Schmiede Gottes

was in Furnace Creek vor sich ging. Auf der Straße würde er ebenso angehalten werden wie bisher jeder andere.
    »Wir sind hier schon zu viele, mit dem Piloten zusammen«, sagte Hicks.
    »Benny fliegt nicht«, sagte Morris. »Er wird immer furchtbar luftkrank.«
    Hicks tat einen leichten, krampfartigen Atemzug und sagte: »In Ordnung.«
    »Es ist gar nicht weit. Ein paar Minuten hin und zurück.«
    »Mir gefällt das nicht. Tut das nicht nur Stellas wegen«, sagte Mrs. Morgan. »Ich versuche es noch auf andere Weisen. Seid nicht närrisch und…«
    »Keine Heldentaten, keine kühnen Rettungsunternehmen«, beruhigte sie Morris. »Wollen wir uns aufmachen, Mr. Hicks?«
    »Ja«, sagte Hicks und folgte ihnen hinaus durch die Glastür. Mrs. Morgan legte die Hände auf den Tisch und sah mit grimmiger Miene zu, wie sie in das Auto stiegen. Benny überließ Hicks seinen Beobachterplatz und setzte sich mit nach hinten.
     
    Noch nie in seinem Leben hatte er etwas so Törichtes gemacht. Die Räder der Piper Comanche kamen von der schmutzigen Rollbahn frei, und das zweimotorige Flugzeug sprang in die Luft. Der verwitterte Asphalt und der Wellblechhangar blieben weit hinten unter ihnen zurück.
    Mitch Morris wandte sich um und schaute zu Hicks und Ron Flagg nach hinten. Frank Forrest, Mitte sechzig und ebenso beleibt wie Morris, neigte die Maschine scharf zur Seite und kurvte nach Osten. Dann kippte er das Flugzeug noch einmal um die Längsachse, ehe sie Zeit gehabt hatten, Luft zu holen. Morris hielt sich mit einer riesigen, schwieligen Hand an Forrests Sitz fest und fragte Hicks: »Fühlt ihr euch alle wohl?«, fast ohne Ron einen Blick zu schenken.
    »Fein«, sagte Hicks und schluckte ein unbestimmtes Etwas in seinem Hals hinunter.
    »Du Ron?«
    »Noch nicht viel geflogen«, sagte Flagg. Er war blaß und in Schweiß gebadet.
    »Frank ist ein Experte. Hat im Krieg Super Sabres geflogen. Im Koreakrieg. Sein Papa hat Buffalos bei Midway geflogen. Dort ist er doch auch gefallen, nicht wahr, Frank?«
    »Die verdammten Kisten waren fliegende Särge«, sagte Forrest.
    Hicks fühlte, wie die Comanche in einem Aufwind von den niedrigen Hügeln unter ihnen bebte. Sie flogen tiefer als fünfhundert Fuß. Ein mit Schlacke bedeckter kleiner Berg nahe Shoshone zog atemberaubend nahe unten vorbei.
    »Ich hoffe, Sie halten uns nicht für allzu stürmisch«, sagte Morris.
    »Keine Spur«, erwiderte Hicks und konzentrierte sich auf seinen Magen.
    »Wir haben Mrs. Morgan viel zu verdanken. Stella mögen wir sehr, und Rons Lisa ist ein prächtiges Mädchen. Wir wollen uns vergewissern, daß mit ihnen alles in Ordnung ist, wo sie auch sein mögen. Es ist doch wohl unwahrscheinlich, daß man sie zum Testgelände in Nevada weggezaubert hat, um sie als Versuchskaninchen oder Meerschweinchen zu gebrauchen, nicht wahr?«
    Ob Morris diesen Gedanken wirklich erwog oder als eine Möglichkeit fallen ließ, konnte Hicks nicht entscheiden.
    »Was meinen Sie also, was sie in Furnace Creek gefunden haben?« fragte Forrest. »Mike, der Garagenjunge, sagte, sie hätten einen toten russischen Piloten erwischt. Sind Sie deshalb hier – um alles nach einem toten russischen Piloten zu durchwühlen?«
    Hicks sagte: »Ich glaube nicht, daß sie so etwas haben.«
    »Was ist es dann? Was würde Crockerman hierher bringen?«
    Hicks dachte einen Moment lang an die möglichen unerfreulichen Effekte, wenn er mit diesen Männern über Besucher aus dem Weltraum diskutierte. Er konnte beinahe Sympathie mit den Bemühungen einer jeden Regierung empfinden, solche Dinge geheim zu halten.
    Australien war ja voll von solchen Männern: zäh, wendig, mutig, aber nicht besonders einfallsreich oder intelligent. Warum sollte Australien zu der öffentlichen Reaktion Vertrauen haben, und die Vereinigten Staaten nicht?
    »Ich bin mir nicht sicher«, sagte er. »Ich bin hier nur aufgrund einer bloßen Vermutung hergekommen.«
    »Vermutungen sind nie so einfach«, gab Forrest zurück. »Sie sind ein geschickter Mann. Sie haben einen Grund dafür, daß Sie hergekommen sind.«
    »Mrs. Morgan hält Sie für einen bedeutenden Mann«, sagte Morris.
    »Nun…«
    »Sind Sie Arzt?« fragte Flagg. Er sah aus, als könnte er medizinische Hilfe brauchen.
    »Ich bin Schriftsteller. Ich habe einen Doktorgrad in Biologie, bin aber kein Doktor der Medizin.«
    »In Shoshone haben wir alle Arten von naturwissenschaftlichen Doktoren«, sagte Morris. »Geologen, Archäologen, Ethnologen – die studieren