Junger, Sebastian

er damit nur die Rednecks der Squad in Rage bringen
würde.
    Die Männer
sind sozusagen darauf geeicht, witzig zu sein, und sie kennen dabei keine
Grenzen. Vielleicht ist es die einzige Möglichkeit, dort oben beiVerstand zu
bleiben. Nicht wegen des bewaffneten Kampfes - man ist nie mehr bei Verstand
als in dem Moment, wenn es ums eigene Überleben geht -, sondern wegen der
unglaublichen Langeweile. »Okay, wer wird heute sterben?«, war der
Standardspruch vor dem Aufbruch zu einer Patrouille. (»He, Anderson, was soll
auf deinem Grabstein stehen?«, hörte ich jemanden fragen, bevor wir uns alle
auf den Weg nach Karingal machten. »Also, das war jetzt echt Scheiße«,
murmelte Anderson, als er sich den Helm aufsetzte.) Vor Patrouillen versprachen
die Männer einander ihre Laptops oder ihre neuen Stiefel oder ihre iPods. Zwei
Freunde hatte das feierliche Abkommen getroffen, wenn einer ums Leben kam,
würde der andere alles Pornozeug auf seinem Laptop löschen, bevor die Army ihn
nach Hause zu seiner Mutter schicken konnte. Mütter waren als Quelle von
Scherzen unwiderstehlich. »Wenn ich deine Mutter bumse, sobald wir wieder zu
Hause sind, heißt das, ich bin dein Dad?« - oder eine ähnliche Version - war in
Restrepo ein verbreitetes Humorklischee. Einmal bekam ich mit, wie O'Byrne
einen am Hintern packte und richtig fest zukniff. Als der Mann eine Erklärung
verlangte, sagte O'Byrne. »Wollte mir nur einen Vorgeschmack gönnen, wie sich
der Hintern deiner Mama anfühlt, wenn wir nach Hause kommen.« Nur Ehefrauen und
Freundinnen sind tabu, weil die Männer schon genug von Angst davor gequält
sind, was sich zu Hause abspielt, dass kein Kommentar lustig sein könnte. Alle
anderen - Mütter, Schwestern, zurückgebliebene Neffen - sind Freiwild.
    Nicht bei
allen Scherzen geht es unbedingt darum, auf der Würde des besten Freundes
herumzutrampeln. Donoho zum Beispiel tat bei Nachtpatrouillen so, als würde er
Hindernisse erkennen und hinübersteigen, nur um zu sehen, wie der Nächste in
der Reihe versuchte, es ihm nachzumachen. Money aß ein ganzes Kilo Thunfisch,
um zu sehen, was passieren würde. O'Byrne und Sergeant Al bastelten aus
Pfeifenreinigern eine Tarantel, um sie in meinem Schlafsack zu verstecken. (Sie
kicherten wie die Schulmädchen bei dieser Bastelarbeit, und ich konnte mir
zusammenreimen, dass sie etwas im Schilde führten.) Manche Männer waren von
Natur aus und bewusst witzig, andere - wie Money - eher aus Versehen, und
einige schienen als Drehpunkt für eine kranke Albernheit zu dienen, die
überall aufflackern konnte. Zu ihnen zählte Jones. Er war der einzige schwarze
Soldat im Platoon, und das allein machte ihn zum unwiderstehlichen Ziel von
Spott. Das traf ebenfalls auf Kim zu, den einzigen Asiaten, und Rueda, der sehr
indianisch aussah. (Ohne zu wissen, ob er es wirklich war oder nicht, nannte
O'Byrne ihn »Apache«.)
    Jones war
nicht nur der einzige Schwarze im Platoon, sondern auch nur einer von fünf in
der gesamten Company. Er hatte sich seine Gedanken darüber gemacht. »Schwarze
springen nicht aus Flugzeugen«, sagte er mir, als ich ihn fragte, warum nicht
mehr Schwarze in der Einheit waren. Der Platoon lag westlich von Restrepo im
Hinterhalt, und wir hatten viel Zeit totzuschlagen. »Schwarze wollen nicht
hierherkommen und beschossen werden. Das ist nicht ihr Ding. Meistens gehen
Schwarze zur Army, um etwas zu lernen, mit dem sie später im Leben etwas anfangen
können. Ich muss mir hier eine Menge Scheiße gefallen lassen, weil ich der
einzige schwarze Typ bin, aber in achtundneunzig Prozent aller Fälle ist es gut
gemeinter Spaß. Du wirst da draußen einige Leute treffen, die mich nicht mögen,
das kann ich dir gottverdammt garantieren, aber ich möchte wetten, dass da
niemand ist, der sagt: >Mit dem würde ich nicht zusammen in ein Feuergefecht
gehen.< Und darum geht es mir. Ich bin nicht drauf angewiesen, dass mich
jemand mag, aber ich will, dass er mich respektiert. Ich brauche die
Gewissheit, dass jemand mit mir in den Krieg ziehen will.«
    Jones war
langgliedrig und muskulös und machte den Eindruck, in jeder erdenklichen
Disziplin olympiareif zu sein. Er streifte durch Restrepo wie ein
Alpha-Raubtier, und du wusstest nicht, ob er dich anfallen wollte, einfach
durch dich hindurchsehen würde oder vorhatte, dir den Arm über die Schulter
zu legen und dich zu fragen, wie es dir ging. Es schien eine aufsässige Wut in
ihm zu wohnen, die nie ganz an die Oberfläche kam, aber im Gewand