Toedliches Verlangen

fröhlichen Marsch aufspielen, wenn seine Arbeiterbienen sich wieder ans Werk machten.
    Obwohl Arbeiterbienen definitiv eine Fehlbezeichnung war. Sklaven traf eher zu.
    Verdammt, er hasste die Menschen. Dreckige Kreaturen, allerunterster Abschaum. Aber er brauchte sie zum Bau seiner Anlage. Die Männer waren handverlesen und einzig aufgrund ihrer Fähigkeiten – ihres handwerklichen Könnens – ausgewählt worden. Ivar hätte die Menschen lieber außen vor gelassen, aber seine Männer waren Krieger, keine Bauarbeiter. Und auch wenn ein jeder von ihnen in der Lage gewesen wäre, die notwendigen Handgriffe zu erlernen, um das Projekt zu Ende zu bringen, hatte er keine Zeit für Experimente. Das Labor – und das Netzwerk aus Tunneln, Schlafräumen und Gefängniszellen, das daran hing – hätte am besten schon vorgestern fertig werden sollen.
    Eines wenigstens sprach für die Menschen. Sie konnten mit Anweisungen umgehen … wenn man den richtigen Anreiz schuf. Erpressung. Ivars Mund verzog sich zu einem Grinsen. Himmel, er L-I-E-B-T-E Erpressung. Sie verfehlte niemals ihr Ziel. Die kleinen Dreckskerle reagierten so wunderbar auf einen Würgegriff – wörtlich und metaphorisch. Die meisten flehten um ihr Leben, ihre Freiheit oder, was ganz oben auf seiner Hitliste stand: darum, ihre Familien sehen zu dürfen. Zu schade nur, dass Ivar nicht gerne Zugeständnisse machte. Er ließ ihnen nur, was sie zum Arbeiten brauchten: Nahrung, Wasser und eine Pritsche. Ihre bloße Existenz setzte er ein wie die Karotte vor dem Eselswagen, das sprichwörtliche goldene Versprechen – tu, was ich dir sage, und du kommst hier lebend raus. Mein Gott, was war er doch für ein Hund. Die Hinterlist in Person.
    Aber, hey, der Zweck heiligte schließlich die Mittel. Oder etwa nicht?
    Klar, Daumen hoch, was das betraf.
    Krieg war kein Wort, das man mit Zuckerguss überzog. Es war ein grausamer Wettstreit des Willens. Ein Scheiß auf die Welt und den Feind. Möge der beste Drache gewinnen.
    Ivar berührte »Erdgeschoss« auf der elektrischen Schaltfläche. Sanft glitt der Aufzug nach oben, ein stiller Flug, dank einer Reihe riesiger Magneten. Er brummte zufrieden und sah sich in seinem Stahlkäfig um. Er war wunderschön, das Beste, was die Technologie zu bieten hatte.
    Der Traum der Moderne wurde langsamer und hielt sanft im obersten Stock der Walton Street Nr. 28. Der rote, dreistöckige Ziegelbau, fünfzig Meter über seinem unterirdischen Zuhause, machte von außen nicht viel her. Inmitten der verlassenen Nachbarschaft voller heruntergekommener Satteldachhäuser war die verlassene Feuerwache das ultimative Hauptquartier. Ein Drachenbau mitten unter den Augen der Öffentlichkeit. Es war perfekt: Tarnung und gleichzeitig Nähe zur Beute.
    Das einzige Problem war das Gebäude. Es hatte jede Menge Charakter, aber wenig Komfort. Ivar gefiel es trotzdem. Die offenen Räume sagten ihm zu und trotz der maroden Treppenstufen und den Löchern im Holzboden war die Bausubstanz solide. Das Dach hatte ausgebessert werden müssen, als er damals eingezogen war. Aber er hatte den Bau nicht wegen seines Fünfzigerjahre-Charmes gekauft.
    Er hatte die 3,6 Millionen Dollar für das Land auf den Tisch gelegt, auf dem dieses Rattenloch stand. Dreizehn wunderschöne Morgen voller Bäume, hohem Gras, zerbeulten Öltanks und verrosteten Maschinen. Es war ein Friedhof, Ödland, auf den der Abschaum zum Sterben kam. Es war der Gully Seattles.
    Ekelhaft, genauso wie die Spezies, die dafür verantwortlich war.
    Geräuschlos glitten die Doppeltüren des Lifts auseinander. Ivar trat hinaus in das, was einmal der Gemeinschaftsraum der Razorback sein würde – hinein in Zerfall, Staub und Mondlicht. In die Gegenwart seines stellvertretenden Offiziers.
    Mit verschränkten Armen blickte Lothair ihm entgegen, den Rücken gegen die entkernte Ziegelwand gelehnt.
    »Wir haben ein Problem.«
    Die Muskeln, die Ivars Rückgrat in der Schraubzwinge hielten, zogen sich noch fester zusammen. Großartig. Genau das hatte ihm noch gefehlt … noch ein Desaster, das er auf den stetig wachsenden Haufen werfen konnte. Er atmete langsam ein, um sich zu beruhigen, und gab seinen ersten Tipp ab. »Die Hure ist abgehauen.«
    »Nicht ganz.«
    »Was dann?«
    Lothair rutschte ein wenig seitwärts, seine Lederjacke schabte über die rohe Wand. Es war nur eine kleine Bewegung, kaum ein Zucken, aber Ivar kannte seinen Stellvertreter gut. Dem Mann gefiel nicht, was er ihm jetzt würde sagen