Ulysses

an, und der alte Hund zu seinen Füßen kuckt auf, als wollt er wissen, wen er wann wo beißen kann.
    - Ein entehrtes Weib, sagt der Bürger, das ist die Ursache von all unserm Unglück.
    - Und hier ist sie, sagt Alf, der mit Terry an der Theke über der Police Gazette kichert, in voller Kriegsbemalung.
    - Laß uns mal n Blick drauf werfen, sag ich.
    Und was ist es, bloß wieder eins von diesen schmierigen Yankee-Bildern, die Terry sich immer von Corny Kelleher ausborgt. Das Geheimnis, größere Geschlechtsorgane zu bekommen. Skandal um eine Dame der Gesellschaft. Norman W. Tupper, wohlhabender Unternehmer in Chicago, findet hübsche doch treulose Gattin auf Schoß von Offizier Taylor. Die Schöne bloß in Bloomern, führt sich skandalös auf, und ihr Louis probiert grad, wo sie überall kitzlig ist, und Norman W. Tupper kommt mit seinem Pusterohr reingeplatzt, grad noch rechtzeitig, um mitzukriegen, daß er zu spät und sein Schätzchen mit Offizier Taylor schon zurande gekommen ist.
    - O jerum, Jenny, sagt Joe, wie kurz ist doch dein Kleidchen!
    - Und da drunter hat sie ganz schön was auf der Pfanne, Joe, sag ich. Da würdst du dein altes Schwanzende auch ganz gern mal verbraten lassen, was?
    Jedenfalls, in dem Moment jetzt kommt John Wyse Nolan rein und Lenehan mit ihm, mit einem Gesicht, so lang, als hätt ihm wer die Butter vom Brot geklaut.
    - Na, sagt der Bürger, was ist denn das Neuste auf dem Kriegsschauplatz? Was haben diese Biertischstrategen in der City Hall auf ihrer Vorversammlung denn nun über die irische Sprache beschlossen?
    O’Nolan, gekleidet in schimmernde Wehr, neigte sich in tiefer Ehrerbietung vor dem gewaltigen, hohen und mächtigen Haupte ganz Erins und tat ihm kund und zu wissen, was alles sich zugetragen, und daß die würdigen Ältesten der höchst gehorsamen Stadt, der zweiten des Reiches, sich hätten versammelt im Tholsel und hätten dort, nach geziemenden Gebeten zu den Göttern, so da hausen im hohen Äther des Himmels, feierlich Rates gepflogen, wie sie es, so es denn möglich sollte sein, könnten ins Werk setzen, noch wieder zu Ehren zu bringen unter den sterblichen Menschen die geflügelte Rede des meergeteilten Gäl.
    - Ist also schon auf dem Marsch, sagt der Bürger. Zur Hölle mit diesen verdammten wildgewordenen Patentsachsen und ihrem patois .
    Und da mischt sich J. J. rein und mimt den Mann von Welt, vonwegen daß eine Geschichte bloß so lange gut wäre, wie man keine andere hörte, und man darf doch die Augen nicht vor den Tatsachen verschließen, und das ist die typische Nelson-Masche, mit dem blinden Auge durchs Teleskop linsen, und man kann doch keinen Beschluß fassen, der eine ganze Nation mit Schimpf und Schande, und Bloom versucht ihm den Rücken zu stärken, vonwegen daß man doch Mäßigung und so und Pipapo und ihre Kolonien und ihre Zivilisation.
    - Ihre Syphilisation, meinen Sie, sagt der Bürger. Zur Hölle mit ihnen! Der Fluch eines nichtsnutzigen Gottes treffe diese ganze hartleibige Hurensippschaft! Keine Musik, keine Kunst, keine Literatur, die auch bloß den Namen verdiente. Die ganze Zivilisation, die sie haben, ist bei uns gestohlen. Maulfaules Gesocks, diese ganze schäbige Promenadenmischung.
    - Aber die europäische Familie, sagt J. J. …
    - Die sind doch gar keine Europäer, sagt der Bürger. Ich bin in Europa gewesen, mit Kevin Egan aus Paris. Nirgends in Europa sieht man auch nur eine Spur von ihnen oder von ihrer Sprache, außer in einem cabinet d’aisance .
    Und sagt da John Wyse:
    - Gar manch ein Blümlein im verborgnen blüht.
    Und sagt Lenehan, der ein bißchen was von dem Kauderwelsch versteht:
    - Conspuez les Anglais! Perfide Albion!
    Er sprach’s und hob dann in seinen grobgroßen sehnigen kraftvollen Händen den Medher voll starken schaumigen Ales, und indem er seinen Stammesschlachtruf Lamh Dearg Abu hervorstieß, trank er auf das Verderben seiner Feinde, eines Geschlechts von mächtigen tapferen Helden, Beherrschern der Meere, so da auf Thronen sitzen von Alabaster und schweigend als wie die todlosen Götter.
    - Was ist denn mit Ihnen los, sag ich zu Lenehan. Sie sehn mir aus wie einer, der nen Schilling verloren und nen Sixpence gefunden hat.
    - Der Goldpokal, sagt er.
    - Wer hat denn gewonnen, Mr. Lenehan? sagt Terry.
    - Flugblatt , sagt er, mit zwanzig zu eins. Ein glatter Außenseiter. Der Rest eine einzige Pleite.
    - Und Bass’ Stute? sagt Terry.
    - Läuft jetzt noch, sagt er. Wir sind da alle baden gegangen. Boylan hatte