Mein verruchter Marquess

geht es ihnen gut. Ich habe euch Jungs doch nicht für Spaziergänge erzogen, oder?"
    „Äh - nein, Sir." Belustigt senkte er den Blick, als er sich an die rauen Ausbildungsjahre im geheimen Schloss des Ordens in Schottland erinnerte.
    Die Strafen, die eiserne Disziplin, die 'Spiele', zu denen es gehörte, dass die Jungen wie besessen aufeinander einschlugen, sodass sie abgehärtet waren für die Hölle, die vor ihnen lag. Die endlosen Lektionen in so vielen verschiedenen Fächern, die aus ihnen nicht nur Mörder, sondern auch Gentlemen machen sollten, wert, vom König empfangen zu werden, wie jene, die sie von Zeit zu Zeit beschützen sollten.
    Die endlosen Prüfungen für Körper, Geist und Seele hatten Virgils junge Rekruten schließlich dazu gebracht, eine Bruderschaft zu bilden, die zusammengehalten wurde von Loyalität und dem Blutschwur des Ordens.
    Während andere Jungen ihres Alters die Bücher liegen ließen, den Mädchen nachstellten und ihren Lehrern Streiche spielten, hatten Virgil und die anderen Ausbilder sie zu kaltblütigen Mördern gemacht - ausgebildete Lügner, Überlebende, Spione.
    Natürlich hatte der Highlander gewusst, dass sie auf ihren Missionen Schmerz an Körper und Geist würden erleiden müssen, daher hatte er sie darauf vorbereitet, all das anzunehmen und ihren verschiedenen Aufgaben dennoch weiter nachzugehen. Wichtig war nur die alte Mission des Ordens, die Prometheusianer unter Kontrolle zu bringen und das geheime Netz mit ihrem Leben zu schützen.
    „Gehen Sie nur nach unten", murmelte Virgil. „Ihr Jungs werdet Euch unterhalten wollen, und der Himmel weiß, dass Ihr Eure Ruhe verdient habt. Läutet, wenn Ihr mich braucht, Gray", fügte er über die Schulter hinweg hinzu, ehe er sich wieder seinen eigenen Angelegenheiten widmete. „Wir müssen alle aufpassen, bis wir sicher sein können, dass uns niemand gefolgt ist."
    „Ja, Meister." Der alte Butler verneigte sich einmal mehr, dann befahl er den Hunden in scharfem Ton und auf Deutsch, ihre Pflicht wieder aufzunehmen und das Anwesen zu bewachen.
    Plötzlich schnippte Max mit den Fingern. „Virgil, ehe ich es vergesse, haben Sie etwas herausgefunden über die Scheinfirmen, die von dem Börsenkrach profitiert haben? Wenn Sie irgendeinen Hinweis haben, dann kann ich anfangen, mich darum zu kümmern."
    „Das ist nicht nötig. Ich setze ein Team darauf an."
    „Sind Sie sicher? Ich hätte Zeit."
    „Beauchamp ist mit seiner Gruppe noch immer auf dem Kontinent, und da meine einzige Spur sich auf einen Mann mit Namen Rupert Tavistock bezieht, der anscheinend schon vor Monaten England verlassen hat, setze ich ihn darauf an. Ehe sie heimkommen, sollen Beauchamp und seine Männer diesen Tavistock aufgespürt haben."
    „Rupert Tavistock", wiederholte Max. Der Name klang nicht vertraut. „Na schön. Lassen Sie es mich wissen, wenn Sie etwas brauchen."
    Virgil sah ihn fragend an. Offenbar wusste er von seiner Brautschau. „Sie haben jetzt wichtigere Dinge, um die Sie sich sorgen müssen, oder?"
    Max lächelte.
    „Kümmern Sie sich um den Nachwuchs, mein Junge", erklärte Virgil, als er sich umwandte und davonging. „Dieser Kampf ist nie beendet, wissen Sie."
    Max wunderte sich über diese geheimnisvollen Worte und rief ihm nach: „Virgil, eines noch." Die Erinnerungen an die alten Tage im Schloss hatten den Gedanken an einen anderen Freund geweckt, den er lange nicht gesehen hatte.
    „Wann erwarten Sie Drake und seine Gruppe vom Kontinent zurück?"
    Virgil blieb stehen, dann blickte er zu Boden, als hätte er gehofft, entkommen zu können, ehe Max diese Frage stellte.
    Max spürte sein Zögern. „Virgil?"
    „Sie kommen nicht zurück, Max." Langsam drehte der Highlander sich um. „Drakes Gruppe wurde in München getötet."
    Entsetzt sah Max ihn an. „Wann war das?"
    „Vor sechs Monaten, soweit ich weiß."
    Max versuchte zu begreifen, wandte sich ab und strich sich übers Haar.
    „Gehen Sie zu Ihren Freunden, Junge", murmelte Virgil.
    „Die wenigen, die ich noch habe", gab er leise zurück.
    „Zumindest seid ihr alle drei lebend zurückgekommen."
    „Wer hat sie getötet - Drake und seine Gruppe? Wissen wir das?", fragte Max mit gepresster Stimme.
    Virgil zuckte die Achseln. „Sie verfolgten gerade Septimus Glasse, als der Kontakt abbrach."
    „Septimus Glasse ...?", wiederholte Max. Er kannte den Namen. Septimus Glasse war der Vorsitzende des Rates in Deutschland.
    Virgil nickte, dann schwieg er einen Moment. „Es tut mir