Lewitscharoff, Sibylle

eingesiegelten Aufträge sind weiterzuleiten an alles, was
Ohren hat. Selbst wenn sich im Hohen Willen ein Schwanken bemerkbar machen, der
Hohe Wille gleichsam an sich selbst verzagen sollte. Ein Fehlhören darf nicht
unterkommen. Die Botschaften müssen korrekt empfangen und korrekt überbracht
werden.
    In
unserem Vater war die Leitung nach draußen verstopft. Er hörte ja nur in sich
hinein für seine reichsunmittelbaren Zwecke. Aus welcher Gegend kam, was er
hörte, danach wollen wir lieber nicht allzu genau fragen. Aus dem Darm, denke
ich. Vom Herzen her, denkt meine Schwester, dieses romantische Miststück.
    War
die Praxis leer, war keiner mehr da, der sorglos um ihn herumlärmte, zeigte das
Hörbeet, wozu es fähig war.
    In
seinem Hirn gab es Löcher, da hinein sprang eine finstere Phantasie.
Hauchdünne Blätter aus Nichts begannen in seinem Kopf zu rauschen.
    Gestern
erst, Schwester, wach auf! Die Blättchen!
    Gestern
haben wir die hauchdünne Blätterkrone einer thrakischen Prinzessin im Museum
von Sofia bewundert. Gewirkt aus Gold, fingernageldünn. Wechselweise haben wir
uns die Freude daran rund um die Vitrine in Lidschlägen zugeblitzt. In unserer
Erinnerung bleibt Gold Gold, es wird nur in immer zartere, phantastischere Blätter
dünngezogen. Und so bleibt munter, immer munter, und richtet keinen Schaden an,
was vom Kopfwunder der unbekannten Prinzessin in unsere Hirne gesprungen ist.
    Wir
sind nicht die Kinder unseres Vaters. Der Beweis? Unser Vater hätte solche
Blätter paar Sekunden angestarrt, und im Handumdrehen hätten sie sich zu einem
bedrohlichen Gespinst entwickelt. Nur scheinbar menschlichen Händen
entwachsen, wären sie ihm zu Teufelswerk ausgewuchert. Insgeheim hätten die
Blätter alsbald in seinem Kopf gerauscht oder, noch schlimmer, begonnen, sich
um sein Haupt zu winden, es finster zu bekränzen. Lautlos wohlgemerkt.
Blätterwinden und Blätterwickeln als immaterielle Machenschaft, erfunden - von
wem? wieso? -, um einen einmetersiebenundsiebzig großen Bulgaren zu quälen.
    Als
ob das Zarte in etwas Sperriges, Klobiges sich verwandelte, sobald es Eingang
in den Vaterkopf fand. Mit Wortschwallen, innerlichen nur, niemals lauten, kämpfte
er dagegen an. Ohne Erfolg. Schon gar nicht konnten die in die Kampfzone
geschickten Wörter dem Zweck dienen, die zutiefst lächerliche, ihm von einem
unbekannten Feind angewunderte Dornenkrone vom Haupt zu streifen.
    ANGEWUNDERT! hätte der Senatspräsident Daniel Paul Schreber geschrieen,
das Wort hinausgedonnert und damit seinen Feinden gezeigt, dass er noch ein
Mann ist.
    Unser
Vater sagte in solchen Fällen nichts. Keinen Pieps, nicht mal auf bulgarisch.
Steckte in unserem Vater vielleicht ein Mädchen?
    Wuselwusel,
in seinem Kopf waren Ausbesserungsarbeiten im Gange. Wie rasant darin
gearbeitet wurde, konnte man an den Rauchfahnen erkennen, die über den Schädelnähten
aufstiegen, trotz der vielen Haare, die diese Nähte bedeckten. Jaja, neinnein,
das ging her, das ging hin und nahm kein Ende.
    Sein
Haupt, wie gesagt, war von der Fülle der Schwärze bedeckt und ins Jenseits
geschlungen.
    Proponieren
wir kühn, dass wir nicht von diesem Vater sind. Von der uns anbehaupteten
Mutter auch nicht. Hundertprozentig nein. Erschlaffen des Denkvermögens allerdings,
wenn wir uns nach einem in Frage kommenden Vater, nach einer in Frage
kommenden Mutter umsehen. Zeus vielleicht? Eine unbefleckte Empfängnis?
Neinnein, nicht der Frau - des Mannes! Infantil sei das, hören wir Spötter
sagen, erbärmlich infantil. Wohl wahr, ein nicht richtiger Vater, eine nicht
richtige Mutter sind die Garanten für dauerhaften Infantilismus. Man beachte
aber die Energien, die unsere damals noch winzigen Beinchen antrieben, dem Irrgarten
zu entkommen, worin So-lá-lá-Eltern, die sich für echte ausgaben, uns
gefangenhielten.
    Die
Kindheit hat nichts an sich von einem Schatz, der zu bewahren wäre, wie immer
behauptet wird. Im Herzen das pure Unvermögen, den puren Starrsinn im Kopf, so
lallen die greisen Kindheitsbewahrer daher. Das Kindsein möglichst rasch hinter
uns bringen wollten wir. Laufen lernen, so schnell wie möglich. Lesen, so
schnell wie möglich. Rausrennen aus der Kindheit, uns rauslesen aus dem verlogenen
Diminutiv, und nie mehr dahin zurück. Überhaupt je Kind gewesen zu sein ist uns
heute peinlich. Jedes Jahr, mit welchem wir dem Alter entgegeneilen, ist uns
kostbar, da es uns weiter von Kindelei, Kinderei, Kindschaft, kurz, von jener
Idiotie trennt,