Sie fielen vom Himmel

Gefechtsstand, um die Befehlsverbindung aufrechtzuerhalten.
    Major v. Sporken schob sich an Stucken heran. »Ich bitte darum, Herr Oberst, die Kampfgruppe im Kloster übernehmen zu dürfen«, sagte er korrekt mitten in das Trommeln der Artillerie hinein.
    Stucken zog den Kopf ein. Über sie hinweg pfiff es hell und schlug dann dreißig Meter weiter unterhalb in den Felsen ein.
    »Erst warten wir ab, wie lange der Zauber noch geht!« schrie er durch das Krachen. »Da – sehen Sie … die zweite Welle!« Er zeigte mit ausgestrecktem Arm in den Himmel. Die zweite Welle der B-25 und B-26 zog in fast majestätischer Schönheit über die Berge heran. Die Sonne glitzerte über das Metall ihrer Tragflächen und Rümpfe mit den großen Kokarden ihrer Landesfarben und dem Stern der amerikanischen Luftflotte.
    »Schweine!« sagte v. Sporken. Er spuckte aus. In diesem Ausspucken des feinsinnigen, korrekten Mannes lag der innere Zusammenbruch seiner moralischen Haltung. Stucken spürte es, als er v. Sporken spucken sah. Dieses Ausspucken gerade v. Sporkens erschütterte ihn mehr als das maskenhafte Gesicht von der Breyles, mit dem dieser seit einer Woche herumlief und keinerlei Auskunft gab, was in ihm bohrte. »Was die erste Welle und die Artillerie übriglassen, das wühlen die noch einmal um.«
    Stucken atmete schwer. »Jeder Bauer pflügt sein Feld nur einmal … die machen es besser, gründlicher. Die pflügen doppelt und dreimal so tief.«
    »Die Geschichte wird darüber zu Gericht sitzen.« Stucken schielte zur Seite. Das Gesicht Sporkens war wie aus Stein. Schmal, langschädelig, spitz in der Nase und dem Kinn, mit einer hohen Stirn, schmalen Lippen und harten Augen. Stucken mußte an die Bilder aus der Renaissance denken, an die wundervollen Köpfe eines Dante oder Petrarca oder Boccaccio. Auch v. Sporken war ein Mensch der Renaissance, ein Überbleibsel einer kulturverschwendenden Zeit, ein Fossil aus einer Welt, deren erneute Wiedergeburt soeben vor ihren Augen unterging.
    »Die Geschichte, Sporken?« Stucken schüttelte den Kopf. »Die Geschichte wird geschrieben von den Siegervölkern! Sie bestimmen die Lehrbücher und den subjektiven Text der geschichtlichen Auslegungen! Zumindest für das nächste Jahrhundert, denn wir sind nach diesem Krieg restlos im Eimer und haben keine Stimme in dem Konzert, das die anderen intonieren, um das Schreien des Gewissens zu übertönen. Es sei denn, man findet in gemeinsamen langen Konferenzen einen Modus, uns die Schuld zu geben. Dann allerdings wird die Geschichte zu Gericht über den Monte Cassino sitzen – aber gegen uns, Sporken, gegen uns Würmchen, die wir hier im Dreck liegen und uns mit heißem Eisen bepflastern lassen! Der Beginn ist ja schon gemacht – das schöne Flugblatt gestern abend! So werden geschichtliche Schuldscheine geschrieben, lieber Sporken! So wird Geschichte in ehernen Tafeln geritzt! Sie erleben es, den großen Augenblick! Seien Sie glücklich!« Er lachte bitter und zeigte nach oben. »Die Jungen da oben in den surrenden Dingern, die am Knüppel sitzen, am MG und am Bombenzielgerät, denen ist es egal. Die haben einen Befehl, und den führen sie stur aus, wie wir ihn auch ausführen würden. Denen können wir keine Schuld zuschreiben, das sind Kameraden wie wir, die in den Tod gehen und nicht wissen, warum und wofür. Sie würden den Papst an die Wand stellen, wenn es jemand befehlen würde. Aber wehe, wehe ihnen, wenn ihre Nation verliert! Wehe dem einzelnen, wenn die Gesamtheit am Boden liegt. Die Kollektivschuld wird auch sie erdrücken. Und dabei sind es doch nur dumme, liebe, sture, gedrillte Jungen, die wie unsere Kerle in den Krieg zogen, weil einer vor ihnen stand, der sie anschrie: Rechts um! Kompanie marsch! – und an die Front führte.
    Das ist ihre Geschichte, Sporken! Die Dame Justitia, die wie kein anderes braves Mädchen vergewaltigt wird und doch immer noch an das Gute glaubt. Eine tolle Leistung von dieser Dame! Hoffen Sie also nicht auf die Gerechtigkeit der Geschichte – sie wird nur ein Ehrenbuch des Siegers sein und eine Verdammnis des Besiegten. Und daß wir am Ende nicht die Sieger sind, das dürfte Ihr geschichtlicher Blick wohl mittlerweile erspäht haben.« Stucken stieß Sporken an, der verblüfft seinen Oberst anstarrte. Stets war Stucken kurz gewesen, militärisch knapp, fast abrupt in seiner Befehlssprache. Und jetzt, am Rande des Grauens, hielt er einen Vortrag über den Unsinn der Geschichtsschreibung. »Was haben