Schwarzer Tod

eine Blockade gegen England aufzubauen.
    Ihr Problem begann erst in Schweden. Die Lysander, mit der sie von Schweden nach Deutschland fliegen sollten, die Maschine, in der sie jetzt saßen, hatte auf dem Rückweg von einem Einsatz ins besetzte Frankreich einen Motorschaden erlitten. Und weil die winzige schwarze Maschine nur ein Triebwerk hatte, hatten sie Stunden in einem eiskalten Schuppen warten müssen, während der Pilot und sein geheimnisvoller Kollege aus der Junkers das Problem behoben. Als sie endlich fertig waren, dauerte es nur noch eine Stunde bis zum Morgengrauen. McConnell schlug vor, bis zur nächsten Nacht zu warten, aber davon wollte Smith nichts wissen. Er schob sie praktisch in die Lysander und befahl dem Piloten, auf keinen Fall umzukehren.
    McConnell hatte erwartet, unmittelbar über den Wellen zu fliegen, um so dem deutschen Radar auszuweichen, aber der Pilot sagte, das Risiko, von einem Boot der Kriegsmarine abgeschossen zu werden, wäre höher, als einem Nachtjäger über Deutschland zu begegnen. So überquerten sie die Ostsee in einer Höhe von 9 000 Fuß. Zehn Minuten später erreichten sie die Nordgrenze von Deutschland.
    Und dann der Sturzflug.
    »Gott sei Dank!« sagte McConnell, als er spürte, wie die Maschine über der dunklen Ebene wieder in den Horizontalflug überging.
    »Wir müssen auf einem Feld landen«, schrie der Pilot. »Der Wetterbericht sagt, es wäre hartgefroren, also erwarte ich keinerlei Probleme mit Schlamm.« Er sah über die Schulter zurück. Sein Gesicht zeigte die gehetzten Züge eines 20jährigen Draufgängers. »Ich werde den Motor nicht abstellen. Soweit ich weiß, könnte Himmler höchstpersönlich dort unten warten. Ich erwarte, daß Sie sich und Ihre Ausrüstung in weniger als 30 Sekunden aus der Maschine schaffen.«
    »Gut zu wissen, daß wir auf Sie zählen können!« schrie Stern.
    Der Pilot schüttelte den Kopf. »Ich bringe immer wieder SOE-Leute nach ganz Frankreich. Aber nach Deutschland ... Ihr beide müßt verrückt sein.«
    Großartig, dachte McConnell. Selbst die Helfer halten uns für lebensmüde Idioten. Am westlichen Horizont sah er ein schwaches, orangefarbenes Glühen. »Was ist das?« wollte er wissen.
    »Rostock«, gab der Pilot zurück. »Wir haben es schon 1943 praktisch in Grund und Boden gebombt, aber die Heinkel-Flugzeugfabrik arbeitet immer noch. Heute abend müssen sie Brandbomben benutzt haben. Die Feuer brennen noch.«
    McConnell bemerkte, daß Stern das Gesicht an die Scheibe gepreßt hatte. »Wonach suchen Sie?« fragte er.
    »Ich bin in Rostock aufgewachsen«, erwiderte er. »Ich habe nur überlegt, ob unser Wohnblock noch steht.«
    »Das bezweifle ich«, bemerkte der Pilot überflüssigerweise. »Das Stadtzentrum ist fast völlig zerstört. Es sieht aus wie eine verdammte römische Ruine.«
    »Deshalb hat Smith Sie also ausgesucht«, sagte McConnell und vergaß einen Augenblick lang seine Luftkrankheit. »Sie kennen das Gebiet.«
    »Das ist ein Grand.«
    »Da ist das Signal!« rief der Pilot. »Machen Sie sich fertig!«
    Er zog den Steuerknüppel zurück und die Maschine stieg. Dann näherte sie sich im Kreis ihrem Ziel. McConnell konnte in der Finsternis unter ihnen nur drei blaßgelbe Lichter erkennen, die eine Linie bildeten, und ein rotes an einer Seite, so daß ein L entstand. Das rote Licht schien Morsezeichen zu blinken.
    Die Lysander fiel wie ein Hagelkorn im Wind. McConnell hielt sich am Sitz fest und beobachtete, wie das >L< rasend schnell näher kam. Die Räder setzten hart auf dem unebenen Boden auf, und die Maschine kam neben dem roten Licht zum Stehen.
    »Raus!« bellte der Pilot. »Los!«
    Stern hatte die Luke bereits geöffnet. Das Dröhnen der Motoren erfüllte die Kabine. McConnell sah, wie Stern seinen Seesack hinauswarf und dann selbst sprang. McConnell wuchtete den Koffer hinter dem Sitz heraus und reichte ihn raus. Dann kletterte er selbst hinterher.
    »Sie haben einen verdammten Koffer dringelassen!« schrie der Pilot.
    McConnell sprang ins Flugzeug zurück und wuchtete stöhnend den Koffer mit den Anti-Gas-Anzügen und den Sprengstoffen heraus.
    »Viel Glück!« rief der Pilot. Dann war das Flugzeug auch schon wieder unterwegs, drehte rasch auf der gefrorenen Erde und flog in die Richtung davon, aus der es gekommen war. Nur das schwächer werdende Grummeln der Maschine verriet, das dort in der Dunkelheit überhaupt etwas war.
    »Sie sind der Athlet«, sagte Stern im Dunkeln. »Tragen Sie die