Stumme Zeugen

versuchte. Am liebsten hätte er etwas gesagt, aber er brachte kein Wort heraus.
    »Ich kann nicht einfach einen Rückzieher machen«, sagte Newkirk. Seine Stimme klang wie die eines kleinen Jungen.
    »Lassen Sie ihn los, dann können Sie in die Erde feuern«, sagte Rawlins. »Ihre Freunde werden glauben, Sie hätten den Job erledigt, und ich halte dicht. Genau wie Mr Villatoro.«
    Er hat meinen Namen richtig ausgesprochen, dachte Villatoro.
    »Das wird nicht funktionieren.«
    »Ich glaube nicht, dass Sie eine andere Wahl haben.«
    »Sie werden es herausbekommen.«
    »Zu schade für Sie.«
    »Aber …«
    Villatoro spürte, dass sich der Griff an seinem Kragen lockerte und sich die Mündung nicht mehr gegen seine Schläfe bohrte, auch wenn die Haut noch wehtat. Dann ließ Newkirk ihn ganz los. Er trat einen Schritt vor, und nichts geschah.
    »Gehen Sie weiter, Mr Villatoro«, sagte Rawlins. »Bleiben Sie nicht stehen, drehen Sie sich nicht um.«

    Villatoro gehorchte. Regentropfen fielen auf seinen Kopf, und es war ein Glücksgefühl wie nie zuvor. Er ging weiter. Da tauchte eine Hand aus der Dunkelheit auf, packte seinen Unterarm und zog ihn an die warme Flanke eines nassen Pferdes.
    »Los, drücken Sie ab«, sagte Rawlins zu Newkirk. »Aber verschwenden Sie keinen Gedanken daran, die Waffe noch einmal zu heben.«
    Der Schuss fiel, und Villatoro spürte, wie seine Knie weich wurden. Danach herrschte Stille.
    »Gehen Sie zum Haus zurück«, sagte Rawlins zu Newkirk.
    Jetzt drehte sich Villatoro um und erhaschte einen Blick auf Newkirks Rücken. Das große Schwein begleitete ihn aufgeregt und hungrig grunzend auf der anderen Seite des Zauns.
    Rawlins streckte Villatoro eine Hand entgegen. »Steigen Sie auf.«
    »Ich habe noch nie auf einem Pferd gesessen.«
    »Sie müssen ja nicht reiten, sondern sich nur an mir festhalten.«

Sonntag, 22.55 Uhr
    »Es regnet nicht mehr«, sagte Newkirk zu Gonzales.
    »Mal ganz was Neues.«
    Sie saßen auf Gartenstühlen aus Metall auf der überdachten Veranda von Swanns Haus. Newkirk zitterte immer
noch. Er beobachtete Gonzales, auf dessen Gesicht orangefarbenes Licht fiel, wenn er an seiner Zigarre zog.
    Singer und Swann waren ihm Haus. Newkirk hörte die hungrigen Schweine grunzen und quieken. Die verdammten Viecher würden ihn noch verraten. Wenn Gonzo da unten nachsah und keine Leiche fand …
    »Der Bulle aus Arcadia muss gut schmecken«, sagte Gonzo. Newkirk war froh, dass Gonzales falsche Schlüsse aus den Geräuschen zog. »Hat er noch Ärger gemacht?«
    »Nein.«
    »Ich verstehe das nicht, besonders, wo er doch selbst mal Cop war. Ich würde immer bis zum letzten Atemzug kämpfen. Wie der Ritter bei Monty Python. Ob man mir den Arm oder das Bein abhackt, mir scheißegal, ich würde weiterkämpfen und nicht zulassen, dass mir jemand eine Kugel in den Kopf jagt.«
    Newkirk grunzte.
    »Es war doch ein Kopfschuss, oder?«
    »Genau, eine Kugel.«
    »Ich hab auch nur einen Schuss gehört. Aber der Regen war so laut.«
    Newkirk war betrunken, aber nicht betrunken genug. Immer wieder wurde er am ganzen Leib von einem Zittern erfasst, einer Art Schüttelfrost. Was gerade geschehen war, versuchte er zu verdrängen. Er wünschte, er könnte reagieren wie früher, wenn er beim LAPD in einer üblen Situation gewesen war. Einmal war er nach einer blutigen Auseinandersetzung zwischen zwei Gangs als Erster am Tatort eingetroffen. Vier Leichen, mit Kabeln gefesselt und mit etlichen Schusswunden am Kopf. Damals hatte er sich in Gedanken
wie eine andere, unbeteiligte Person gesehen. Nicht er ging durch das Lagerhaus, watete durch das Blut, es war ein anderer, der mit ruhiger Stimme Verstärkung anforderte. So, als wäre es heute Abend nicht er gewesen, der Villatoros Vertrauen gewonnen und ihm alles erzählt hatte, nur damit er zu Swanns Haus mitkam. Es war ein anderer, der eine Rolle spielte und Sätze aus einem Drehbuch herunterbetete, das man ihm in die Hand gedrückt hatte. Nicht er, er war nicht schlecht. Er hatte Frau und Kinder, trainierte eine Fußballmannschaft. Ein bisschen mochte er diesen Kleinstadtbullen sogar. Und dass er Villatoro kampflos diesem Mann im Dunkeln überlassen hatte und jetzt kein Wort darüber sagte? Nun, auch das war nicht er. Aber er wusste nicht, ob seine Handlungsweise auf Tapferkeit, Feigheit oder sonst etwas beruhte. Vielleicht auf einer Depression, doch solche Gedanken brachten jetzt nichts.
    Newkirk nahm einen großen Schluck aus der Whiskeyflasche. »Was