Nichts für Anfänger - Roman

klarzumachen, dass das alles nur Spaß ist, indem sie anfangen, sich mit Pastetendeckeln zu bewerfen, während Taighdhgs Gang aus vollem Halse ruft: Quiz, Quiz, Quiz. Ich, ein Traum in Grau mit einem Glas Limonade, sitze neben Eaghdheanaghdh auf dem Sofa, der so mürrisch ist, dass er praktisch stumm ist, und sehe dabei zu, wie sich alle um Kopf und Kragen reden, was besser ist: Singen oder ein Quiz. Mozzo kippt sich in der Küche immer noch Harp hinter die Binde, und Saidhbh ist nicht wieder aufgetaucht, seitdem sie ihn einen Arsch genannt hat.
    Weil Taighdhg und seine Gang Lehrer sind, stehen sie total auf Quizfragen. Sie lieben es, in jeder Runde die Antwort zu jeder einzelnen Frage zu kennen und einander zuzunicken und sich auf den Rücken zu klopfen und selbstzufrieden zu lächeln, wenn sie sich an die Namen der beiden Sängerinnen von Brotherhood of Man erinnern oder wissen, was Bagatelle heißt oder die Hauptstadt von diesem einen Land in Afrika oder das Jahr, in dem dieser junge Typ sich für Irland hat foltern lassen. Mam sagt, das kommt daher, weil es ihr Job ist, solche Sachen zu wissen. Das ist so, als würde man Dad sagen, er soll sich in aller Öffentlichkeit hinstellen und den Leuten etwas über Büromöbel erzählen, und dann würde er für seine Mühen auch noch eine Flasche Whiskey geschenkt bekommen. Er würde es lieben. Und er würde sie alle bezirzen und obendrein wahrscheinlich noch ein paar Bücherregale aus Honigahorn verkaufen. Sinead Donohue allerdings, die meistens im Fremdenführermodus ist, auch wenn sie gar keine Fremden führt, will einfach nur, dass alle den ganzen Abend lang singen und klatschen und klopfen und stampfen, und dann mit heiseren Stimmen nach Hause gehen und hinterher sagen, was für eine großartige, altmodische Party das gestern Abend bei den Donohues war. Genau wie in der guten alten Zeit auf dem Land, wenn Red Rocks Farrell und Clops Connelly dir um vier Uhr morgens mit »Danny Boy« die Tränen in die Augen getrieben haben.
    Dank Vater O’Culigeens tatkräftiger Einmischerei wird am Ende ein Kompromiss erreicht. Taighdhg und seine Crew dürfen eine Blitzrunde Quizfragen organisieren. Währenddessen soll Barry O’Driscoll schon mal die Gitarre stimmen und sich für eine gute alte Gesangsrunde bereit machen.
    Denen werden wir die Lust an ihren Quizfragen schon austreiben, sagt Sinead laut zu niemand Speziellem, und dabei werden wir sie noch richtig dumm dastehen lassen!
    Alle finden, dass ein schnelles Quiz vor der Singerei eine Spitzenidee ist, und O’Culigeen steht da, grinst wie ein Honig kuchenpferd, stolz wie Oskar, und bekommt Orangensaft und Komplimente serviert.
    Genau wie Salomo, der das Baby zweiteilen wollte, sagt ein kleiner, pockiger Wicht, der unbedingt etwas Aufmerksamkeit erheischen will.
    So weit würde ich nicht gehen, sagt O’Culigeen, aber er lügt.
    Die ganze Party wird in zwei Teams aufgeteilt, Team Taighdhg und Team Sinead, und wir brüllen einfach sämtliche Antworten raus, die uns einfallen, während O’Culigeen mit dem Quicksilver Quiz Book vor der Nase den Punktestand mitrechnet. Es geht hoch her, wobei Taighdhg und seine Truppe über jedes kleinste Detail in jeder einzelnen Frage diskutieren und Sineads Team einfach alles, was ihm einfällt, wie Störgeräusche dazwischenplärrt.
    Geht es um den letzten »lebenden« amerikanischen Präsidenten oder einfach um den letzten?
    Halt’s Maul, Donohue, und schreib den Ficker hin!
    Pass auf, Walsh, oder ich hau dir eins auf die Mütze, dass dir das Gesicht wegfliegt!
    Dir, und deiner Frau!
    Weiter!
    Mehr Sprit für Team Atrixo, wir sitzen hier auf dem Trockenen!
    Keine Chance, O’Driscoll bekommt ausschließlich Fluppen vor seinem großen Auftritt!
    Bezieht sich das auf eine offizielle Rebellion oder nur auf einen lokalen Aufstand?
    Was macht das für einen Unterschied?
    Bauern machen einen Aufstand!
    Und ob, andauernd.
    Wenigstens bin ich morgen früh nüchtern.
    Wer’s glaubt…
    Sinead!
    Meinst du jetzt Griechenland oder das griechische Reich?
    Scheiße, Daly, das ist doch jetzt nicht dein Ernst.
    Nicht so viel fluchen, Timothy!
    Wenn du’s unbedingt wissen willst, der volle Titel ist E. T. – Der Außerirdische und nicht nur E. T.
    Der Außerbierische! Ich hab Durst!
    Mach langsam, Bazzer, übernimm dich nicht.
    Als würdest du viel vertragen …
    Ach, und du schon?
    Mehr als du.
    Kommt, Jungs, um des lieben Herrgotts willen, sagt O’Culigeen, der in einem ersten Wutanfall eine Seite