McEwan Ian

es immer gewußt. Deshalb hatte er sich von ihnen trennen müssen. Seine Aufgabe war es zu überleben, auch wenn er den Grund dafür nicht mehr kannte. Er hastete weiter auf den Wald zu.
Er lief einige Schritte in den Schutz der Bäume und setzte sich dann ins frische Unterholz, den Rücken an eine junge Birke gelehnt. Er dachte bloß noch an Wasser. Über zweihundert Leute versteckten sich im Wald, unter ihnen auch einige Verwundete, die sich irgendwie hierhergeschleppt hatten. Da war ein Mann, ein Zivilist, gar nicht weit weg, der schrie vor Schmerz. Turner stand auf und ging weiter. All das frische Grün sagte ihm nur, daß es hier Wasser geben mußte. Der Angriff konzentrierte sich auf die Straße und auf das Dorf. Er wischte alte Blätter beiseite und benutzte seinen Helm zum Graben. Der Boden war feucht, aber kein Wasser sickerte in sein Loch, selbst dann nicht, als es schon einen halben Meter tief war. Also hockte er einfach nur da, dachte an Wasser und versuchte, seine Zunge an seinem Ärmel abzuputzen. Er mußte sich ducken und zusammenzucken, wenn ein Stuka angriff, ob er wollte oder nicht, auch wenn er jedesmal glaubte, daß ihm die Kraft dazu fehlen würde. Gegen Ende brausten sie im Tiefflug über den Wald, richteten aber keinen Schaden mehr an. Blätter und Zweige taumelten herab. Dann waren sie fort, und in der ungeheuren Stille, die über Feldern, Wald und Dorf lag, war nicht mal ein einziger Vogelruf zu hören. Nach einer Weile gaben schrille Pfeiftöne aus Richtung Straße Entwarnung. Doch niemand regte sich. Er kannte das vom letzten Mal. Sie waren zu benommen, standen noch unter dem Schock des immer wiederkehrenden Entsetzens. Jeder Angriff brachte die sich duckenden, in die Enge getriebenen Menschen dazu, dem eigenen Ende ins Auge zu sehen. Wenn es ausblieb, mußte die Tortur aufs neue durchlebt werden, und die Angst wurde niemals geringer. Die Überlebenden eines Stuka-Angriffs waren am Ende vor Schock, vor mehrfachem Schock, wie gelähmt. Unteroffiziere oder irgendwelche anderen Vorgesetzten mochten noch so Befehle schreien und die Männer aufscheuchen wollen, sie waren zu ausgelaugt und würden fürs erste keine besonders brauchbaren Soldaten abgeben.
Also hockte er wie all die anderen benommen da, so wie beim ersten Mal, kurz vor jenem Dorf, an dessen Namen er sich nicht erinnern konnte. Diese französischen Dörfer mit den flämischen Namen. Damals jedenfalls, als er seine Einheit und, für einen Infanteristen weit schlimmer, sein Gewehr verloren hatte. Vor wie vielen Tagen war das gewesen? Unmöglich zu sagen. Er untersuchte seine verdreckte Pistole, entlud sie und warf sie in die Büsche. Später dann hörte er hinter sich ein Geräusch, und eine Hand legte sich
auf seine Schulter.
»Da. Mit besten Wünschen von den Green Howards.« Unteroffizier Mace reichte ihm die Feldflasche irgendeines Toten. Sie war noch fast voll, und er wollte sich mit dem ersten Schluck bloß den Mund ausspülen, aber das wäre Verschwendung gewesen, also trank er den Dreck mit dem Wasser. »Bist ein Engel, Mace.«
Der Unteroffizier hielt ihm die Hand hin, um ihn hochzuziehen. »Wir müssen weiter. Es kursiert die Latrinenparole, daß sich die verdammten Belgier ergeben haben, also könnte uns von Osten der Weg abgeschnitten werden. Und ein paar Meilen haben wir schließlich noch vor uns.«
Nettle holte sie ein, als sie über das Feld zurückliefen. Er hatte eine Flasche Wein und einen Amo-Riegel organisiert und gab jedem davon ab.
»Ausgezeichnetes Bukett«, sagte Turner, nachdem er einen tiefen Schluck genommen hatte.
»Schmeckt wie alte Socken.«
Der Bauer ging mit seinem Collie wieder hinter dem Pflug her. Die drei Soldaten kamen zu dem Krater, der nach Kordit stank. Das Loch war ein vollkommen symmetrischer, umgekehrter Kegel, die Seitenwände so rund, als hätte man die Erde durchgesiebt und glattgestrichen. Menschliche Überreste waren nicht zu sehen, kein Fetzen Tuch und kein Stück Schuhleder. Als wären Mutter und Kind pulverisiert worden. Er blieb stehen und versuchte zu begreifen, was er sah, aber die Unteroffiziere hatten es eilig und drängten weiter, so daß sie sich bald wieder in den Strom der Flüchtenden einreihten. Sie kamen jetzt leichter voran. Erst wenn die Pioniere mit ihren Bulldozern die Dorfstraßen geräumt hatten, würde auch von hinten wieder Verkehr nachdrängen. Wie ein zürnender Gottvater ragte die Wolke von brennendem Öl über dem Land auf. Hoch oben brummten einige Bomber, ein