orwell,_george_-_tage_in_burma

Flory.
    Die beiden Männer hockten sich zusammen hin, um Flos seidiges Fell zu kämmen und zwischen ihren Zehen nach Zecken zu suchen. Das mußte jeden Abend geschehen. Sie zog sich im Lauf des Tages sehr viele Zecken zu, scheußlich graue Biester, die klein wie Stecknadelköpfe waren, wenn sie sich ansetzten, und sich vollsogen, bis sie erbsengroß waren. Jede Zecke, die er abgenommen hatte, legte Ko S’la auf den Fußboden und zertrat sie mit seiner großen Zehe.
    Dann rasierte sich Flory, badete und zog sich an und setzte sich zu Tisch. Ko S’la stand hinter seinem Stuhl, reichte ihm die Schüsseln und fächelte ihn mit dem Strohfächer. Er hatte in die Mitte des kleinen Tisches eine Schale mit scharlachroten Hibiskusblüten gestellt. Die M ahlzeit war protzig und abscheulich. Die klugen ›Mug‹ - Köche, Nachkommen der vor Jahrhunderten von den Franzosen gedrillten Dienstboten, können alles mit dem Essen anstellen, nur nicht es genießbar machen. Dann ging Flory in den Club, um Bridge zu spielen und sich dreiviertel zu betrinken wie an den meisten Abenden, wenn er in Kyauktada war.
    V
    Trotz des Whiskys, den er im Club getrunken hatte, schlief Flory in dieser Nacht wenig. Die Pariahunde bellten den Mond an, er war erst ein Viertel zu sehen und gegen Mitternacht schon fast untergegangen, aber die Hunde schliefen bei der Hitze den ganzen Tag und hatten ihren Mondchor schon begonnen. Ein Hund hatte eine Antipathie gegen Florys Haus und hatte sich hingesetzt, um es systematisch anzubellen. Er saß fünfzig Meter vom Tor entfernt auf seinem Hintern und kläffte scharf und böse, alle halbe Minute einmal, regelmäßig wie eine Uhr. Das setzte er zwei bis drei Stunden lang fort, bis die Hähne zu krähen begannen.
    Flory wälzte sich von einer Seite auf die andere, der Kopf tat ihm weh. Irgendein Narr hat gesagt, ein Tier könne man nicht hassen; der sollte ein paar Nächte in Indien ausprobieren, wenn die Hunde den Mond anbellen. Schließlich konnte Flory es nicht mehr aushaken. Er stand auf, kramte in der blechernen Uniformkiste unter seinem Bett, fand ein Gewehr und ein paar Patronen und ging hinaus auf die Veranda.
    Der Viertelmond machte es ziemlich hell. Er konnte den Hund sehen und ihn anvisieren. Er stützte sich auf den Holzpfeiler der Veranda und zielte sorgfältig; als er dann den harten Vulkanitkolben an seiner nackten Schulter spürte, zuckte er zurück. Das Gewehr hatte einen schweren Rückstoß und hinterließ einen blauen Fleck, wenn man es abschoß. Das weiche Fleisch seiner Schulter zitterte. Er ließ das Gewehr sink en. Er hatte nicht die Nerven, kaltblütig zu feuern.
    Es hatte keinen Zweck, es mit dem Schlafen zu versuchen. Flory holte sein Jackett und Zigaretten und begann zwischen den geisterhaften Blumen den Gartenweg auf- und abzuschlendern. Es war heiß, und die Moskitos fanden ihn und surrten hinter ihm her. Schatten von Hunden jagten sich auf dem Platz. Drüben zur Linken glitzerten die Grabsteine des englischen Friedhofs weißlich, ziemlich unheimlich, und man konnte daneben die Grabhügel sehen, die Überreste alter chinesischer Gräber. Auf dem Abhang spukte es angeblich, und die Club - Chokras jammerten, wenn sie nachts die Straße hinauf geschickt wurden.
    »Du Schweinehund, rückgratloser Schweinehund«, dachte Flory, aber ohne Wut, denn er war diesen Gedanken zu gewohnt. »Kriechender, faulenzender und saufender, kopulierender, seelenerforschender und sich selbst bemitleidender Hund. All diese Idioten im Club, diese blöden Lümmel, denen du dir so gern überlegen vorkommst - sie sind alle besser als du, jeder einzelne von ihnen, wenigstens sind sie auf ihre dumme An Männer. Keine Feiglinge, keine Lügner. Nicht halbtot und verwesend. Du hingegen ...«
    Er hatte Grund, sich zu beschimpfen. Es hatte heute abend im Club eine häßliche, schmutzige Sache gegeben. Etwas ganz Gewöhnliches, ganz früheren Vorfällen entsprechend, aber trotzdem schäbig, feige, entehrend.
    Als Flory in den Club kam, waren nur Ellis und Maxwell dort gewesen. Die Lackersteens waren mit dem von Mr. Macgregor geliehenen Wagen zum Bahnhof gefahren, um ihre Nichte abzuholen, die mit dem Abendzug ankommen sollte. Die drei Männer spielten zu dritt ganz friedlich Bridge, als Westfield dazukam; sein sandfarbenes Gesicht war ganz rosa vor Wut, und er hatte ein Exemplar des Burma-Patrioten bei sich, darin ein verleumderischer Artikel, in dem Mr. Macgregor angegriffen wurde. Ellis und Westfield gerieten in