Notrufsender Gorsskij

Son­nen­licht durch die di­cken Pan­zer­plast­schei­ben der Kan­zel.
    Ich streif­te die Kopf­hö­rer der Bord­sprech­ver­bin­dung über. Über­gangs­los ver­nahm ich die wil­den Flü­che der bei­den Pi­lo­ten. Sie sa­ßen ne­ben­ein­an­der in der Kan­zel.
    »Was ist los?« er­kun­dig­te ich mich.
    Der jun­ge Cap­tain deu­te­te nach links. Ich preß­te mein Ge­sicht ge­gen das win­zi­ge Luk hin­ter dem Sitz des Na­vi­ga­tors und er­schrak.
    Die Al­le­ghe­ny-Moun­tains, un­ter de­ren Fels­mas­sen das neue GWA-Haupt­quar­tier lag, hat­ten sich in ei­ne feu­er­spei­en­de Fes­tung ver­wan­delt. Die schwe­ren Ra­ke­ten­ge­schos­se der Raum­ab­wehr ras­ten so dicht an uns vor­bei, daß ich schon un­ser En­de na­hen sah.
    Auch wei­ter öst­lich, na­he Wa­shing­ton, stie­gen flam­men­de Phan­to­me in die Luft.
    Re­ling hat­te of­fen­bar nicht nur un­se­re War­nung er­hal­ten, son­dern dar­über hin­aus kon­kre­te Or­tungs­er­geb­nis­se über den Ein­flug ei­nes Rie­sen­schif­fes. Es konn­te sich nur um den Mars­hu-Raum­er han­deln.
    Ich ver­nahm ein Kra­chen in den Kopf­hö­rern.
    »Kon­troll­zen­tra­le HQ an HC-9: Neh­men Sie so­fort Fahrt auf. Las­sen Sie sich durch nichts ab­len­ken. Wir hel­fen uns, so gut wir kön­nen. Blei­ben Sie so tief wie mög­lich. Wenn Sie ge­or­tet wer­den, sind Sie ver­lo­ren. Er­fül­len Sie Ih­re Auf­ga­be. Sie wird al­les än­dern und re­pa­rie­ren kön­nen, egal, was jetzt ge­schieht. Dann fei­ern wir Auf­er­ste­hung, oh­ne be­wußt zu wis­sen, was ei­gent­lich hät­te ge­sche­hen müs­sen. Kei­ne Hem­mung, Kon­nat. En­de.«
    Ich schluck­te krampf­haft. Das war Re­ling per­sön­lich ge­we­sen. Ich hat­te sei­ne Stim­me kaum er­kannt.
    Cap­tain Ne­pitch, ei­ner der bes­ten und ver­we­gens­ten Pi­lo­ten des GWA-Raum­korps, hat­te die An­wei­sung ver­stan­den.
    Zur Zeit schos­sen wir mit Hil­fe der noch bren­nen­den Boos­ter steil in den Mor­gen­him­mel hin­ein.
    »Ne­pitch – Fest­stoff-Ra­ke­ten ab­wer­fen. Nicht hö­her als zehn Ki­lo­me­ter ge­hen.«
    »Wir sind schon auf drei­ßig.«
    »Dann drücken Sie die Müh­le wie­der run­ter, Jun­ge, oder der Mars­rau­mer fegt uns vom Him­mel. Nein – Kom­man­do zu­rück! Ge­hen Sie zum ab­so­lu­ten Tief­flug über. Un­ter­flie­gen Sie sei­ne Or­tung. Wel­che Fahrt kön­nen Sie in den dich­ten Luft­mas­sen hal­ten?«
    »Drei. Mach, höchs­tens vier. Dann glü­hen aber schon Na­se, Flä­chen­kan­ten und Sei­ten­leit­werk.«
    »Ris­kie­ren Sie es. Schal­ten Sie den Au­to­mat­ko­de­ge­ber ein, oder wir wer­den noch von den ei­ge­nen Leu­ten ab­ge­schos­sen.«
    Ne­pitch drück­te die Ma­schi­ne an. Heu­lend schos­sen wir wie­der nach un­ten. Ich konn­te von mei­nem Platz aus die run­de Flä­che des Ob­jekt­tas­ters se­hen. Die Ber­ge nä­her­ten sich ra­send schnell.
    Nach­dem Ne­pitch die Ma­schi­ne ele­gant ab­ge­fan­gen hat­te, be­gann ein Ha­sen­sprin­gen, wie ich es lan­ge nicht mehr er­lebt hat­te.
    Er nutz­te je­de Bo­den­wel­le aus. Nur ein wirk­li­cher Kön­ner konn­te es ris­kie­ren, mit ei­ner vier­fach Über­schall­schnel­len Ma­schi­ne der­ar­ti­ge Ma­nö­ver zu flie­gen. An­fän­ger wä­ren be­reits beim ers­ten Sprung ge­gen ei­ne Fels­wand ge­knallt.
    Die Al­le­ghe­nys la­gen schnel­ler hin­ter uns, als ich an­ge­nom­men hat­te. Als Ne­pitch et­was hoch­zog, um we­nigs­tens einen ver­nünf­ti­gen Rund­blick ge­win­nen zu kön­nen, wur­den wir von ei­ner un­ge­heu­ren Druck­wel­le er­faßt und dem Him­mel ent­ge­gen­ge­ris­sen.
    Weit hin­ter uns, kaum noch am Ho­ri­zont zu se­hen, ging die Welt un­ter. Das un­ge­heu­re Lo­hen war so aus­ge­dehnt, daß dar­un­ter die Hälf­te des Ge­bir­ges lie­gen muß­te.
    Dann er­blick­ten wir gi­gan­ti­sche Fels­mas­sen, die ähn­lich wie wir dem Raum ent­ge­gen­ge­ris­sen wur­den.
    »Trei­ben las­sen«, schrie ich Ne­pitch zu. »Kei­ne Auf­fang­ma­nö­ver ver­su­chen. Sto­ßen Sie in den Raum vor, so­bald die Tur­bu­len­zen nach­las­sen. Man wird uns in­mit­ten die­ser Trüm­mer­mas­sen nicht mehr or­ten kön­nen.«
    »Das HQ mel­det sich nicht mehr, Sir«, gab der