La Prophétie des papes

fortes dans notre mission et dans notre foi pour ne pas perdre de vue ce que nous devons accomplir avec les enfants et avec Dieu. » Marilena se mit à rire. « Bien sûr que cela nous a distraites. Vous savez bien que nous parlons ! Même ma mère ne peut parler de rien d’autre.
    âˆ’ Dites à Mama qu’elle me manque », déclara Elisabetta, tout en se rendant compte en sursautant qu’elle venait juste de prononcer des paroles identiques.
    Soudain, le visage de Marilena devint sérieux. Il avait la même expression que lorsqu’elle se préparait à informer des parents des mauvais résultats obtenus par leur enfant. « La mère supérieure Maria m’a appelée aujourd’hui de Malte », dit-elle d’une voix sombre.
    Elisabetta cessa de respirer.
    Â«Â Je ne sais pas où la décision a été prise, je ne sais pas pourquoi elle a été prise et je n’ai pas été consultée. Vous êtes transférée, Elisabetta. L’ordre veut que vous quittiez Rome et que vous vous présentiez dans notre école à Lubumbashi, en république démocratique du Congo. On vous attend là-bas dans une semaine. »
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    3 . La Tragique Histoire du docteur Faust, traduit de l’anglais par Fernand-C. Danchin, Les Belles Lettres, 1988.

17
    L ONDRES, 1586
    L e jeune homme lança des regards nerveux dans le jardin entouré d’un mur et dominé par un mûrier qui était devenu trop grand pour la petite pelouse.
    Â«Â Ã€ qui avez-vous dit qu’appartenait cette maison ? demanda Anthony Babington.
    âˆ’ À une veuve, répondit Marlowe. Elle s’appelle Eleanor Bull. Poley la connaît. Elle est des nôtres. »
    Ils étaient à Deptford, sur la rive sud de la Tamise. On était au début de l’été et les semaines précédentes avaient été très chaudes et très humides. Des vapeurs organiques fétides montaient de la rivière et restaient suspendues dans l’air. Le délicat Babington reniflait régulièrement un mouchoir parfumé pour ne pas être incommodé. Il avait vingt-quatre ans, il était blond et charmant malgré son visage tout grimaçant à force de plisser les yeux à cause du soleil de ce bel après-midi. Marlowe remplit de bière le verre de Babington et la mousse coula sur la table en chêne.
    Â«Â Je dois dire, Kit, que je ne sais pas comment vous trouvez le temps de faire tout ce que vous faites – suivre votre maître à Cambridge, écrire vos chansonnettes et vous consacrer à, comment dirais-je, d’autres activités. »
    Marlowe fronça les sourcils, mécontent.
    Â«Â Je ne le nie pas, il semble qu’il n’y ait pas tout à fait assez d’heures dans la journée. Mais, pour ce qui est de votre premier point, j’ai un accord avec mon superviseur à Benet. Je peux m’absenter pendant un certain temps, du moment que j’honore mes obligations universitaires. Concernant le troisième point, ma conscience exige que j’investisse dans ces “autres activités”. Quant au deuxième point, je n’écris pas des chansonnettes. J’écris des pièces de théâtre. »
    Babington était sincèrement mortifié.
    Â«Â Je vous ai offensé et j’en suis confus. Je suis ébahi, monsieur, par votre assiduité et par vos talents.
    âˆ’ Vous serez convié à ma première, dit Marlowe avec magnanimité. Venez, reportons notre attention sur des questions plus importantes. Parlons de la restauration de la véritable foi catholique en Angleterre. Parlons de notre chère reine Marie. Parlons de cette vieille mégère d’Élisabeth et de ce qu’il faut en faire. Nous avons du soleil en abondance, de la bière et le plaisir d’être ensemble. »
    Ils s’étaient rencontrés par le biais de Robert Poley, un des hommes de Walsingham. Pas un banal flagorneur, mais un être d’exception. Impitoyable et rusé, il avait été sizar à Cambridge en 1568, mais n’avait pas eu son diplôme parce que, présumé catholique, il n’avait pas pu prêter le serment d’allégeance obligatoire à la religion de la reine. Néanmoins, il n’était visiblement pas tenu par ses principes au point de décliner les