Julie et Salaberry

un compte rendu élogieux des actions de Salaberry, tant dans les journaux anglais que ceux de langue française. Désormais, pas un Canadien ne pouvait croire à la version de Prévost.
    Salaberry était las.
    Ses pensées finirent par vagabonder vers Chambly.

    Ovide de Rouville s’agitait dans son sommeil. Il repoussa violemment le drap et la couverture de laine qui le recouvraient, enfonçant son visage dans l’oreiller de plumes, comme s’il cherchait à se cacher. Il faisait un cauchemar. Marguerite Talham marchait sur le chemin de la Petite Rivière. Elle lui tournait le dos, sa longue tresse caressant le creux de ses reins. Elle portait une mince robe qui brillait au soleil. Soudain, elle se retourna et il y avait à ses côtés un enfant qu’elle tenait par la main. Ce dernier avait son propre visage, ses yeux, comme si c’était lui, l’enfant. Ovide envoya la main joyeusement au garçon. Mais sa mère, Marguerite, brandit alors le poing en proférant: «Sois maudit, Ovide de Rouville, brûle en enfer pour l’éternité.» Et elle s’éloigna en entraînant son fils sur le chemin.
    Il se réveilla, pris d’un tremblement violent. Il refusait de se rendormir de peur de retourner dans ce mauvais rêve. Dans une tentative de se calmer, il voulut faire apparaître la douce image d’Emmélie Boileau pour chasser celle, obsédante et terrifiante, de Marguerite. En vain. La sueur avait trempé les draps. Finalement, il se leva, ranima le feu de la chambre, revêtit sa chaude robe de chambre et mit son bonnet d’intérieur afin de se réchauffer. Il grelottait, incapable de retrouver son calme. Sur une table, le bel exemplaire de La Princesse de Montpensier retourné par Emmélie. Pourquoi s’être vanté de le lui avoir offert? Il aurait dû conserver cet argument pour plus tard, ce qui lui aurait permis de retourner la voir. Du coup, il avait épuisé toutes ses munitions.
    Dans la solitude de sa maison, celle qu’avait louée autrefois son père pour se débarrasser de sa présence au manoir, Ovide de Rouville, seul et sans amour, pleura de rage et de désespoir.

    â€” Goddamn! Ah, non! Je ne leur ferai même pas l’honneur de jurer en anglais, disait Salaberry. Pardieu, maudits soient-ils! Prévost, Watteville… Et Baynes, l’exécuteur des basses œuvres de Prévost, le pire de tous. Qu’ils aillent tous en enfer, ces menteurs! C’est moi qui ai tout fait…
    â€” Qu’y a-t-il, mon colonel? cria Antoine.
    Inquiet de l’état de son maître, il fit stopper l’attelage. Antoine l’entendait fulminer, en dépit du bruit des deux chevaux lancés au grand galop.
    â€” Ce n’est rien, Antoine.
    Une toux violente, causée sans doute par la fièvre, provoqua une sensation de brûlure dans sa poitrine.
    â€” Je me libère de mes soucis, rien de plus.
    La voiture bringuebalante qui ramenait Salaberry à Chambly avançait sur d’épouvantables chemins, à moitié détruits. Chaque cahot était assimilé à une frustration, provoquant un accès de rage chez le passager.
    En moins de deux ans, il avait vu ses espérances se traduire en déception. Le corps des Voltigeurs, d’abord prévu pour compter quatre cents hommes et que Prévost avait réduit à trois cents, puis son grade de lieutenant-colonel dans l’armée régulière, dont il attendait toujours le brevet de Londres. Lorsqu’il avait appris que Prévost lui-même en avait fait la recommandation, Salaberry avait éclaté de rire. À ses yeux, ce n’était qu’une autre de ses manigances. Belle hypocrisie que d’ajouter sa recommandation à un rang qu’il avait déjà obtenu, mais dont il attendait simplement la confirmation. Que le diable l’emporte et l’armée avec lui!
    Parce qu’on lui avait appris que le devoir d’un gentilhomme était de mettre son épée au service de son roi, il avait revêtu l’uniforme britannique. En France, le pays de ses pères, le peuple avait renié son roi et sa foi, pour, plus tard, porter sur un trône un empereur venu de Corse. Cet usurpateur avait assassiné son frère Édouard à Badajoz. En Angleterre, le roi qu’il avait si bien servi l’avait trahi, par le truchement de