Stimmen der Angst

wollen: Skeet hoch aufgerichtet wie ein Basketballspieler, der auf den Einwurf wartet, Dusty geduckt wie ein Sumo-Ringer, der auf den günstigsten Moment für einen Hebelgriff lauert.
    »Ich will nicht, dass dir was passiert«, sagte Skeet.
    »Ich will auch nicht, dass mir was passiert.«
    Wenn Skeet wirklich entschlossen war, sich vom Haus der Sorensons zu stürzen, konnte er ihn nicht daran hindern. Das steile Dach, die gewölbten Ziegel, der Wind und das Gesetz der Schwerkraft – alles war auf Skeets Seite. Dusty konnte lediglich versuchen dafür zu sorgen, dass der arme Irre genau an der richtigen Stelle absprang, um auf den Matratzen zu landen.
    »Du bist mein Freund, Dusty. Mein einziger wahrer Freund.«
    »Danke für diesen Vertrauensbeweis, Kleiner.«
    »Und darum auch mein bester Freund.«
    »In Ermangelung anderer Anwärter«, sagte Dusty.
    »Der beste Freund eines Mannes hindert diesen nicht daran, die ewige Seligkeit zu erlangen.«
    »Ewige Seligkeit?«
    »Das, was ich im Jenseits gesehen habe. Die ewige Seligkeit.«
    Es gab nur einen sicheren Weg, dafür zu sorgen, dass Skeet genau an der Stelle fiel, an der das Sprungkissen lag: Dusty musste ihn im richtigen Moment packen und zum idealen Punkt am Rand des Dachs zerren. Und das hieß, dass er mit ihm in die Tiefe stürzen würde.
    Skeets langes Blondhaar, das Einzige, was an ihm äußerlich noch anziehend war, wehte und flatterte im Wind. Früher einmal war er ein gut aussehender Junge gewesen, auf den die Frauen nur so flogen. Jetzt war er physisch am Ende; das Gesicht war grau und eingefallen, und die Augen waren so stumpf und ausgebrannt wie der Boden einer Crackpfeife. Sein dichtes, goldgelocktes Haar stand in derart krassem Gegensatz zu seiner übrigen Erscheinung, dass es wie eine Perücke aussah.
    Abgesehen von seinen flatternden Haaren war alles an Skeet starr und reglos. Obwohl er mindestens so ausgeknockt war wie ein Boxer in der letzten Runde, lauerte er mit äußerster Konzentration auf eine Gelegenheit, Dusty abzuschütteln, um sich aus vollem Lauf kopfüber in die steingepflasterte Einfahrt zu stürzen.
    In der Hoffnung, Skeet ablenken oder wenigstens ein bisschen Zeit gewinnen zu können, sagte Dusty: »Was ich schon immer wissen wollte … Wie sieht der Todesengel eigentlich aus?«
    »Wieso?«
    »Du hast ihn doch gesehen, oder?«
    »Nun ja, er sah okay aus«, sagte Skeet versonnen.
    Ein heftiger Windstoß riss Dusty die Kappe vom Kopf und wirbelte sie davon wie weiland Dorothy in Der Zauberer von Oz, aber er ließ Skeet nicht aus den Augen. »Sah er aus wie Brad Pitt?«
    »Warum sollte er wie Brad Pitt aussehen?«, fragte Skeet, während seine Blicke verstohlen zwischen Dusty und dem Rand des Dachs hin und her huschten.
    »Brad Pitt hat ihn doch mal in dem Film da gespielt, Rendezvous mit Joe Black .«
    »Den hab ich nicht gesehen.«
    »Sah er aus wie Jack Benny?«, fragte Dusty in zunehmender Verzweiflung.
    »Was redest du da?«
    »Jack Benny hat ihn in diesem uralten Film gespielt. Weißt du noch? Wir haben ihn uns zusammen angesehen.«
    »Ich erinnere mich an kaum etwas. Du bist derjenige mit dem fotografischen Gedächtnis.«
    »Eidetisch. Nicht fotografisch. Eidetisches und auditives Gedächtnis.«
    »Siehst du? Ich kann mich nicht mal daran erinnern, wie es richtig heißt. Du weißt aber noch, was du vor fünf Jahren zum Abendbrot gegessen hast. Ich weiß nicht mal mehr, was gestern war.«
    »Es ist ein einfacher Trick, die Sache mit dem eidetischen Gedächtnis. Und außerdem nutzlos.«
    Die ersten dicken Regentropfen klatschten auf das Dach.
    Dusty musste nicht sehen, wie sich die abgestorbenen Flechten in eine glitschige Schicht verwandelten, er konnte es riechen – ein unaufdringlicher, aber unverkennbar muffiger Geruch –, und er konnte auch die feuchten Tonziegel riechen.
    Ein unangenehmes Bild ging ihm blitzartig durch den Kopf: Er rutschte mit Skeet das Dach hinunter, gemeinsam stürzten sie ab, und Skeet landete, wild um sich schlagend, auf den Matratzen, ohne sich dabei ein Härchen zu krümmen, während Dusty ein Stück zu weit flog und sich das Rückgrat auf den Pflastersteinen brach.
    »Billy Crystal«, sagte Skeet.
    »Was … sprichst du vom Tod? Dass der Todesengel wie Billy Crystal aussah?«
    »Passt dir das nicht?«
    »Herrje, Skeet, du kannst doch einem gefühlsduseligen BillyCrystal-Klugscheißer-Weichei von einem Todesengel nicht über den Weg trauen!«
    »Mir hat er gefallen«, sagte Skeet und rannte los.

5.