Schock

müssen wir eben dafür sorgen, daß Sie lachen«, sagte Buddwing.
    »Das ist aber nicht ganz einfach.«
    »Warum nicht?«
    »Weil ich keinen Sinn für Humor habe«, sagte sie.
    »Natürlich haben Sie Sinn für Humor. Jeder Mensch hat Sinn für Humor.«
    »Nein, ich nicht. Wirklich nicht. Nicht eine Spur davon. Erzählen Sie mir einen Witz, und Sie werden sehen. Aber keinen unanständigen.«
    »Keinen unanständigen?« sagte Buddwing. »Oh, da muß ich überlegen.« Er überlegte und sagte dann: »Ich weiß aber keinen anständigen Witz.«
    »Nun, wenn er nicht zu unanständig ist«, sagte Grace.
    »Was ist mit einem Limerick?«
    »Okay.«
    »In einem Walde von Pinien …«
    »… saß ein Maler und malte nur Linien«, sagte Grace. »Den kenne ich.«
    »Und finden Sie ihn nicht komisch?«
    »Gott, ich finde ihn geistreich, aber ich kann nicht darüber lachen.«
    »Hm«, sagte Buddwing.
    »Ja, ich bin wirklich eine Heulsuse, mein Bruder hat recht.«
    »Sie wirken – nun, Sie wirken sehr jung«, sagte er plötzlich.
    »Wie meinen Sie das? Jünger als achtzehn?«
    »Ja«, sagte Buddwing.
    »Das kommt, weil ich noch Jungfrau bin«, erklärte sie ihm.
    »Ich weiß nicht, ob das etwas damit zu …«
    »Doch, doch, ganz gewiß. Sehen Sie sich nur um. Jungfrauen wirken immer sehr jung. Das kommt daher, daß wir alle noch so rein und unschuldig sind, wissen Sie, la-la.« Und sie lachte.
    »Sehen Sie«, sagte er. »Sie haben gelacht.«
    »Natürlich lache ich manchmal. Ich habe nur keinen Sinn für Humor.«
    »Ah, so ist das. Schön, hätten Sie Lust, spazierenzugehen?«
    »Ich weiß nicht. Haben Sie etwas Ernsthaftes im Sinn?«
    »Wie meinen Sie das?«
    »Haben Sie vor, sich in mich zu verlieben? Sie wissen doch …«
    »Nun, ich – Gott, ich weiß nicht.«
    »Im Augenblick kann ich mich nämlich in niemanden verlieben.«
    »Warum nicht?«
    »Weil ich nicht will.«
    »Das ist keine Antwort.«
    »Ich möchte mein Abschlußexamen machen und dann meinen Master of Arts. Liebe würde dabei nur stören.«
    »Ja«, sagte Buddwing, »das verstehe ich.«
    »Aber wenn Sie nur Spazierengehen wollen – ich glaube, das kann nicht schaden.«
    Sie lächelte kurz, stand auf und glättete ihren Rock. Er musterte sie bewundernd und sagte: »Ihr Name steht Ihnen ausgezeichnet, wissen Sie das?«
    »Nein, das finde ich nicht«, erwiderte sie. »Ich bin dafür zu klein. Ein Mädchen, das Grace heißt, sollte mindestens einssiebzig sein.«
    »Und Sie sind ungefähr einssechzig«, sagte er.
    »Stimmt.«
    »Dann sind Sie groß«, sagte er, und sie gingen miteinander.
    »Wissen Sie, eigentlich sollte ich doch lieber Mythologie lernen.«
    »Wie wäre es, wenn ich Ihnen dabei helfen würde?«
    »Verstehen Sie etwas von Mythologie?«
    »Nein, aber ich kann Ihr Buch nehmen.«
    »Gut«, sagte sie und reichte ihm den Text.
    »Und um was geht es bei der Prüfung?« fragte er.
    »Um das Kapitel über die Sternbilder. Steht irgendwo vorn im Buch. Ein idiotisches Seminar, wissen Sie. Ich habe es belegt, weil mir jemand sagte, es wäre leicht. Aber ich glaube jetzt beinahe, man muß dafür mehr arbeiten als für alle anderen zusammen. Fällt Ihnen etwa das Lernen leicht?«
    »Gott, das weiß ich noch nicht.«
    »Mir fällt es gräßlich schwer. Tatsächlich, ich hasse das Studieren. Ich sage immer, ich mache das Examen mit Auszeichnung, aber das schaffe ich nie. Natürlich nur, weil ich nicht richtig arbeite; das ist der springende Punkt. Da braucht nur jemand zu kommen, der mich zu einem Spaziergang einlädt, und ich kann nicht nein sagen.« Sie lächelte. »Aber nun fangen Sie schon an, stellen Sie mir Fragen.«
    »In Ordnung. Was sind die Plejaden?«
    »Die Sieben Schwestern.«
    »Und ihre Namen?«
    »Alkyone, Merope, Celaeno, Taygeta, Maja, Electra und Sterope.«
    »Ausgezeichnet. Und was tun sie da oben am Himmel?«
    »Nun, Zeus verwandelte sie zuerst in Tauben, um sie den Nachstellungen Orions zu entziehen. Und als das nichts nützte, verwandelte er sie in Sterne.«
    »Sehr gut. Wissen Sie auch die Namen der Sieben Zwerge?«
    »Klar doch!«
    »Zählen Sie sie auf.«
    »Hören Sie, wir treiben hier Mythologie«, sagte sie lachend.
    »Die Sieben Zwerge gehören auch zur Mythologie.«
    »Aber nicht zur griechischen.«
    »Nein, zu Disney. Ist das ein Unterschied? Ich wette, sie bekommen sie nicht zusammen.«
    »Natürlich bekomme ich sie zusammen. Dopey …«
    »Haben Sie schon einmal bemerkt, daß Dopey immer zuerst genannt wird?«
    »Doc, Grumpy,