Sumerki - Daemmerung Roman

Wie furchtbar! Dmitri Alexejewitsch … Haben Sie
auch keinen Strom mehr? Das war doch nicht etwa ein Erdbeben? Wie furchtbar! Dmitri Alexejewitsch … Haben Sie auch keinen Strom mehr? Das war doch nicht etwa ein Erdbeben?«
    Die Zeit verlangsamt sich … Von draußen dringt ein leises, widerliches Knirschen an mein Ohr, als ob jemand versucht den Kunstlederbezug mit einem Nagel zu zerkratzen. Das Geräusch wird lauter und nachdrücklicher.
    »Wie furchtbar! Dmitrrr…« Die brüchige Stimme der Nachbarin steigert sich plötzlich zu einem tierischen Brüllen, dann donnert ein gewaltiger Schlag gegen die Tür, dass diese wie eine Klosterglocke in Schwingung gerät und ertönt. Von der Decke rieselt erneut Putz herunter. Ich sacke zusammen und krieche auf allen vieren auf dem Boden in die Küche, rutsche im Staub aus, will unscheinbar, winzig werden, mich in eine Küchenschabe verwandeln, um in irgendeiner Ritze hinter der Fußleiste zu verschwinden - vielleicht bekommen sie mich dort nicht zu fassen …
    »Dmitri Alexejewitsch!« Ein weiterer Schlag. Die Eisenplatte dröhnt, lange wird sie diesem unmenschlichen Druck nicht standhalten, gleich springt sie aus dem Futter, dass die Funken sprühen und die Metallspäne fliegen, und dann wird diese Kreatur in meine Wohnung eindringen …
    »Sind Sie zu Hause?« Wieder kracht der Rammbock gegen das Eisen, dass der Boden bebt und meine Ohren sich von dem Lärm ganz taub anfühlen. Für ein paar Sekunden herrscht Stille, und ich höre plötzlich mein eigenes Flüstern: »Bitte, bitte, bitte …«, doch wahrscheinlich nimmt es da draußen nur kurz Anlauf, um erneut seinen enormen Rumpf gegen meine Tür zu werfen.

    »Haben Sie auch keinen Strom mehr?«, und gleich darauf erneut, diesmal ohne Übergang, ein rasendes Brüllen, das ich keinem mir bekannten Wesen zuzuordnen vermag, herrisch und ohrenbetäubend. Es nimmt mir den Atem, nicht im übertragenen Sinne, nein, ich bekomme tatsächlich keine Luft mehr in die Lungen. Meine Knie und Hände schlottern wie bei einem Epileptiker, und ich spüre, wie es am Unterleib nass und heiß wird.
    »Das war doch nicht etwa ein Erdbeben?«
     
    Plötzlich blinzelt die Glühbirne an der Decke auf, gleichsam geblendet von ihrem eigenen, ungewohnt hellen Licht, dann räuspert sich mein Radio und setzt sein Programm fort, undeutlich, mit Unterbrechungen, wie das alte Sowinformbüro, das zufällig von einer Abhörstation des Feindes abgefangen wird: »… werden aus einigen Stadtteilen Ausfälle der Stromversorgung berichtet. Nach den jüngsten Angaben lag die Stärke der Erdstöße bei mehr als fünf Punkten auf der Richterskala. In den Stadtteilen Odinzowo, Strogino und Mitino sind einige fünfstöckige Plattenbauten teilweise eingestürzt. Opfer hat es …«
    Allmählich flackern die Lichter in den Fenstern der Nachbarhäuser wieder auf. Ihre dunklen Silhouetten mit den hellen Punkten sehen aus wie eine gigantische Lochkarte, durch die jemand mit einer riesigen Taschenlampe leuchtet …
    Ich sitze auf dem Boden, weiß bepudert mit Deckenputz, noch immer halte ich schützend ein Sofakissen über den Kopf. Direkt vor mir auf dem Boden ein dunkler, peinlicher Fleck.

    Im Treppenhaus scheint alles ruhig zu sein.
    Ich habe gerade noch genug Kraft, um mich angewidert abzuduschen und in einen Schlafanzug zu schlüpfen. Und obwohl ich mich unter zwei Daunendecken verkrieche, um mich zu wärmen und vor Alpträumen zu schützen, höre ich in dieser Nacht nicht auf zu zittern.
     
    Ich erwachte davon, dass jemand lang und selbstbewusst an meiner Tür klingelte. Irgendwie war mir sofort klar: Einen solchen Terror konnte nur die Miliz veranstalten. Draußen war es bereits Tag, was mich beruhigte. Ich hüllte mich in eine Decke und schlurfte blinzelnd zur Tür. Auf dem Boden und den Möbel lag eine dicke Kalkschicht, als hätte es in meiner Wohnung geschneit. Ein klammes Gefühl ergriff mich, wie auf dem höchsten Gipfel einer Achterbahn, kurz bevor man in den Abgrund hinabsaust: Die Ereignisse von gestern hatten sich wirklich zugetragen.
    Vor meiner Türschwelle stand, den Blick direkt auf den Spion gerichtet, ein mittelgroßer, kräftig gebauter Mann in einer langen Lederjacke aus chinesischer Produktion. Als er merkte, dass ich ihn anblickte, streckte er mir einen roten Pass mit der Aufschrift GUWD entgegen. Ich seufzte ergeben und schloss auf.
    »Major Nabattschikow.« Es klang, als hätte er »Mein Name ist Bond« gesagt.
    Aus irgendeinem Grund war