Schattensturm

an seinem Leben festzuhalten, und wie es ihm nicht gelang. Seine Furcht verblasste schnell. Eine zweite Blume der Angst flammte in Mickeys Bewusstsein auf.
Sheffield
. Was auch immer mit Spike passiert war, Sheffield war das gleiche zugestoßen. Sein Geist war stärker, und es gelang ihm, ein paar Augenblicke länger durchzuhalten, bis auch sein Leben flackerte und erlosch; Augenblicke, in denen seine Panik wellenartig über den Rest des Rudels hereinbrach.
    Seine Brüder waren inzwischen ebenfalls erwacht. Ihre Bindung zu Sheffield und Spike war schwächer als die des Rudelanführers, doch die Intensität der Empfindungen reichte aus, um sie aufzuschrecken. Noch bevor sich Mickey von seinem Schock erholt hatte, hatte sich der Rest des Rudels in ihre Rattengestalt verwandelt und panisch die Flucht ergriffen. Der Fluchtreflex einer Ratte war stark, besonders, wenn das ganze Rudel gleichzeitig davon betroffen war. Durch die empathische Verbindung sickerte nunauch noch
ihre
Panik in sein Bewusstsein, er spürte, wie er von ihr ergriffen wurde und stemmte sich mit aller Kraft dagegen. Seine Zähne knirschten aufeinander, seine Hände krallten sich um die Bettpfosten, als ginge es um sein Leben, Schweiß quoll aus all seinen Poren, während er mit sich selbst kämpfte. Die Panik von drei Ratten gleichzeitig war stark, und dazu hing noch immer ein Rest der Todesangst der beiden anderen in seinem Bewusstsein. All das kämpfte gegen ihn an, und Mickey hatte nichts anderes als seinen puren, eisernen Willen, den er dagegen stemmen konnte. Er stöhnte auf, er begann zu zittern, als die Angst übermächtig zu werden drohte.
    Dann war es plötzlich vorbei, und er war wieder Herr über sich selbst. Sein T-Shirt klebte schweißnass an seinem Körper, seine Kiefer schmerzten, so fest hatte er sie aufeinander gepresst. Es kostete Mühe, die Fäuste zu entspannen und sich aufzurichten.
    Im Erdgeschoss fiel mit hartem Krachen ein Schuss, gleich darauf zwei weitere. Ein Mann schrie gequält auf. Glas splitterte. Der Adrenalinschub reichte aus, um Mickey endlich aus seiner Schockstarre zu reißen. Er grapschte nach seiner Pistole auf dem Nachttisch, schlüpfte in Jeans und Lederjacke und folgte seinen Brüdern durch die Tür. Er widerstand der Versuchung, sich ebenfalls in eine Ratte zu verwandeln und zu fliehen; stattdessen nahm er die Kampfgestalt an. Als Mittelding zwischen Ratte und Mensch, ausgestattet mit harten Muskeln und scharfen Klauen, machte er sich auf die Suche nach seinem Herrn.
    Unter ihm fielen erneut Schüsse, laut und dumpf, als er vor Lord Ashkarunas Zimmertür stand. Ein wütender Schrei, Jacksons Stimme. Plötzlich ein Gurgeln. Mickey klopfte leise an die Tür.
    Ashkaruna öffnete ihm. Der Schatten hatte seine Naturform angenommen, in seinem Falle ein bleiches, knöchernes Skelett. Mickey erschauderte kurz. An die Formen der hiesigen Schatten hatte er sich in all den Jahren gewöhnt, aber die Afrikaner … Er schüttelte den Kopf, versuchte, dem Blick der grünen Flammen in Ashkarunas leeren Augenhöhlen zu entgehen. »Wir müssen hierweg«, erklärte er sinnigerweise, während erneut Schüsse aus den unteren Geschossen krachten.
    Ashkaruna nickte nur. Er trug nichts bei sich als ein dickes, in Leder gebundenes Buch, weder Waffe noch Kleidung. Mickey wusste, dass ihm das beim weiteren Verlauf ihrer Flucht Schwierigkeiten bereiten würde, doch erstmal mussten sie hier rauskommen. Wenn sie Zeit damit verschwendeten, für den alten Mann noch Klamotten zu suchen, würden sie sie wahrscheinlich nicht mehr brauchen.
    Mit einem Krächzen landete Ashkarunas Rabe auf dem blanken Schlüsselbein seines Herrn und ließ Mickey zusammenzucken. Er bedachte ihn mit einem
Der-Tag-war-schon-schlecht-undjetzt-kommst-DU -Blick
und wandte sich ab. Er hatte gehofft, das Biest endlich los zu sein.
    Aus dem Augenwinkel sah er eine Bewegung im Flur. Sich auf den Boden zu werfen und die Pistole in Anschlag zu bringen war eine einzige, fließende Bewegung. Die Gestalt vor ihm machte keine Anstalten, sich zu verschanzen, und bot in dem engen Korridor ein perfektes Ziel. Doch gerade als sich Mickeys Zeigefinger um den Abzug krümmen wollte, erkannte er in seinem Gegenüber Armstrong in Kampfgestalt.
    »Wo sind die anderen?«, zischte er.
    »Kommen«, knurrte Armstrong, der in dieser Gestalt noch nie ein großer Redner gewesen war.
    Mickey wartete kurz, und tatsächlich, sie kamen! Verschämt wichen sie seinem Blick aus, wohl wissend, dass ihre