Spektrum

Hand fassen. »Sind Sie sicher?«, fragte er. »Ich könnte …«
    Der Cowboy schüttelte den Kopf. »Nein. Das ist mein Problem. Aber vielen Dank für das Angebot … Irotschka …«
    Feierlich küsste er der Frau die Hand, bevor er zum Tresen ging. »Mix mir schnell was«, bat er. »Aber was Starkes!«
    Der Barmann schluckte und wollte offensichtlich widersprechen. Der Cowboy hielt sich in der Tat nur noch schlecht auf den Beinen. Am Ende sah der Barmann von jedem Widerspruch ab, vermutlich weil er den letzten Wunsch eines Verurteilten achten wollte. »Wie wär’s mit einer Waterline?«, fragte er.
    Der Cowboy fuchtelte nur verärgert mit der Hand – »mach hin« –, worauf der Barmann in der Tat nicht lange fackelte. Er füllte ein Glas bis zur Hälfte mit dickflüssigem Kirschsaft, gab dann die gleiche Menge Wodka Stolitschnaja hinzu. Der Cowboy trank den Cocktail auf ex, holte seine Brieftasche heraus, warf achtlos etwas Geld auf den Tresen und marschierte auf die Tür zu.
    »Wir können das doch nicht zulassen, Martin …«, setzte Irotschka an und erhob sich.
    »Entschuldige.« Martin packte sie beim Arm. »Ich bin für deine Sicherheit verantwortlich … in gewisser Weise. Ich lasse dich da nicht raus.«
    Unverwandt sah ihm die Frau in die Augen, um sich sodann kraftlos auf einen Stuhl sinken zu lassen.
    »Wer ist er? Warum wird er gesucht?«, fragte Martin. »Du hast ihn doch besser gekannt.«
    »Ich weiß es nicht … Er ist ein guter Mann …«, erwiderte Ira aufgelöst. »Er hat nur wenig von sich erzählt …«
    Nickend starrte Martin zum Fenster hinaus. Sie beide saßen weit genug vom Eingang entfernt, um keine verirrte Kugel fürchten zu müssen, gleichzeitig aber verfolgen zu können, was sich abspielte. Letzteres hielt Martin für seine Pflicht. Die Marshalls, die Kopfgeldjäger, die galaxisweit Verbrecher jagten, waren offiziell von den USA, einigen anderen Ländern und den meisten kolonialen Planeten anerkannt worden. Martin selbst hatte, um es frei heraus zu sagen, bereits das eine oder andere Mal eine ähnliche Aufgabe übernommen.
    Was auch immer der kleine Cowboy vormals verbrochen haben mochte, jetzt konnte Martin nur noch den letzten Akt des Dramas verfolgen. Er hoffte inständig, die Regeln des Spiels würden gewahrt und dem Cowboy die Kapitulation angeboten werden. Falls nicht … Martin legte sich den Karabiner etwas besser zurecht. Er mochte den Cowboy.
    Unterdessen schritt das Opfer auf seine Häscher zu. Der kleine Cowboy blieb stehen, um das Quartett zu mustern. »Nur vier?«, fragte er mit überraschend nüchterner Stimme.
    »Wir sind bloß als Erste eingetroffen«, schallte die Stimme des Dicken herüber. »Du kennst uns … Gehen wir.«
    Aufrichtigen Herzens hätte Martin dem Cowboy geraten, sich zu ergeben. Doch der antwortete: »Ich werde allein hier weggehen.«
    »Du hast es so gew-wollt«, kommentierte der bärtige Jäger leicht stotternd.
    Und es ging los!
    Der Cowboy, der so entspannt und lässig dastand, hechtete mit einem Mal zur Seite, hinüber zu einem leeren Trog aus Eisen, der auf einem hohen Gestell neben dem Eingang stand und entweder tatsächlich für Pferdefutter gedacht war oder schlicht als Detail die Szenerie bereichern sollte. Noch im Sprung eröffnete er das Feuer. Martin hatte nicht einmal mitbekommen, wie plötzlich der Revolver in seine Hand gekommen war.
    Der Langhaarige ging zu Boden, schaffte es indes noch, einige Schuss aus seiner Pistole abzugeben. Auch der bärtige Dicke fiel. Er trug eine Maschinenpistole, doch die daraus abgefeuerte Salve prallte am Trog ab, hinter den sich der kahle Cowboy hatte flüchten können. Nachdem der Frühergraute seine Schrotflinte geschickt nachgeladen hatte, feuerte er erneut, doch der Cowboy passte einen günstigen Moment ab, kam aus seiner Deckung und gab hintereinander weg ein paar Schuss ab. Martin hätte schwören wollen, dass den Kopfgeldjäger erst die dritte Kugel in den Kopf ummähte und er bis dahin aufrecht dastand, ja, sogar unablässig weiterschoss! Am längsten von allen hielt sich der Bärtige, der mit einem Repetiergewehr einhändig aus der Hüfte schoss, während er mit der anderen Hand eine Granate von seinem Gürtel löste, die er gut gezielt in Richtung Trog warf. Endlich überwand Martin seine Starre, packte Irina bei den Schultern, stukte sie nach unten, ging selbst ebenfalls in Deckung, registrierte dabei jedoch noch, wie die Granate zurückgeflogen kam, dem Bärtigen direkt vor die Füße.
    Es