, daß der Sänger nur immer wieder den gleichen Text herausschrie. Sein Gesichtsausdruck mußte ihn verraten haben, denn Les fragte ihn in leicht säuerlichem Ton: «Sie können wohl mit dieser Musik nichts anfangen?»
    Bevor Jury antworten konnte, sagte Melrose Plant: «Ganz im Gegenteil, seit Ron Wood in der Gruppe ist, spielen sie erheblich besser. Dürfen wir uns setzen?»
    Les Aird starrte Melrose mit offenem Mund an. Dann grinste er breit und sagte: «Richtig, Mann. Viel abgeklärter.» Er fegte einen Haufen unappetitlicher Socken vom Stuhl. «Sind Sie ein Bulle?» Er schien bereit, die Pluspunkte, die er Melrose soeben erteilt hatte, wieder rückgängig zu machen.
    «Ich? Lieber Gott, nein, das wäre unter meiner Würde.»
    Les grinste wieder. «Sie sehen auch nicht aus wie einer.»
    «Das will ich hoffen.» Melrose nahm im Sessel Platz. Jury mußte sich seinen Holzstuhl selbst holen. Les lag auf dem Bett und hatte seine kurzen muskulösen Arme vor die Brust gelegt, so daß der halbkreisförmige Schriftzug The Grateful Dead kaum noch zu sehen war.
    «Zigarette?» Melrose hielt ihm sein Goldetui hin.
    Les schien nicht abgeneigt, schüttelte dann aber energisch den Kopf. «Ich rauche nicht. Zu jung.»
    Jury bemerkte, wie ihn Les von der Seite ansah, als fürchtete er, Scotland Yard würde einen Bericht über ihn schreiben. In Anbetracht des Rauchgestanks im Zimmer unterdrückte Jury nur mit Mühe ein Lächeln über diese Verzichterklärung.
    «Also, das bin ich auch, aber ich tue es trotzdem.» Melrose hielt ihm noch immer die Zigaretten hin. Les schnappte sich eine, so schnell und gierig, als wäre es ein Joint.
    «Danke, Mann.» Die Musik hämmerte weiter.
    «Macht es dir was aus, die Musik ein bißchen leiser zu stellen?» fragte Jury.
    Les warf Jury einen Blick zu, als hätte er genau das von ihm erwartet. Er erhob sich widerwillig vom Bett und ging in Socken zur Stereoanlage hinüber.
    «Du hast nicht zufällig die Platte ‹The Wall›?» fragte Melrose Plant. «Pink Floyd ist zwar nicht genau mein Fall, aber irgendwie ganz passend für ein Verhör.»
    «Ist cool, Mann.» Les kauerte über seinen Plattenalben und suchte danach. «Ich dachte, ich hätte sie, aber is nicht. Wie wär’s mit ‹Atom Heart Mother›?»
    «Die tut’s auch», sagte Melrose. Jury sah ihn entgeistert an. Er schien nur der Musik wegen gekommen zu sein.
    «Der andere Typ», sagte Les, während er die Platte wechselte, «sah auch nicht wie ein Bulle aus. Tolle Klamotten.»
    «Inspektor Harkins.»
    «Ja, der führte hier ’nen Affentanz auf, als ob ich es getan hätte. War mir schleierhaft, was in dem seinen Kopf vorging.»
    «Was geschah heute morgen, Les?» fragte Jury.
    «Was?»
    Les hatte sich mit unschuldiger Miene Melrose zugewandt.
    «Inspektor Jury fragte nach deinem Spaziergang im Howl-Moor.»
    «Ah, ja.» Les sandte einen Rauchring in die Luft und steckte seine Zigarette hindurch. «Ein ziemlich irrer Ort», sagte er. «Dort scheint immer irgend jemand hopszugehen.»
    «Wie in Dodge City», sagte Jury.
    «Du bist also zum Howl-Moor gegangen, und was geschah dann?» fragte Plant.
    «Ja. Ich ging so zwischen halb sieben und sieben raus. Tante Maud hatte mich belabert, ich sollte