Julie et Salaberry

avec quelle froideur Ursule l’avait accueillie.
    â€” Les chicanes des bourgeois, c’est pas nos affaires à nous, petites gens.
    â€” Cette fois, c’en est trop! fulmina madame Bresse, outrée par l’affront infligé à sa servante. Va, tu peux aller te coucher. Et crois-moi, jamais plus on ne te recevra de cette manière, ajouta-t-elle.
    Françoise se précipita dans la pièce où son mari, le marchand Joseph Bresse, révisait ses colonnes de chiffres.
    â€” Qu’y a-t-il, ma Fanchette? demanda son mari en se redressant, la tête couverte d’une toque d’intérieur en velours, couvre-chef destiné à protéger du froid son crâne dégarni.
    Un poêle ronronnait dans un coin et une bonne provision de bois permettrait au négociant de travailler tard le soir. Ce dernier avait retiré sa veste et portait une simple robe de chambre sur son gilet et sa chemise dont les manchettes tachées d’encre dépassaient. Malgré sa colère, Françoise nota mentalement qu’il lui faudrait les ôter pour en coudre des propres.
    Ã€ la vue de sa femme, plantée dans l’embrasure de la porte avec les mains sur les hanches, Bresse pressentit des ennuis. Il s’empressa de déposer sa plume sur l’écritoire et Françoise lui narra l’incident qui venait d’arriver à Perrine, ses boucles brunes s’agitant sous une coiffure de mousseline à mesure qu’elle parlait, comme pour mieux communiquer son indignation à son mari.
    â€” Voilà que même les domestiques s’en mêlent, fulmina-t-elle en pointant l’index. Tout ceci est insensé!
    Pour toute réponse, Joseph Bresse se leva de sa chaise, troqua sa robe de chambre pour une veste noire et attrapa son gréement d’hiver pendu près de la porte sans un mot.
    â€” Où vas-tu? interrogea son épouse.
    â€” Au presbytère, affirma-t-il en attachant sa pelisse de fourrure.
    â€” Si c’est comme ça, je vais avec toi.
    L’instant d’après, le marchand arpentait à grands pas le chemin du Roi en direction du presbytère, suivi d’une Françoise qui enfilait en vitesse gants et manchon. Dans la cuisine, Perrine s’était remise à pleurer.

    Par deux fois, Marie-Josèphe Bédard avait défait son ouvrage de broderie. Elle, si minutieuse, faisait des points irréguliers. Elle avait même utilisé du fil bleu, plutôt que cette jolie teinte de vert achetée récemment pour orner le feuillage des pervenches, suivant le patron qu’elle avait dessiné sur la large pièce de toile dont elle souhaitait faire une nappe pour les repas priés.
    â€” Le chignon en bataille, un perpétuel air ronchon. C’est comme ça depuis des semaines, expliqua le curé à l’avocat Bédard qui lisait le dernier numéro de la Gazette de Montréal .
    â€” Ça lui passera, tu verras. Tu sais bien que notre Josette n’est pas rancunière, le rassura Joseph en donnant à Marie-Josèphe le surnom de leur jeunesse. Hier soir, elle était de bonne humeur.
    Â«Ã‰videmment!» grommela intérieurement la jeune femme. Par faute de l’entêtement de son frère curé, elle était pour ainsi dire privée de visites et de sorties. Le souper chez les Rouville était arrivé juste à temps pour l’empêcher de sombrer dans un état proche de la mélancolie. Et ce soir, Emmélie Boileau recevait et Marie-Josèphe était obligée encore une fois d’envoyer un billet d’excuse.
    Â«Josette» avait démontré sa mauvaise humeur en servant un souper d’une frugalité monastique à ses frères qui discutaient stratégie et procès, prétextant que les nourritures spirituelles suffisaient à d’aussi grands esprits.
    â€” Un curé qui prêche la chicane, maugréa-t-elle en se penchant plus avant sur son ouvrage pour ne pas avoir à regarder ses frères. Qui m’éloigne de mes meilleures amies. Et puis zut!
    â€” Tu vois? Une humeur massacrante, dit le curé à son frère.
    Ils échangèrent un sourire, retrouvant leur complicité d’autrefois. Une telle condescendance eut pour effet d’exaspérer davantage Marie-Josèphe qui avait la désagréable impression de retourner à l’époque où elle n’était qu’une fillette