Stumme Zeugen

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zuvorkommt.«
    »Und was ist, wenn ein normaler Bürger sie findet?«
    »Wir werden zuerst ans Ziel kommen. Dann regeln wir die Geschichte.«
    »Aber Boyd …«

    »Keine Sorge«, sagte Singer. »Wir lassen ihn am Leben. Vielleicht brauchen wir ihn noch mal.«
    Newkirk lief ein Frösteln über den Rücken, doch es hatte nichts mit der kühlen Nachtluft zu tun.

    Sie stiegen die Treppe in den Keller hinab, der noch nicht ganz hergerichtet war. Gonzales ging vor, laut auftretend, Singer und Newkirk folgten möglichst leise. Wahrscheinlich registrierte der Gefangene, dass nicht nur ein Mann kam, doch er würde nicht mit Sicherheit wissen, wie viele es waren. Newkirk hörte seinen Magen gurgeln. Seine Angst wurde schlimmer. Wie der Gestank. Urin, Kot, Schweiß, Angst.
    Auf dem Treppenabsatz drehte sich Singer um und schnitt eine Grimasse. Dann zog er ein Taschentuch hervor und band es sich um Nase und Mund. Da Newkirk keines dabeihatte, presste er das Gesicht gegen seinen Ärmel.
    Gonzales drückte auf einen Lichtschalter, und eine einzige Glühbirne leuchtete auf, deren Fassung oben im Türrahmen steckte. Bisher waren in dem Souterrain erst ein Gästezimmer und ein Bad an der Nordwand fertig. Der Boden war nackter Beton.
    »Wer ist da?«, schrie Tom Boyd, aber seine Stimme war gedämpft, weil sie ihm einen Sack über den Kopf gestülpt hatten. Die Verbrennungsspuren des Tasers über dem Kragen seines hellbraunen Hemdes glichen Schlangenbissen. Newkirk war heilfroh, dass er nicht sein Gesicht sehen musste.
    »Erinnerst du dich an mich?«, fragte Gonzales mit verstellter Stimme. Newkirk erkannte seinen »Whitey-Akzent«, mit dem er zu LAPD-Zeiten Vorgesetzte und Politiker nachgeäfft
hatte. Gonzo war ein großartiger Stimmenimitator und beherrschte acht oder neun Dialekte. Früher hatte er im Umkleideraum immer in seinem »Whitey-Akzent« Memos aus der Chefetage vorgelesen, und die anderen hatten sich vor Lachen gebogen. Jetzt war Newkirk gar nicht amüsiert.
    »Wahrscheinlich hast du schon gedacht, ich hätte dich hier unten vergessen, was, Mr UPS? Aber ich war den ganzen Tag beschäftigt.«
    »Ich weiß«, sagte Boyd. »Sie gehören zu diesen Excops.«
    Singer und Newkirk warfen sich einen Blick zu.
    Boyd saß auf einem Holzstuhl, und seine Hände waren mit drei Paar Handschellen hinter seinem Rücken gefesselt, um ganz sicherzugehen, dass der Bodybuilder sich nicht befreien konnte. Sein massiver Oberkörper war an die Rückenlehne gebunden, die Fußknöchel waren mit Handschellen, die tief in seine Haut schnitten, an die Stuhlbeine gefesselt. Die Hosenbeine von Boyds dunklen UPS-Shorts waren an der Innenseite nass, weil er gezwungen gewesen war, im Sitzen zu urinieren. Aus irgendeinem Grund hatte Gonzales ihm die Schuhe ausgezogen. Als Newkirk begriff, musste er fast würgen.
    Gonzales hatte Boyds Füße mit einem Superkleber gleichsam am Boden festgeschweißt.
    »Ich glaube, ich muss mal ein Fenster aufmachen«, sagte Gonzales. »Hier stinkt’s bestialisch.«
    Boyds Kopf kippte nach vorn. »Bitte«, flehte er. »Ich habe keine Ahnung, was ich Ihrer Meinung nach getan haben soll. Ich weiß nicht, warum Sie mir das antun …«
    Während Gonzales die Flügelfenster öffnete, blickte Newkirk
in alle Richtungen, nur nicht in die von Tom Boyd. Ist auch überflüssig, dachte er. Das Bild hat sich schon jetzt in meine Erinnerung eingebrannt.
    An einer Wand stand eine Werkbank, auf der eine Tasche für eine Videokamera, Boyds Schuhe und Plastikhandschellen lagen. Daneben stand ein geöffneter Werkzeugkasten. Newkirk sah die Spritzpistole mit dem Superkleber.
    »Wir machen da weiter, wo wir heute früh aufgehört haben«, sagte Gonzales, der sich einen Stuhl von der Werkbank heranzog und sich vor Gonzales setzte. »Du kennst die Kinder ziemlich gut, und ich will wissen, wo sie sich am ehesten verstecken würden. Wo könnten sie sein?«
    Durch das Sackleinen drang ein Schluchzen. »Ich habe doch gesagt, dass ich es nicht weiß … Wenn ich es wüsste, würde ich es sagen. Ich dachte, sie würden zum Haus ihrer Mutter laufen, das habe ich bereits gesagt. Von irgendwelchen Verwandten weiß ich nichts, die Freunde der Kinder kenne ich nicht. Ich habe mich nie für sie interessiert.«
    Gonzales drehte sich um, blickte Singer an und zuckte die Achseln.
    Singer nickte, und Newkirk fragte sich, was das zu bedeuten hatte.
    Er hatte schon Schlimmeres gesehen. Es gab ein Haus in Santa Monica, das die Polizei »Justice Ranch« genannt