Inspektor Jury sucht den Kennington-Smaragd

das auch passieren mußte. Aber so isses nu mal, das Leben», philosophierte sie.
    Jury ließ den Blick zwischen ihnen hin- und herwandern. «Trevor?»
    «Ja. Trevor Tree. Ein prima Kerl.»
    Sergeant Wiggins, noch immer damit beschäftigt, sein Bein von der Vierjährigen zu befreien, hielt überrascht inne und sah Jury an.
    Jury nickte und sagte dann zu Ash Cripps: «Wie gut haben Sie Trevor Tree gekannt?»
    Ash zeigte mit dem Daumen über die Schulter. «Trevor hat da drüben in der Drumm Street gewohnt, wo auch Cyril wohnt. Cleverer Bursche, hat für ’ne viertel Million Schmuck geklaut. Und dann wird die arme Sau von einem Auto überfahren.» Bedauernd schüttelte Ash den Kopf. «Der Sünde Lohn.»
    «Sie haben nicht zufällig was von dem Lohn abgekriegt, Ash?»
    Er hörte auf, die Luft durch die Zähne zu saugen, und sah so schockiert drein, als hätte er sein Leben in einem Kloster verbracht. «Also darauf wollen Sie hinaus? Sie denken, ich hänge da mit drin. Das isses also?»
    White Ellie zischte verächtlich und rieb mit einem Stück Brot den Teller aus, den sie gerade im Stehen leergegessen hatte. «Ashley ist viel zu blöd, um bei so was mitzumachen.»
    «Haben die andern im Anodyne Necklace Trevor gekannt?»
    «Nicht alle. Aber ein paar schon. Keith vielleicht. Und Doc Chamberlen natürlich. Ich weiß nich, ob die beiden sich vertragen ham. Ich meine, bei dem Spiel. Der Doc war bestimmt eifersüchtig auf Trev. Trev war nämlich ein richtiger Künstler. Sie sollten mal die Pläne sehen, die der gemacht hat. Ausgefeilt bis ins letzte. Na ja, Doc Chamberlen is auch ganz gut, aber Trev war besser. Ne Religion is das für den Doc. Manchmal sitzt er stundenlang über seinen Plänen. Es dreht sich um einen Schatz. Im Augenblick suchen wir nach dem Anodyne Necklace. Das geht so –»
    «Ach, halt’s Maul, Ashley. So ’n blödes Spiel interessiert den Super doch nicht. Kannst du mir mal deine Hosen leihen, ich muß zum Waschsalon.»
    «Mensch, zu was brauchst du meine Hosen? Ich hab’s satt, dir meine Hosen zu leihen.»
    «Ich brauch sie aber. Wenn ich mich hinsetze, sieht man mir sonst die Beine hoch.»
    «Dann kneif sie zusammen, deine Beine.»
    «Geht nicht. Bin zu dick.»
    Jury erhob sich, wofür Sergeant Wiggins ihm unendlich dankbar zu sein schien. Er wurde nämlich inzwischen nicht nur von der Kleinen, sondern auch von dem Hund mit dem Rattenkopf bedrängt.
    «Wir sehen uns noch, Ash. Sie bleiben doch in London?»
    «Darauf können Sie sich verlassen. Ich war schon längst abgehauen, wenn ich’s gekonnt hätte.»
    Als sie aus dem Haus gingen, drängte sich der Hund zwischen ihren Beinen durch und wartete am Ende des Wegs auf sie.
    Wiggins warf ihm einen bösen Blick zu und sagte: «Was meinen Sie, Sir? Ist doch komisch, daß dieser Tree in der Gegend hier gewohnt hat, nicht?»
    «Ja. Lassen wir das Auto stehen, Wiggins, und gehen wir zu Fuß. Ich möchte mir die Underground-Station anschauen, in der Katie überfallen wurde, und dann zur Drumm Street gehen.»
    Als Jury das Trottoir entlangging, hörte er zu seinem Erstaunen, wie sein Sergeant, der seine Ausdrucksweise sonst so sauber hielt wie seine Nebenhöhlen, den Hund anzischte: «Verpiß dich, Toto, wir sind hier nicht in Kansas.» Und um dem noch Nachdruck zu verleihen, versetzte er ihm einen Fußtritt.
     
     
     
    Der Eingang zur Underground - Station Wembley Knotts wurde von den Geschäften links und rechts beinahe völlig blockiert. Jury und Wiggins zeigten der gelangweilten Schwarzen hinter dem Schalter ihre Ausweise; sie nickte, ohne überhaupt hinzuschauen und winkte sie durch.
    Außer ein paar Verkäuferinnen und ein paar Hausfrauen, die vom Einkaufsbummel zurückkehrten, war an einem Samstagabend um halb sieben in der Station kaum jemand zu sehen. Da die Rolltreppen abgeschaltet waren, mußten Jury und Wiggins zu Fuß die Treppen zu den Tunneln hinuntersteigen. In der Ferne war ein Zug zu hören.
    Sie folgten der Kurve der graubraun gekachelten Wände. Zwei Punks bogen um die Ecke und gingen an ihnen vorbei. Der Junge hatte einen Tomahawk-Haarschnitt, das Mädchen einen orangerot gefärbten Haarschopf. Sie schoben sich eher den Gang entlang, als daß sie gingen, und streiften Wiggins und Jury mit einem verächtlichen Blick.
    «Sie scheinen die Polizei irgendwie zu riechen. Ich habe das Gefühl, meine Dienstmarke am Revers zu tragen.»
    An der Stelle, an der Carstairs’ Skizze zufolge Katie überfallen worden war, blieben sie stehen. Der