Untitled

Plateau. »Alles klar«, sagte der bärtige Junge.
    Brock wühlte sich aus den Teppichen und setzte sich auf die Rückbank. Der Junge machte das Radio an, aber nicht sehr laut. Türkische Musik, Händeklatschen, Tamburingerassel. Vor ihnen lag ein Steinbruch, stillgelegt und durch zerbröckelnde Warntafeln als gefährlich bezeichnet. Eine kaputte Holzbank stand da. Der Wendeplatz für Lastwagen war überwuchert, dafür bot sich eine schöne Aussicht auf sechs zerklüftete kleine Inseln, die sich der Größe nach geordnet ins Meer hinauszogen. Auf der anderen Seite der Bucht schmiegten sich weiße Feriendörfer in die Schluchten.
    »Hören wir´s uns an«, befahl Brock.
    Die beiden hießen Derek und Aggie, und sie hatten nichts miteinander, so sehr Derek sich das auch wünschen mochte. Derek war, um es modern auszudrücken, eine total verschlampte Erscheinung. Aggie hatte einen offenen Blick und lange Beine und wirkte unbewußt elegant. Derek berichtete, während Aggie die Spiegel im Auge behielt und nicht zuzuhören schien. Sie hätten ein Zimmer im Driftwood genommen, sagte Derek mit vorwurfsvollem Blick zu Aggie einer anspruchsvolleren Absteige mit Gastwirtschaft und einem schwulen irischen Barkeeper namens Fidelio, der einem alles besorgen könne, was man haben wolle.
    »Die ganze Stadt ist in Aufruhr, Nat«, unterbrach ihn Aggie; sie sprach mit einem gepflegten Glasgower Akzent. »Es gibt von morgens bis abends nur ein Thema, und das ist Winser. Jeder hat eine Theorie. Die meisten haben zwei oder drei.« Der Bürgermeister spiele in den meisten Gerüchten eine Rolle, fuhr Derek fort, als ob Aggie gar nichts gesagt habe. Einer der fünf Brüder des Bürgermeisters sei in Deutschland eine große Nummer. Gerüchten zufolge besitze er einen Heroinhändlerring und einen Trupp türkischer Bauarbeiter. Wieder wurde er von Aggie unterbrochen.
    »Er besitzt eine Reihe von Kasinos, Nat. Und ein Freizeitzentrum auf Zypern. Der Bruttoumsatz geht in die Millionen. Und aufgepaßt. Die Gerüchte sagen auch, daß er mit einer einflußreichen Russenmafia in Verbindung steht.« »Ach, tatsächlich?« staunte Brock und erlaubte sich ein privates Lächeln, das ihn irgendwie noch älter und einsamer erscheinen ließ.
    Den Gerüchten zufolge, fuhr Derek fort, sei der erwähnte Bruder am Tag von Winsers Tod hier im Ort gewesen. Offenbar sei er aus Deutschland zu Besuch gekommen; man habe ihn in der Limousine der Schwägerin des hiesigen Polizeichefs herumfahren sehen.
    »Der Bruder des Polizeichefs ist mit einer reichen Erbin aus Dalaman verheiratet«, sagte Derek. »Ihre Firma hat die Limousinen zur Verfügung gestellt, die den Privatjet aus Istanbul erwartet haben.«
    »Und, Nat, Kommissar Ali deckt den Polizeichef« - wieder Aggie, aufgeregt -, »jedenfalls stecken sie alle unter einer Decke, Nat. Jeder einzelne von ihnen hat irgendwie mit dem andern zu tun. Fidelio sagt, Ali habe sich eigens am Mittwoch freigenommen, nur damit er für die Schwägerin seines Chefs den Wagen fahren konnte. Sicher, Kommissar Ali ist alles andere als ein großes Licht. Aber er war dabei, Nat. Bei dem Mord. Hat dabei mitgemacht. Ein Polizist, Nat! Teilnehmer an einem rituellen Bandenmord! Die sind ja noch schlimmer als unsere!«
    »Ach ja, wirklich?« sagte Brock leise, und für einige Sekunden blieb alles still, denn dieses Thema lag Brock sehr am Herzen. »Und dann gibt´s diese Exfreundin von Fidelios Koch«, sagte Derek. »Ausgeflippte englische Bildhauerin, war auf dem Mädchencollege in Cheltenham, braucht drei Schüsse am Tag und lebt mit einem Haufen zwielichtiger Typen in einer Kommune draußen auf der Landzunge. Kommt regelmäßig ins Driftwood, um ihren Stoff abzuholen.«
    »Sie hat einen kleinen Sohn«, unterbrach Aggie wieder. Derek sah sie finster an und wurde rot. »Zach heißt er. Ein ganz schlimmer Finger, glauben Sie mir. Die Kommunenkinder treiben sich alle auf den Straßen rum, verkaufen Blumen an die Touristen und klauen ihnen das Benzin aus dem Tank, wenn sie die ottomanische Festung besichtigen. Jedenfalls ist Zach gerade bei den Ziegen oben in den Bergen und treibt dort weiß der Himmel was mit irgendwelchen kurdischen Kindern, als unter ihnen ein ganzer Konvoi von Limousinen und Jeeps anhält; die Insassen steigen aus und spielen eine Szene aus einem Gangsterfilm.« Sie verstummte, als erwartete sie zweifelnde Zwischenrufe, aber weder Derek noch Brock sagten etwas. »Ein Mann wird erschossen, die anderen filmen das Ganze.