Kaputt in El Paso

dennoch konnte ich ihn nicht einweihen. Ich musste das Thema wechseln. »Dann ist da noch die Sache mit meinem Bruder«, sagte ich.
    »Der UPS-Mann, der reiche Anwalt oder der Junkie?«
    »Moses. Ich muss ihn in ein Entzugsprogramm stecken, aus dem er nicht abhauen kann. Fällt dir da was ein?«
    »Will er denn clean werden?«
    »Zum Teufel, nein, natürlich nicht.«
    »Dann verschwende deine Zeit nicht damit, ése. Er lebt so, wie er leben will. Dagegen kannst du gar nichts machen. Es war mir Ernst mit dem, was ich vorhin gesagt habe, Sucht ist ein natürlicher Zustand. Meine Güte, es gibt Bergziegen, die nach halluzinogenen Flech ten süchtig sind, die in dreitausend Meter Höhe auf Felsen wachsen. Sie ruinieren sich ihre Zähne, weil sie darauf herumkauen, und laufen Gefahr zu verhungern, weil sie kein normales Grünzeug mehr abnagen können. Aber Nahrungsaufnahme genießt nicht mehr oberste Priorität. Was im Kopf abgeht ist wichtiger als die Folgen kaputter Schneidezähne.«
    »Wahrscheinlich hast du Recht, aber ich werde es Maggie zuliebe machen.«
    »Auf die Art wirst du ihn umbringen, Maggie zuliebe.« Güero starrte mich mit seinem durchdringenden Blick an, dann sagte er: »Da gibt es etwas, ungefähr achtzig Meilen von hier, in den Black Mountains. Die Einrichtung wird mit Alcatraz verglichen. Sie befindet sich mitten in der Wildnis, ziemlich schwierig, von dort abzuhauen. Sie heißt La Xanadu.«
    »Klingt aztekisch. Gefällt mir.«
    »Stammt aus einem Gedicht von Coleridge. Englischer Poet und Junkie, den man heute in der High School liest. Ein Laudanum-Junkie.«
    »Kann ich Moses ohne seine Einwilligung da abliefern?«
    »Es geht dort schon ein wenig exotisch zu. Man bewegt sich gerade mal so im Rahmen der Gesetze. Aber die Behörden drücken ein Auge zu. Manche lassen ihre durchgeknallten Familienmitglieder für Jahre in La Xanadu. Ein Gerücht besagt, dass irgendein hohes Tier aus der Politik seinen Sohn dort hingebracht und ihm so das Leben gerettet habe. Deshalb hat niemand so recht Interesse, sich mit den Methoden dort ernsthaft auseinander zu setzen. Anders gesagt, Einwilligung ist ein dehnbarer Begriff bei denen.«
    Einer der Säufer torkelte an die Bar. Um sich bemerkbar zu machen, schlug er mir mit seiner kraftlosen Faust auf den Arm. »Horch mal, Kumpel«, sagte er, »wenn die Vergangenheit aus Stein ist, wie kann sie dann ein Sprungbrett sein? Erklär mir das mal. Wie zum Teufel kann ein Sprungbrett aus Stein sein, verdammt noch mal?«
    »Du hast Recht«, sagte ich. »Das geht nicht. Du bist wirklich am Arsch. Dich kann nichts mehr ändern.«
    Der Blick seiner glasigen Augen war unstet. »Ha! Dachte ich’s mir doch. Beinahe hättest du mich reingelegt, aber ich bin klüger, als ich aussehe.«
    Ich bedankte mich bei Güero für den Tipp mit La Xanadu und wollte Richtung Tür. »Warte mal«, sagte er. »Ich habe einen für dich. Einen echt guten.« Er zog einen Zeitungsausschnitt aus der Tasche seines Hemds. »Hör zu. Es geht um den Geistesgestörten, den sie in Huntsville hingerichtet haben. ›Obwohl er geistig zurückgeblieben ist, hat der Gouverneur die Aussetzung der Hinrichtung verweigert.‹ Ein Klassiker. Ausgeschnitten aus der Dallas Morning News. Das kommt sofort zu den anderen an die Wand.«
    Die Wand war mit diesen grammatikalischen Ausrutschern nahezu tapeziert. Die meisten Gäste ignorierten die Sprüche und die, die sie lasen, hielten sie zumeist für Rätsel. Nur Güero hatte Spaß daran. Den Letzten hatte ich auch nicht kapiert. »Ich glaube nicht, dass Grammatikfehler in Stein gemeißelt werden«, sagte ich, um das nicht zugeben zu müssen.
    »Alles wird in Stein gemeißelt. Aber Grammatik ist nicht wie Geschichte«, sagte er. »Es ist das Mittel, das uns hilft, Geschichte zu begreifen – Vergangenheit, Gegenwart, Zukunft. Ohne Kenntnis der Grammatik ist das nicht möglich. Sie deformieren die Sprache immer mehr und wir landen wieder in der Höhle, und zwar ganz schnell.« Ich fragte mich, ob es auf der Welt überhaupt noch jemanden gebe, der klar bei Verstand sei, und kam zu dem Schluss, dass dem nicht so war. Wahnsinn ist der Preis, den man für die Gabe des Bewusstseins zu bezahlen hat. Ich bedankte mich noch mal und verließ das DMZ.
    Die Welt außerhalb der Bar war düster geworden. Der lebhafte Wind hatte sich zu einem orkanartigen Sturm entwickelt, der von der Wüste New Mexicos herüberschrie. Fein wie Bimsstein hing der Sand in der Luft. Vom Parkplatz des DMZ aus