Mars-Trilogie 2 - Grüner Mars

spielen, wenn die Wurzeln krank sind. Hatte Frank ihr das gesagt, irgendwann zu jener Zeit?
    Sie konnte sich nicht entsinnen. Mit Nadeln spielen, wenn die Wurzeln krank sind. Diese Äußerung stand im Raum, getrennt von allem anderen, von jedem Kontext, der ihr Sinn verleihen könnte. Aber sie hatte den sehr starken Eindruck, daß Frank gewußt hatte, was es da draußen für einen riesigen unsichtbaren Kreis von Unzufriedenheit und Widerstand gab. Niemand hatte das tatsächlich besser gewußt! Wie konnte das diesem Autor entgangen sein? Überhaupt, wie konnte ein Historiker, der in einem Sessel saß und die Aufzeichnungen sichtete, jemals das wissen, was sie gewußt hatten, jemals erfassen, was sie damals gefühlt hatten, die brüchige kaleidoskopische Natur der täglichen Krise? Jeden Moment des Sturms, den sie gekämpft hatten ...
    Sie suchte sich an Franks Gesicht zu erinnern; und da kam ihr ein Bild von ihm in den Sinn, wie er am Tisch eines Cafes kläglich vorgebeugt saß und sich der weiße Henkel einer Kaffeetasse unter seinen Füßen drehte; und sie hatte die Tasse zerbrochen. Aber warum? Sie konnte sich nicht erinnern. Sie tippte das Buch auf dem Schirm weiter nach vorn, überflog mit jedem Absatz Monate. Die trockene Analyse war weit entfernt von allem, an das sie sich erinnern konnte. Dann fiel ihr ein Satz ins Auge; und sie las weiter, als ob eine Hand an ihrer Kehle läge und sie dazu zwingen würde:
     
    Seit ihrer ersten Liaison in Antarctica hatte Toitovna einen Einfluß auf Chalmers, den er nie aufgab, ganz gleich, wie sehr das seinen eigenen Plänen schadete. Als er daher im letzten Monat vor Ausbruch der Unruhen aus Elysium zurückkehrte, traf Toitovna mit ihm in Burroughs zusammen; und sie blieben eine Woche beisammen, während der andere erkannten, daß sie sich stritten. Chalmers wollte in Burroughs bleiben, wo der Konflikt kritisch war; aber Toitovna wollte, daß er nach Sheffield zurückkehrte. Eines Abend erschien er in einem Cafe am Kanal so wütend und aufgeregt, daß die Kellner Angst bekamen und, als Toitovna erschien, erwarteten, daß er explodieren würde. Aber er saß bloß da, als sie ihn an jede Verbindung erinnerte, die sie zusammen gehabt hatten, und was sie einander schuldig waren und überhaupt ihre ganze Vergangenheit. Schließlich beugte er sich ihren Wünschen und kehrte nach Sheffield zurück, wo er nicht imstande war, die zunehmende Gewalttätigkeit in Elysium und Burroughs unter Kontrolle zu bringen. Und so kam es zur Revolution.
     
    Maya starrte auf den Schirm. Das war falsch! Alles falsch! Nichts dergleichen war geschehen! Eine Liaison in Antarctica? Nein, niemals!
    Aber sie hatte einmal in einem Restaurant mit ihm eine Auseinandersetzung gehabt... Es war ohne Zweifel möglich, daß man das beobachtet hatte... Schwer zu sagen. Aber dieses Buch war blöde, vollgestopft mit unerwiesener Spekulation, überhaupt keine Geschichte. Oder vielleicht waren alle Geschichten so, wenn man wirklich dort gewesen war und so ein richtiges Urteil haben konnte. Alles Lügen. Sie versuchte, es sich wieder zu vergegenwärtigen. Sie biß die Zähne zusammen, versteifte sich, und ihre Finger krümmten sich, als ob sie damit Gedanken ausgraben könnte. Aber es war, als ob man an einem Stein kratzen würde. Und als sie sich jetzt an diese besondere Konfrontation in einem Cafe zu erinnern versuchte, kam ihr überhaupt kein visuelles Bild in den Sinn. Die Phrasen aus dem Buch überlagerten das. Sie erinnerte ihn an jede Verbindung, die sie jemals gehabt hatten. Nein! Eine über einen Tisch gebeugte Gestalt - da war das Bild -, und es blickte schließlich zu ihr auf ...
    Aber es war das jugendliche Gesicht von ihrer Küchenwand in Odessa.
    Sie stöhnte und fing an zu weinen. Sie knabberte an ihren geballten Fäusten und schluchzte.
    »Ist was nicht in Ordnung? Kann ich dir helfen?« fragte Cojote undeutlich von der Couch her.
    »Nein.«
    »Etwas holen?«
    »Nein.«
    Frank war durch Bücher ausgelöscht. Und durch Zeit. Die Jahre waren vergangen; und für sie, sogar für sie, wurde Frank Chalmers zu einer winzigen historischen Figur neben anderen. Er stand da wie eine Person, die man durch das falsche Ende eines Fernrohrs anblickt. Ein Name in einem Buch. Jemand, über den man etwas lesen konnte, zusammen mit Bismarck, Talleyrand und Machiavelli. Und ihrem Frank ... dahin.
     
    An den meisten Tagen verbrachte sie ein paar Stunden damit, mit Art die Berichte von Praxis durchzugehen im Bemühen,