Perfekte Manner gibt es nicht

Bud’s Bar. Und hör mal …« Mahnend hob sie einen Finger. »Wir erzählen nichts über uns. Was zwischen uns passiert ist. In Donalds Hütte. Das darf niemand erfahren. Schon gar nicht unsere Eltern. Verstanden?«
    »Um Himmels willen, ja!« Jack nickte eifrig. »Stell dir mal die Schlagzeilen vor: ›Greta Woolstons Exfreund findet Trost in den Armen der Exfreundin von Bruno di Blase.‹«
    »Schlagzeilen?«, schnaufte sie verächtlich. »Du hast viel mehr zu befürchten als Schlagzeilen, mein Freund. Denn mein Dad trägt immer noch seine Dienstpistole bei sich. Wenn er herausfindet, dass du meine momentane Schwäche ausgenutzt hast, knallt er dich nieder.«
    Jack verschluckte sich an dem neuen Bier, das Martha ihm serviert hatte, und Lou lächelte die Barfrau an, die auch ihr Glas nachgefüllt hatte. »Wie viel schulde ich Ihnen?«
    »Oh, gar nichts.« Entschieden schüttelte Martha den Kopf. »Das Bier geht aufs Haus. Vorhin hat Mr. Townsend mir erzählt, Sie hätten Hindenburg geschrieben.«
    »Ja, das stimmt.«
    »Nun, ich wollte Ihnen nur sagen … das ist mein absoluter Lieblingsfilm. Ehrlich.«
    »Vielen Dank«, erwiderte Lou höflich. »Auch für das Bier.«

    »Und es ist wirklich wahr«, verkündete Martha in verschwörerischem Ton.
    »Was?«, fragte Lou verwundert. »Meinen Sie die Story? Ja, die basiert auf einer wahren Begebenheit.«
    »Nein«, sagte Martha ehrfürchtig, »ich meine … das war tatsächlich ein Triumph des menschlichen Geistes.«

23
    »Mal sehen, ob ich das richtig verstanden habe.« Sheriff Walter O’Malley spähte in den Rückspiegel, um ihre Gesichter zu beobachten. »Bewaffnete Männer in Schneemobilen haben Sie durch den Wald gejagt?«
    »Genau.« Die rothaarige junge Frau nickte bestätigend. »Und sie haben auf uns geschossen.«
    »Auf Sie geschossen. Und Sie haben zurückgeschossen. Mit einer Waffe, die Sie dem Piloten Sam Kowalski abgenommen hatten. Und der wollte Sie ebenfalls erschießen.«
    »Vor allem auf mich hatte er es abgesehen«, erklärte dieser hochgewachsene Bursche, Jack Townsend. Der Sheriff konnte kaum glauben, dass das derselbe Typ war, den er manchmal im Kino sah. Auf der Leinwand wirkte der Mann viel … größer. Mit geschätzten eins neunzig war Townsend zwar auch in echt ziemlich groß. Bloß eben keine drei Meter, so wie Walt O’Malley ihn bisher immer gesehen hatte.
    Was für ein merkwürdiger Fall, dachte er mindestens zum hundertsten Mal. Erst diese kleine Schnitte, mit der der Regisseur verheiratet war und die in der Hotelsuite seinen Arm umklammert hatte … Nicht dass es ihn gestört hätte. Schon lange war er nicht mehr von einer Frau angefasst worden, außer von seinen Töchtern, denn die Mutter der Mädchen lebte seit fast fünf Jahren nicht mehr. Dann mussten er und Lippincott erst mal diese Geschichte verdauen,
die man ihnen erzählt hatte, als sie die Überlebenden des Hubschrauberabsturzes aus Damon nach Anchorage brachten …
    Walt war froh, dass er das alles nicht notieren musste, das war Lippincotts Job.
    »Also war Mr. Kowalski beauftragt, Sie zu töten, Mr. Townsend.« Ein Klemmbrett mit einem Formular und einen Kugelschreiber in den Händen, saß der Deputy auf dem Beifahrersitz. »Darf ich fragen, woher Sie das wissen?«
    »Weil er es gesagt hat, verdammt noch mal!« Wie Walt fast erleichtert konstatierte, hatte Jack Townsend zumindest das gleiche aufbrausende Temperament wie der Typ, den er im Film spielte. Dadurch wurde die Situation irgendwie erträglicher. »Glauben Sie etwa, wir hätten das alles erfunden?«
    Walt beobachtete im Rückspiegel, wie die Rothaarige eine Hand auf Townsends Arm legte. Mochte der Mann auch einen Cop spielen, es war die Frau, die was von Polizeiarbeit verstand. Darauf ließ zumindest ihre nächste Aussage schließen.
    In ruhigem Ton erklärte sie: »Mr. Kowalski teilte uns mit, jemand habe ihn für den Mord an Jack bezahlt. Wer das war, erwähnte er nicht. Aber er schien zu fürchten, er würde Ärger kriegen, wenn er den Auftrag nicht erledigte.«
    Als Lippincott das notierte, konnte er sich einen Kommentar nicht verkneifen. »Sein Glück, dass er bei der Bruchlandung in ein Rösti verwandelt wurde …«, flüsterte er.
    Doch nicht nur Walt hörte diese Bemerkung. Miss Calabrese beugte sich vor. »Wie bitte?«

    Lippincott errötete. Doch das bemerkte niemand au ßer Walt, denn die Haut des Deputys war vom eisigen Wind ziemlich übel zugerichtet, und die meisten Leute hielten dieses Braunrot für