Plan D

erwarte keine Antworten von den Toten, wenn die Toten Antworten gehabt hätten, wären sie nicht gestorben, das schwant dir hoffentlich, du musst vielleicht mal pausieren, manchmal ist alles ganz einfach, geh zu Doktor Quellmann und lass dir eine paranoide Paranoia bescheinigen, der Verfolger, der unter Verfolgungswahn leidet, klingt komischer, als es sich anhört, wer andauernd hinter jemandem herrennt, der muss sich zwischendurch auch mal umdrehen, und so schließt sich der Kreis, denk mal drüber nach, gerade weil ich es gut mit dir meine. Hab dich immer vor diesem Beruf gewarnt, Detektiv und DDR, das ist eine Mischung, an der einer von beiden kaputtgeht, und da die DDR schon kaputt ist, wird es wohl der Detektiv sein, ich weiß es, ich musste es am eigenen Leibe erfahren. Gut, hilft dir jetzt auch nicht, aber du errätst doch selbst, was dir fehlt, tief drin ahnst du es, ist doch ganz leicht, dir fehlt keine Wahrheit, keine Gerechtigkeit, um Gottes willen, Gerechtigkeit, schau mich an, oder lieber nicht, mein Becken ist deutlich spitzer, als ich das zu Lebzeiten empfunden habe, was dir fehlt, Martin, aber jetzt zerbeiß ich’s, ein Dreck, diese Kapitalistenwerbung für Sachen, die man erstens nicht kaufen kann und die einen zweitens bis ins Grab verfolgen, Martin, was dir fehlt, ist eine Frau, eine, die dich nicht anlügt, die dir kein Leid zufügt, die dich nicht betrügt, eine, die dir nicht wegrennt und nicht wegschwimmt, eine Vertrauensfrau, der du alles anvertrauen kannst, vom Schwanz bis zu den Schwächen, einfach alles, immer rein in die Frau mit den ganzen Problemzonen, wenn es die Richtige ist, bleiben sie drin. Also habe ich eine Arbeitsgruppe gegründet, Würmer, Maden und Kakerlaken sind ganz meiner Meinung, nur so ein stinkender Maulwurf war blind für die menschliche Liebe und hat sich enthalten, unsere Empfehlung ist eindeutig, der Fall fiel sowieso in fremde Hände, nimm deinen Jahresurlaub und schwör den Verschwörungen ab, kurier deine Seele, geh auf su.zonenzweisamkeit.ddr , exklusive Vorteilsmitgliedschaft schon ab zwölf Mark im Monat, leg ein Profil an, schwarzweißes Porträt, schön seriös, strunz ordentlich mit deinem Beruf, lern blutjunge Mädchen kennen und werd mit denen gefälligst ein kleines bisschen glücklich, aber dalli, das würde uns freuen, das musst du uns glauben, das kannst du gebrauchen.
    Was ich gebrauchen kann, sagte Wegener, sind Antworten.
    Ach, die ewigen Antworten, rief Früchtl, am Ende des Tages liegen sie längst auf dem Tisch, bieten sich an, wollen nichts als registriert werden, eitle Dirnen, die ihr Pudendum ungefragt vor dir entblößen.
    Die Schuhe, Josef, was soll der Scheiß mit den Schuhen?
    Drei Männer kamen in den Wald und zwei machten den Dritten kalt.
    Erzähl es mir. Ich kann nicht mehr.
    Na jut, Junge, ist ja nur ne Kleinigkeit, also meinetwegen zeig ich dir, wie die zwei sich den alten Lappen schnappen und im Wald verkappen. Haben das ja alles von langer Hand geplant, ihre Verschwörergehirne arg angestrengt und bis ins kleinste Detail errechnet, wie sie es bewerkstelligen wollen, ein Hoffmann, eine Pipeline, ein Autodach, zwei Schnürsenkel, acht Törns, ein Stasimord, keine Spuren in Masuren, also los, zwo, drei, vier!
    Weiter.
    Der Hoffmann entwischt ihnen natürlich erst mal, damit’s ein bisschen spannend wird, keucht und fleucht durch den Stadtforst, stolpert, kommt wieder hoch, hört die Mörder fluchen, nach ihm suchen, unter Eichen, unter Buchen, denkt an seine Tochter, die schamhaarige Schöne, die er nicht mehr wiedersehen wird, denn schon entdeckt ein hundsgemeiner Taschenlampenstrahl den Gärtner in seinem Busch. Fangen ihn also wieder ein, und hopp, aufs Wagendach, jetzt flott den Galgenstrick geknotet, achtmal rum, die Schlinge legt sich um den Hals, die Eichhörnchen legen sich schlafen, der Wind legt sich mit den Baumkronen an, der Alte legt den Kopf in den Nacken, sieht Sterne, hält sich tapfer, verzieht keine Miene, betet nicht, bettelt nicht, ein wirklich würdiger Prophet, der hier gleich über’n Jordan geht, wie stolz und aufrecht er da steht, auch noch, als einer der üblen Gesellen in den Prius steigt, meine Fresse, klingt das dämlich, Martin, du weißt ja, Pathos wird nur erträglich, wenn du die identische Menge Ironie gleich mitlieferst, egal, fahren die also die Karre weg und lassen den Hoffmann gut abhängen, Zack, sagt der Stasistrick und Knack sagt das Genick, fehlen nur noch die Schuhe.
    Und?
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