Patterson James

war
geköpft. O Gott. Eine der Geschworenen, eine ältere Frau, die,
wie ich mich erinnerte, im Gerichtssaal in der hinteren Reihe
gesessen hatte, war über den Rücken des Fahrers hinweg gegen
die Windschutzscheibe geschleudert worden. Aber an ihren
Namen erinnerte ich mich nicht mehr.
»FBI«, rief ich in die dicke, nach Benzin stinkende Luft.
»Kann mich irgend jemand da drin hören?«
Ich wartete auf eine Antwort. Es müssten doch Stimmen zu
hören sein. Na los! Stöhnen, Rufe, Hilfeschreie. Irgendein
Beweis, dass jemand lebte.
Ich hielt die Arme zum Schutz gegen die Flammen vors Gesicht und lauschte.
Nichts, alles still. Daran werde ich mich immer erinnern,
immer wird sie mich verfolgen, diese Stille.
Ich hatte das Gefühl, dass mein Herz stehen geblieben war. Ich
stand einfach da und betete. Warum sagt denn niemand was?
Ruft! Schreit um Hilfe! Alles, was ich hörte, war das Knistern
der Flammen, und alles, was ich sah, war der graue Rauch, der
durch den Bus schwebte. Es sah aus wie nach einer blutigen
Schlacht.
Ich bedeckte mein Gesicht mit der Hand und zwängte mich
den Gang entlang. Es war Wahnsinn, aber ich musste es tun,
auch wenn ich nichts sah. Eine kleine Frau war gegen ein
Seitenfenster gedrückt worden, wo sie völlig verkrümmt liegen
geblieben war. Andere waren mit verbrannten Kleidern am Leib
direkt auf ihren Sitzen gestorben.
Ich erkannte einige Gesichter. Der Autor war tot. Auch die
nette Latinofrau, die immer strickte. Beide waren auf ihren
Sitzen verglüht. Dann sah ich den Rothaarigen, der bei Verizon
arbeitete. O’Flynn.
»Kann mich jemand hören?«, rief ich. Nichts. Nur Schweigen
schlug mir entgegen.
Draußen ertönten Sirenen. Krankenwagen waren eingetroffen.
Ein Polizist stieg in den Bus. »Jesus Maria.« Er zuckte zusammen. »Hat jemand überlebt?«
»Ich glaube nicht.«
Ich stolperte über eine Art Hügel. Es war der jamaikanische
Mechaniker. Kleider und Körper waren verkohlt.
Der dicke, säuerliche Rauch machte mir zu schaffen. Ich
hustete, zog mein Hemd hoch, um Nase und Mund zu bedecken.
»Wir warten lieber auf das Einsatzkommando«, rief mir der
Polizist zu. Er hatte Recht. Überall brannte es noch, und giftige
Gase strömten aus. Das verdammte Ding konnte jederzeit noch
einmal in die Luft fliegen. Ich versuchte, das Ende des Busses
zu erkennen. Auch dort gab es kein Anzeichen von Leben.
Doch dann hörte ich etwas. Ein Stöhnen – oder eher ein
Wimmern. Lebte da noch jemand?
»FBI!«, rief ich und kämpfte gegen den Rauch an. »Wo sind
Sie? Sind Sie verletzt?«
Wieder hörte ich die Stimme, leise wie ein Murmeln.
»Ich komme.«
Dann sah ich ihn. Auf dem Boden. Es war der Junge! Er lag in
Embryonalstellung unter dem Sitz. »Jarrod!«, erinnerte ich mich
an seinen Namen und beugte mich nach unten. »Jarrod!«
Ich legte mein Gesicht so nah an seins, wie ich konnte. Der
Boden war glühend heiß und dampfte.
Die Enttäuschung war groß. Der Junge war tot, seine Haut so
schrecklich verbrannt, dass ich mich bei dem Anblick beinahe
übergeben musste. Unwillkürlich kam mir das Bild wieder in
den Sinn, wie er neben seiner winkenden Mutter gesessen hatte.
»Es tut mir so leid, Kleiner.«
Dann hörte ich es wieder, das Wimmern, ganz leise und
schwach. Jemand hatte überlebt.
Ich stieg über verbogenes Metall und Leichen bis ganz nach
hinten. Vinylsitze und Plastikpanele zerschmolzen unter den
Flammen. Ich war umgeben von Rauch, der wie heißes Gummi
an mir zu kleben schien.
Die Stimme war ganz nah. »Jarrod … Jarrod.«
Es war Andie DeGrasse. Sie klemmte unter einem Metallträger fest. Ihr Haar war schwarz, ihr Gesicht mit Blut bedeckt.
Ihre Lippen zitterten. »Jarrod … Jarrod«, rief sie immer wieder
ihren Sohn.
Ich beugte mich zu ihr nach unten. »Ich bin hier, um zu helfen«, sagte ich.
Sie war die einzige Überlebende.
Richard Nordeschenko hörte die gewaltige Explosion. Um
genau 14:03 Uhr, drei Straßenblocks entfernt. Der Boden unter
ihm erzitterte, als würde die Erde entzweibrechen. Es war
erledigt.
Er hatte den Fahrer der Limousine angewiesen zu warten,
während er in einen Elektronikladen ging, um ein Geschenk für
seinen Sohn zu kaufen. World Championship Poker.
Nordeschenko hatte schon öfter solche Explosionen gehört.
Die zweifache Erschütterung. Der zitternde Boden wie bei
einem Erdbeben. Der Verkäufer blickte verwirrt. Nordeschenko
wusste, was passiert war. Nezzi hatte nichts dem Zufall überlassen. Das C-4 im Transporter