Kohl des Zorns

bin fast sicher, daß du einen Schutzengel besitzt, Jim.«
    »Ein tröstlicher Gedanke, Professor.« Jim rutschte hinter das Lenkrad zurück.
    Der alte Gelehrte entspannte sich in seinem Sitz. Die Teleportation des Zündschlüssels von Normans Schlüsselbund in Pooleys Hand war eine relativ einfache Angelegenheit gewesen, doch das durfte er dem Burschen selbstverständlich nicht verraten. »Fahr weiter, Jim«, verlangte er von seinem Chauffeur. »Bring uns bitte über das Stadion.«
    »Ich gebe mein Allerbestes, Sir.« Jim war noch nie ein besonders guter Autofahrer gewesen, doch selbst die wenigen Künste, die er sich angeeignet hatte, wurden gegenwärtig nicht benötigt. »Meine Güte, sehen Sie sich das an!« rief er aufgeregt.
    Unter ihnen breitete sich das Stadion aus, Hektar um Hektar und unvorstellbar groß. Ein Bauwerk, das Staunen und Ehrfurcht erweckte, wenn nicht noch viel mehr. Eingeschlossen von konzentrischen Sitzreihen, auf denen Millionen Platz fanden — jedenfalls sah es danach aus —, lag unter einer weiten Kuppel, die im fahlen Mondlicht schimmerte, die eigentliche Arena. In Richtung der fünf Sternspitzen erhoben sich die Olympischen Dörfer wie kleine Städte. Eine futuristische Silhouette aus kleinen Türmen, Zylindern, Kuppeln und Pyramiden mit hohen Laufstegen, Übungsbahnen, Durchgängen und Freitreppen, die sich zwischen ihnen hindurchschlängelten. Das Panorama war einfach phantastisch, unglaublich, unmöglich. Absolut und vollkommen unbeschreiblich.
    »Wahnsinn!« rief Pooley tief beeindruckt aus. »Der reinste Wahnsinn!«
    »So etwas habe ich noch nie gesehen«, sagte Professor Slocombe, der fast ebenso beeindruckt war wie Jim. »Und ich habe schon so einiges gesehen, wie du mir glauben kannst.«
    Pooley nickte nachdenklich, wie er es häufig tat, wenn ihm die Worte fehlten. Nach einer ganzen Weile fragte er: »Was ist das dort, Professor?«
    Der Blick des alten Gelehrten folgte der Richtung von Pooleys ausgestrecktem Zeigefinger. »Laß bitte beide Hände am Lenkrad«, mahnte er. »Was meinst du denn, Jim?«
    »Na das dort!« Pooleys Aufmerksamkeit war von einer Reihe schlanker Pylonen angezogen worden, auf deren Enden silberne Scheiben saßen und die auf allen fünf Sternenden wie Felder voller High-Tech-Pilze saßen.
    »Die Solarzellen würde ich meinen, Jim. Sie absorbieren das Sonnenlicht und projizieren es aus ähnlichen Scheiben unter dem Stadion auf die Gemeinde. Auf diese Weise wird der Himmel simuliert sowie für ausreichend Licht und die Tarnung des Ganzen gesorgt.«
    »Danke sehr«, sagte Pooley. »Und wo soll ich jetzt parken, Sir?« Professor Slocombe kramte in seiner Gladstonetasche und brachte eine Blaupause des Stadions zum Vorschein. Jim warf einen Blick über die Schulter nach hinten. »Wie sind Sie denn daran gekommen, wenn ich fragen darf?«
    »Das habe ich gestohlen«, gestand der alte Mann in aller Offenheit. »Ich war mir alles andere als sicher, ob die Fernsehbilder die gesamte Wahrheit über das Stadion verraten. Also ließ ich diesen Plan aus dem Büro eines gewissen Designstudios in Covent Garden mitgehen.«
    Pooley grinste und steuerte den Wagen in enger werdenden Kreisen über das Stadion. Er summte leise vor sich hin. Seine Gedanken kreisten ein wenig beunruhigt um das, was auf sie wartete, doch daß er sich einen von Normans neuen Wagen kaufen würde, sobald er im Besitz des großen Geldes war, das stand vollkommen außer Frage. Für den Augenblick kam es nur darauf an, halbwegs wohlbehalten die Nacht zu überstehen.
    Aller Wahrscheinlichkeit nach stand eine weitere Konfrontation mit Kaleton bevor, und Jim spürte fast so etwas wie Trost angesichts dieser Tatsache. Möglicherweise, so vermutete er, lag es daran, daß sein gegenwärtiges Leben ohne John keinen rechten Sinn mehr ergeben wollte und daß Jim es war, der Kaletons Nemesis sein würde, selbst wenn es ihm dabei selbst ans Leder gehen sollte. Ein vorübergehender Zweck für eine ansonsten sinnlos gewordene Existenz. Du wirst bezahlen, schwor Jim im stillen. Du wirst für John bezahlen.
    Das hoffe ich doch sehr, dachte Professor Slocombe, während er die Blaupause studierte, ohne eine Taschenlampe zu Hilfe zu nehmen.
    »Wir landen auf der südlichen Spitze«, sagte er zu Jim gewandt. »Über dem Fluß. Das Olympische Camp unserer Heimmannschaft. Ich denke, wir sollten die amerikanischen und russischen Sektoren meiden. Wir wollen schließlich keinen internationalen Zwischenfall provozieren, nicht