Sklaven der Begierde

stöhnte verärgert auf. „Siehst du, und genau deshalb hassen dich alle. Weil du so verdammt perfekt bist. Du hast seit sieben Jahren nicht mehr Fußball gespielt, aber trotzdem bist du besser als ich. Und ich wurde von einem Talentsucher für Paris Saint-Germain entdeckt. Das ist eine Profimannschaft.“
    Stearns sagte nichts. Kingsley wartete und schwieg ebenfalls.
    „Alle hassen mich?“
    Er klang nicht verletzt, aber Kingsley hätte seine Bemerkung dennoch gern zurückgenommen. Er hätte alles gern zurückgenommen – seinen Wutausbruch draußen auf dem Rasen, die bösen Worte …
    „Non, pas du tout.“ Nervös flüchtete er sich in einen Schwall seiner Muttersprache. Aus irgendeinem Grund hatte er das Gefühl, sich nur auf Französisch überschwänglich genug entschuldigen zu können. „Keiner hasst dich. Ich habe das nur gesagt, weil … Egal, ich hasse dich nicht. Ich wünschte nur, ich könnte dich hassen.“
    Stearns kam noch näher. Er setzte sich auf sein Bett und damit Kingsley gegenüber.
    „Warum wünschst du dir, mich zu hassen?“
    Er sah ihn an, und wieder fielen Kingsley diese dichten langen Wimpern auf, ein dunkler Kranz, der Stearns graue Augen noch undurchdringlicher machte.
    Kingsley seufzte. Er ließ den Fußball auf den Boden fallen und gab ihm einen sanften Stups mit dem Zeh, sodass er auf Stearns zurollte. Der stellte seinen Fuß darauf und hielt ihn fest.
    „Was bist du?“ Er wusste nicht, warum er diese Frage stellte und was er damit genau meinte. Er wusste nur, dass er eine Antwort brauchte.
    Stearns schien jedoch zu verstehen, worauf er hinauswollte. Er seufzte und gab dem Ball einen kleinen Stoß, sodass er langsam auf Kingsley zurollte.
    „Father Pierre, der Priester, der mir Französisch beigebracht hat, hatte da so eine Theorie.“
    „Dass du die Wiederkunft Jesu Christi bist? Wenn ja, dann habe ich schon mal davon gehört.“
    Stearns presste seine Lippen missbilligend zusammen und warf ihm einen eisigen Blick zu.
    „Tut mir leid. Ehrlich. Bitte erzähl mir von seiner Theorie. Ich möchte es wissen.“
    „Father Pierre hatte ein fotografisches Gedächtnis. Er konnte die ganze Bibel auswendig, auf Französisch und auf Englisch. Er konnte sich noch Jahrzehnte später an fast alles erinnern, was er jemals gelesen hat. Unglaublich.“
    „Und du hast ebenfalls ein fotografisches Gedächtnis?“
    Stearns schüttelte den Kopf. „Nein, bei mir ist es etwas anderes. Wenn ich etwas einmal richtig mache, dann weiß ich, wie es geht – beinahe intuitiv. Wenn ich einmal gegen einen Fußball trete, versteht mein Körper, wie das Spiel funktioniert. Als ich die Tonleiter auf dem Klavier gelernt hatte, wusste ich plötzlich, wie man Klavier spielt. Father Pierre glaubte, dass meine Muskeln eine Art fotografisches Gedächtnis haben.“
    „Beim Fußball geht es um die Füße. Beim Piano um die Hände. Father Pierres Theorie erklärt aber nicht, warum du so ein Sprachtalent hast.“ Kingsley ließ den Ball wieder zu Stearns rollen.
    „Aber ja. Die Zunge ist auch ein Muskel.“
    Ganz sachlich sagte er das. Natürlich. Die Zunge war ein Muskel. Aber seine Worte hatten unerwartete Nebenwirkungen. Die Vorstellung, dass Stearns seine Zunge beispielsweise für einen Kuss verwendete … und dann für immer auf perfekte Weise küssen konnte …
    „Ich habe gelogen“, sagte Kingsley leise. „Ich hasse dich doch.“
    Stearns lächelte nur. „Warum?“
    „Weil du …“ Er unterbrach sich. „Ich denke zu viel über dich nach.“
    „Das ist in der Tat ein Problem.“
    „Oui. Une grande probleme . Es gibt so viele Dinge, über die ich stattdessen nachdenken sollte. Die Schule, meine Schwester in Paris, meine Eltern. Theresa, Carol, Susan, Jeannine …“
    „Wer sind die denn?“
    Kingsley lächelte. „Meine Freundinnen.“
    Stearns wirkte erstaunt. „Alle?“
    Kingsley nickte. „Oui . Oder vielmehr, sie waren es. Bevor ich hierherkam. Sie schreiben mir aber noch. Herrlich versaute Briefe. Wenn ich die hier an der Schule verscherbeln würde, brächte mir das garantiert so viel ein, dass ich meine Schulgebühren selbst bezahlen könnte.“ Er hob anzüglich eine Augenbraue. „Diese Mädchen – sie wollen mich. Und ich wollte sie.“
    „Wollte? Vergangenheit?“
    „Vergangenheit. Oui . Ich kann mich kaum noch daran erinnern, wie sie aussehen. Ich rede mir ein, dass das an dem liegt, was mir passiert ist. Dass ich sie deshalb vergessen habe. Aber das stimmt nicht.“ Er schaute auf