Schimmernder Rubin

hatten, fiel ihr nicht ein.
    Als Swann hörte, dass oben die Tür ins Schloß fiel, wartete er noch einen Moment ab. Dann glitt er lautlos wie ein Geist ebenfalls die Treppen hinauf. Er stellte sich dicht vor die Tür und lauschte angespannt.
    Keine Atemgeräusche. Kein ungeduldiges Füßescharren. Kein Stoff, der sich an der Holztür rieb.
    Laurel hatte genau das getan, um was er sie gebeten hatte.
    Du bist einfach paranoid, sagte er sich. Aber das ist gut so. Verdammt wenige Paranoiker sterben mit einem Messer im Rücken.
    Leise pfeifend nahm er diverse Werkzeuge aus Laurels Tasche, bis er fand, was er wollte. Dann beugte er sich, immer noch pfeifend, über das Ei.
    Zehn Minuten später war Jamie Swann fort.

8
    Cruz Rowan machte das trübe Zwielicht aus und blickte aus dem Fenster des Risk-Ltd.-Flugzeugs auf die dunkle, zerklüftete Wüstenlandschaft hinab. Der Start war später als erwartet erfolgt, da der Pilot stets pingelig genau seinen Flieger vorher durchcheckte.
    Nicht, dass es Cruz wirklich etwas ausgemacht hätte. Besser ein penibler Pilot als eine Landung ohne Überlebenschancen!
    Das Flugzeug hatte gerade von der Anza-Borrego-Landebahn der Risk Ltd. abgehoben, und der Firmenkomplex von Karroo wurde schnell kleiner, während die Maschine kraftvoll, ruhig und gleichmäßig höherstieg. Obgleich es inzwischen fast Nacht war, erkannte Cruz gerade noch den dunklen Cañon, in dem er vor wenigen Stunden gegraben hatte.
    Einen Augenblick lang erlaubte er sich den Luxus echter Verärgerung. Er war verdammt nahe daran gewesen, das Geheimnis der neuen Spalte zu lüften. So etwas spürte er genauso wie Gefahr; sein Nervensystem war nun einmal sensibel angelegt.
    Cruz nahm an, dass der isolierte Bruch das erste an der Oberfläche sichtbare Zeichen eines gänzlich unbekannten unterirdischen Gangsystems war. Es gab sogar verlockende Hinweise darauf, dass die Erde mit Hilfe dieser Verwerfung versuchte die Spannung abzuleiten, die sich über Jahrtausende hinweg entlang der berüchtigten Sankt-Andreas-Spalte aufgebaut hatte.
    Für Cruz war der Gedanke an die Entdeckung eines solchen Spaltenlabyrinths genauso euphorisierend, als tränke er ein Glas besten Scotch. Dieses System wäre etwas Neues und Einzigartiges unter der Wüstensonne. Eine solche Ansammlung von Brüchen in der dicken Haut der Erde hatte womöglich große Bedeutung. Vielleicht wäre sie sogar der Beweis dafür, dass es sich beim Chaos um eine Gegebenheit handelte, die in der Lage war, sich selbst zu berichtigen.
    Das war es, was Cruz faszinierte - Chaos und Ordnung und die elektrisierende Zone, die dazwischen lag.
    Diese Zone war das einzige Umfeld auf der Welt, das Cruz Rowan wirklich liebte, sowohl beruflich als auch hinsichtlich seines Hobbys. Die Ungewißheit war immer präsent, nie greifbar, immer verführerisch und niemals gleich.
    Cruz blickte noch ein paar Minuten auf das karge, vertraute Gesicht der Wüste, dann holte er tief Luft und wandte seine Gedanken dem momentan dringenderen Chaos zu.
    Er zog ein handgroßes Photo der Rubin-Überraschung aus der Tasche und studierte es. Das Bild und der Name der Luftfrachtgesellschaft, die die russische Ausstellung transportiert hatte, waren alles, was Nowikow zu der Untersuchung hatte beitragen können.
    Oder alles, was er dazu hatte beitragen wollen.
    Als erste Hinweise waren das Photo und der Name wenig mehr als nichts.
    Cruz’ blaßblaue Augen nahmen jede Einzelheit des Photos auf. Soweit er sah, war das Fabergé-Ei ein sorgsam ausgeklügeltes, reich verziertes, teures Kunsthandwerk, das einzig den Zweck hatte, die Sinne zu erfreuen.
    Was für ein seltsames und nutzloses Ding, dachte Cruz. Wie viele Frauen - dekorativ, aber ohne richtige Funktion. Aber vielleicht war Schönheit an sich bereits eine Funktion. Viele schöne Frauen schienen dieser Auffassung zu huldigen.
    Es gab sogar Zeiten, in denen Cruz ebenfalls dieser Meinung war. Es gab kaum etwas Angenehmeres, als mit hartem Schwanz zu erwachen und sich in eine weiche, warme Frau zu schieben.
    Abrupt beendete Cruz diesen Gedankengang.
    »Ich war wohl zu lange in der Wüste«, schüttelte er sich. »Wenn ich so weitermache, glaube ich noch irgendwann, dass der Fick, den ich am Anfang kriege, den Ärger wert ist, der am Ende folgt.«
    Unter dem Steuerbordflügel schlängelte sich ein schwarz geteerter Highway in Richtung der mehrspurigen Autobahn, die nach Los Angeles führte. Cruz blickte auf den gewundenen Asphalt und lächelte dünn. Er hoffte,