La Prophétie des papes

l’appartement était silencieux. Très en colère contre lui-même, il bondit du canapé et courut dans la chambre de ses sœurs dans le vain espoir qu’elles seraient rentrées discrètement pendant qu’il se reposait.
    Comme il le craignait, la pièce était vide. Il jeta un coup d’œil sur son père, endormi tout habillé sur son lit. Zazo ne le réveilla pas. Il appela à nouveau Arturo. Il paraissait aussi tendu que lui.
    Â«Â Alors ? » demanda-t-il.
    Rien.
    Zazo avait passé la nuit à réveiller les voisins. Il avait appelé les services d’urgence, parlé à sœur Marilena, couru à l’appartement de Micaela, arpenté les rues du quartier. Juste avant de décider d’attendre que le jour se lève, il avait laissé un message furieux sur la messagerie de l’inspecteur Leone, lui disant que ses sœurs n’étaient pas rentrées et lui demandait quels critères irréfutables il fallait pour que la police ouvre une enquête pour disparition.
    Zazo ouvrit les rideaux du salon et la lumière du soleil se déversa dans la pièce. Il fit les cent pas. Il jura. Il ne savait pas quoi faire de ses dix doigts. Il attrapa son blouson. Il allait prendre l’air et boire un café.
    Au bar, il saisit sa tasse et alla s’installer à une table près de la fenêtre. Lorsqu’il s’assit, il remarqua quelque chose de raide dans sa poche intérieure. Il plongea la main et sortit la liasse de papiers pliés.
    Vingt pages couvertes de numéros de téléphone, quelques années de numéros composés par Bruno Ottinger depuis son appartement. Zazo engloutit son espresso, feuilleta les pages et s’interrompit, marmonnant qu’il était en train de perdre son temps. Il regarda dehors, espérant qu’il verrait passer l’habit noir d’une religieuse.
    Il reprit les pages imprimées. Il s’agissait en majorité de numéros nationaux, allemands, surtout locaux, à Ulm. Il prit son téléphone et composa celui qui revenait le plus souvent. Une opératrice de l’université d’Ulm décrocha ; il raccrocha sans lui parler.
    Au milieu des pages se trouvait un numéro ayant un préfixe qu’il ne reconnaissait pas, 386. Il le composa. Une voix d’homme répondit.
    Â«Â  Da ? 929295. »
    Zazo commença par essayer l’italien.
    Â«Â Bonjour. Qui est à l’appareil ?
    âˆ’ Kaj ? »
    Il passa à l’anglais et posa la même question.
    La voix répondit en anglais.
    Â«Â Vous êtes sur une ligne privée. À qui essayez-vous de parler ?
    âˆ’ Je suis un ami de Bruno Ottinger », dit Zazo.
    Il y eut un silence et un son étouffé, comme si la personne mettait sa main sur le micro. La voix reprit. « Je ne peux pas vous aider. » La communication fut coupée.
    Zazo se frotta les yeux, las, et prit mentalement note de vérifier le code 386. Il se mit à plier les feuilles.
    Quelque chose attira son attention et il s’arrêta. Il lissa les feuilles et les examina plus attentivement. Des chiffres lui sautaient aux yeux.
    C’était un numéro italien, une communication avec le Vatican.
    Il le composa aussi vite qu’il put. Une femme répondit en italien mais avec un accent allemand :
    Â«Â Pronto . »
    Zazo lui parla italien.
    Â«Â Ici, le commandant Celestino de la gendarmerie du Vatican. À qui ai-je l’honneur ?
    âˆ’ Ici Frieda Shuker.
    âˆ’ Ah, l’épouse du caporal Shuker ?
    âˆ’ C’est exact. Klaus est de service aujourd’hui, bien entendu. En quoi puis-je vous aider, commandant ?
    âˆ’ Je suis désolé de vous déranger, dit Zazo. Juste une question. Ce numéro correspond à une résidence de gardes suisses, n’est-ce pas ?
    âˆ’ Oui, c’est celui de notre appartement.
    âˆ’ Et depuis combien de temps habitez-vous là ?
    âˆ’ Nous avons emménagé en 2006.
    âˆ’ Savez-vous qui y était avant vous ?
    âˆ’ Je n’en ai pas la moindre idée. Désolée. Dois-je demander à Klaus de vous rappeler ?
    âˆ’ Ne vous inquiétez pas, tout va bien. Merci pour le temps que vous m’avez accordé. »
    Zazo ne tenait plus en place. Son esprit était trop agité pour qu’il reste à l’intérieur.