La Prophétie des papes

longes.
    Il laissa Martin à côté d’un tas de foin et marqua une pause pour retrouver son souffle. Ensuite, il plongea la main dans sa chemise pour récupérer le bougeoir. Il le saisit par sa base, se tachant les doigts de sang.
    D’une main, il ouvrit la bouche de Martin et de l’autre, il enfonça le bougeoir dans la gorge du gamin aussi profondément que possible et regarda le sang monter et remplir le trou béant.
    Le jour suivant, la chaise de Martin à l’école était vide et le père Sweeting énonça ce commentaire prophétique : il valait mieux pour ce garçon qu’il soit mort plutôt que de manquer un jour d’école. Christopher rentra d’un pas sautillant, passant à nouveau devant les écuries. Les portes étaient fermées et il ne semblait y avoir âme qui vive. Lorsqu’il arriva à la maison, sa mère et son père étaient assis à la table et parlaient à voix basse, ses sœurs se promenaient pieds nus.
    Â«Â Tu as entendu la nouvelle ? lui demanda son père. Tu as entendu, pour Martin Plessington ? »
    Christopher secoua la tête.
    Â«Â Mort, dit son père sobrement. La tête fracassée et un bougeoir catholique enfoncé dans le gosier. On dit que ce sont les papistes les coupables, qu’ils ont tué un jeune protestant. On dit qu’ils vont causer des troubles à Canterbury, c’est certain. Une vraie guerre civile. On parle de deux ou trois gamins réfractaires déjà exécutés par des bandes de protestants. Qu’est-ce que tu en dis ? »
    Christopher n’avait rien à dire.
    Sa mère fit entendre sa voix.
    Â«Â Tu portais ta belle chemise aujourd’hui. J’ai trouvé l’autre en boule, coincée entre le matelas et le mur. »
    Elle se pencha pour attraper quelque chose entre ses genoux et la brandit.
    Â«Â Il y a du sang dessus.
    âˆ’ Est-ce que tu as quelque chose à voir avec ça ? demanda son père. Dis la vérité. »
    Christopher sourit, dévoilant les vides laissés par ses dents de lait tombées. Il bomba le torse et dit :
    Â«Â C’est moi qui ai fait ça. Je l’ai tué. J’espère qu’il y aura la guerre. »
    Son père se leva lentement et se déploya de toute sa taille, bien plus grand que l’enfant de sept ans. Ses lèvres tremblaient. « Tu es un bon garçon, dit-il enfin. Je suis très fier de toi. Des catholiques sont morts grâce à toi et il y en aura d’autres, je pense. Tu me fais honneur. Honneur à la lignée des Marlowe. »
    Â 
    Â 
    1 . Étudiants non boursiers qui sont au service d’autres étudiants et qui, en échange, reçoivent des avantages en nature. (N.d.T.)
    2 . Didon, reine de Carthage , Christopher Marlowe, traduit de l’anglais par Serge Lavoine, ©L’Harmattan, 2010.

11
    L a première pensée d’Elisabetta fut d’appeler son père, mais en quoi était-il besoin de le réveiller et de l’inquiéter inutilement ? Micaela, elle le savait, était de garde à l’hôpital. Elle appela Zazo. Il arriva une demi-heure après la police et resta avec Elisabetta dans la cuisine pendant qu’elle attendait d’être interrogée par un agent.
    Elle serrait fort sa robe de chambre sur sa poitrine.
    Â«Â Je suis navrée de t’avoir dérangé. Tu es tellement occupé.
    âˆ’ Ne sois pas idiote », dit Zazo. Il ne portait pas son uniforme ; il était en jean et pull. « Est-ce que tu as appelé papa ?
    âˆ’ Non.
    âˆ’ Bien. Alors le gars était à ta porte ?
    âˆ’ C’est ce que sœur Silvia a dit.
    âˆ’ Est-ce que tu as pu le voir ?
    âˆ’ Seulement de dos.
    âˆ’ C’était probablement un drogué à la recherche d’argent liquide, dit Zazo. Et trop défoncé pour se rendre compte qu’il était entré dans un couvent. Cela fait longtemps que je suis contrarié qu’il n’y ait pas d’alarme ici.
    âˆ’ Il n’y a jamais l’argent qu’il faut pour ce genre de chose et de toute façon…
    âˆ’ Ouais, Dieu vous protège, finit Zazo, ironique. Je connais le gars chargé de l’enquête, l’inspecteur Leone. Laisse-moi lui parler. »
    La lèvre supérieure d’Elisabetta se mit à