The Green Mile

nicht weiß, wie weit ich zurückgehen muss, um Ihnen von John Coffey zu erzählen, oder wie lange ich ihn dort in seiner Zelle lassen muss, einen Mann, der so riesig war, dass seine Füße nicht nur über das Ende der Pritsche ragten, sondern bis auf den Boden hinabhingen. Ich will, dass Sie ihn nicht vergessen, in Ordnung? Ich möchte, dass Sie ihn dort sehen, wie er zur Decke seiner Zelle starrt, stumme Tränen weint oder die Hände vors Gesicht schlägt. Ich möchte, dass Sie ihn hören, seine Seufzer, die wie Schluchzen klingen, sein gelegentliches Stöhnen. Das waren nicht die Laute der Qual und des Bedauerns, die wir manchmal in Block E hörten, laute Schluchzer mit Spuren von Reue darin. Wie seine feuchten Augen unterschieden sie sich auf eine unergründliche Art von dem Schmerz, mit dem wir gewohnt waren umzugehen. In gewisser Weise – ich weiß, wie verrückt das klingen wird, natürlich weiß ich das, aber es hat keinen Sinn, etwas so Langes wie das hier zu schreiben, wenn man nicht das schreiben kann, was man aus tiefstem Herzen für die Wahrheit hält -, also in gewisser Weise war es, als trauerte er um die ganze Welt, ein zu großes Gefühl, um es jemals ganz auszulöschen. Manchmal setzte ich mich zu ihm, sprach mit ihm, wie ich es auch mit all den anderen tat – das Reden war der größte und wichtigste Teil unserer Arbeit, wie ich, soweit ich weiß, schon erwähnt habe -, und versuchte, ihn zu trösten. Ich bezweifle, dass mir das jemals gelang, und ein Teil meines Herzens war froh darüber, dass er litt, und fand, dass er das verdiente. Ich spielte sogar manchmal mit dem Gedanken, den Gouverneur anzurufen (oder Percy damit zu beauftragen – Teufel, der Gouverneur war sein verdammter Onkel, nicht meiner) und um einen Aufschub der Hinrichtung zu bitten. Wir sollten ihn noch nicht braten, hätte ich gesagt. Es ist noch zu schmerzlich für ihn, quält ihn noch zu sehr, rumort in seinen Gedärmen, als würde ein schöner spitzer Stock darin herumgedreht. Geben Sie ihm noch neunzig Tage, Euer Ehren, Sir. Lassen Sie ihn weiterhin sich selbst antun, was wir ihm nicht antun können.
    Es ist dieser John Coffey, den ich Ihnen in Erinnerung halten muss, während ich fortfahre und zu Ende bringe, was ich angefangen habe – dieser John Coffey, der auf seiner Pritsche lag, der aus gutem Grund Angst vor der Dunkelheit hatte, denn wäre es nicht denkbar, dass in der Finsternis zwei Gestalten mit blonden Locken auf ihn warteten – keine kleinen Mädchen mehr, sondern rachsüchtige Harpyien? Dieser John Coffey, aus dessen Augen immer Tränen rannen wie Blut aus einer Wunde, die niemals heilen kann.

7
    So wurde der Chief also gegrillt, und der President kam davon – jedenfalls bis Block C, die Heimat der meisten der hundertfünfzig Lebenslänglichen von Cold Mountain. Das Leben des Presidents sollte noch zwölf Jahre dauern. Er wurde 1944 in der Gefängniswäscherei ertränkt. Nicht in der Gefängniswäscherei von Cold Mountain; Cold Mountain schloss 1933. Ich bezweifle aber, dass es für die Insassen einen Unterschied machte – Mauern sind Mauern, wie die Wärter sagen, und Old Sparky war vermutlich in seiner neuen kleinen Todeskammer genauso tödlich, wie er es in Cold Mountain gewesen war.
    Zurück zum President. Jemand drückte ihm das Gesicht in einen Bottich mit chemischer Reinigungsflüssigkeit und hielt ihn dort fest. Als die Wärter ihn wieder herauszogen, war sein Gesicht fast völlig verschwunden. Sie mussten ihn anhand seiner Fingerabdrücke identifizieren. Alles in allem wäre er mit Old Sparky vielleicht besser bedient gewesen … aber dann hätte er nicht die zusätzlichen zwölf Jahre gehabt, oder? Ich bezweifle jedoch, dass er sich darüber in der letzten Minute seines Lebens viele Gedanken gemacht hat, als seine Lunge zu lernen versuchte, wie man Hexlite und Reinigungslauge atmet.
    Wer auch immer ihm das antat, wurde nie geschnappt. Da arbeitete ich natürlich schon lange nicht mehr im Gefängnis, aber Harry Terwilliger schrieb mir davon. »Sein Urteil wurde hauptsächlich umgewandelt, weil er weiß war«, schrieb Harry. »Aber am Ende erwischte es ihn trotzdem. Ich betrachte es einfach als einen langen Aufschub der Hinrichtung, der schließlich abgelaufen war.«
    Als der President fort war, gab es eine ruhige Zeit für uns in Block E. Harry und Dean wurden vorübergehend versetzt, und eine Weile waren nur ich, Brutal und Percy auf der Green Mile. Was eigentlich hieß, nur ich und Brutal, denn