Untitled

Nachdem sie ihn getötet haben, werfen sie ihn in einen Jeep und fahren den Hügel runter in die Stadt. Zach sagt, das wäre einfach toll gewesen. Blut wie echtes Blut und so weiter.« Brocks helle Augen sahen über die Bucht hinaus. Weiße Wolken bauschten sich hinter den Felswänden. Bussarde »Und dann haben sie ihn zusammen mit einer leeren Whiskyflasche in ein Dingi gelegt«, beendete er die Geschichte für sie. »Ein Glück, daß sie mit Zach nicht das gleiche getan haben. Lebt da oben noch irgendwer, von den Ziegen mal abgesehen?«
    »Da gibt´s nur Felsen«, sagte Derek. »Bienenstöcke. Jede Menge Reifenspuren.«
    Brock wandte den Kopf und sah Derek nachdenklich in die Augen, sein freundliches Lächeln wirkte wie aus Gußeisen. »Ich dachte, ich hätte Ihnen gesagt, Sie sollen da nicht rauffahren, junger Mann.«
    »Fidelio wollte mir unbedingt seine alte Harley-Davidson
andrehen. Ich durfte eine Probefahrt damit machen, eine
Stunde lang.«
»Und das haben Sie getan.«
»Ja.«
    »Und gegen die Anweisung verstoßen.« »Ja.«
    »Und was haben Sie gesehen, junger Mann?«
    »Autospuren, Jeepspuren, Fußabdrücke. Eine Menge getrocknetes Blut. Kein Versuch, das wegzumachen. Wozu auch alles mühsam unter den Teppich kehren, wenn man den Bürgermeister und den Polizeichef in der Hand hat? Und dann noch das.«
    Er legte es in Brocks wartende Hände: eine zerknitterte Zellophanfolie mit dem mehrfach wiederkehrenden Aufdruck VIDEO LT 8/60.
    »Sie verschwinden hier noch heute abend«, befahl Brock, als er die Folie auf seinem Knie glattgestrichen hatte. »Sie beide. Um sechs kommt eine Chartermaschine aus Izmir. Dort sind zwei Plätze reserviert, für Sie - und Derek.« »Ja, Sir?«
    »Diesmal hat sich im ewigen Kampf zwischen Eigeninitiative und Gehorsam die Eigeninitiative ausgezahlt. Da haben Sie
    »Ja, Sir.«
    Bis auf die gemeinsame Arbeit einander in allem fremd, kehrten Derek und Aggie in ihr Dachzimmer im Driftwood zurück und packten ihre Reisetaschen. Als Derek nach unten ging und die Rechnung bezahlte, schüttelte Aggie die Schlafsäcke aus und brachte das Zimmer in Ordnung. Sie wusch die restlichen Tassen und Untertassen ab und räumte sie weg, putzte das Waschbecken und öffnete die Fenster. Ihr Vater war ein schottischer Lehrer, ihre Mutter praktische Ärztin und guter Geist der ärmeren Vororte von Glasgow. Beide hatten Vorstellungen von Anstand, die weit über das normale Maß hinausgingen. Als Aggie fertig war, folgte sie Derek zum Jeep; sie brachen auf und rasten die gewundene Küstenstraße nach Izmir hinunter. Derek fuhr mit der Miene verletzter Männlichkeit, und Aggie behielt die Haarnadelkurven, das Tal unter ihnen und die Uhr im Auge. Derek, der noch immer an Brocks Tadel zu kauen hatte, schwor sich im stillen, gleich nach der Landung in England den Dienst zu quittieren und Anwalt zu werden, koste es was es wolle. Es war dies ein Schwur, den er mindestens einmal monatlich leistete, meist nachdem er in der Kantine ein paar Bier getrunken hatte. Aggie war mit ihren Gedanken ganz woanders, sie quälte sich mit Erinnerungen an den kleinen Zach. Sie erinnerte sich, wie sie ihn an dem Tag aufgelesen hatte, als er in die Taverne gekommen war, um mit seinem bißchen Geld um ein Eis zu feilschen - Ich habe ihn verführt, um Gottes willen! -, wie sie mit ihm getanzt hatte, mit ihm am Strand Steine ins Wasser geworfen hatte, wie sie neben ihm, als er angelte, auf der Kaimauer gesessen und einen Arm um seine Schulter gelegt hatte, damit er nicht wegrutschte. Und sie fragte sich, was für ein Mensch sie war, die fünfundzwanzig Jahre alte Tochter ihrer Eltern, daß sie einem Siebenjährigen, der sie für die Frau seines Lebens hielt, Geheimnisse entlocken mußte.

    4
    Wie ein königlicher Kutscher am Steuer seines übertrieben
    gemessenem Tempo die gewundene Hügelstraße hinunter; Oliver folgte ihm in seinem Lieferwagen. »Was soll dieses Theater?« hatte Oliver im Vorhof der Heilsarmee gefragt, als Toogood ihm hilfreich die falsche Kiste hochgereicht hatte.
    »Es gibt kein Theater, Ollie, dieser Ausdruck ist vollkommen unangebracht«, hatte Toogood geantwortet. »Es war der Suchscheinwerfer. Das kann jedem mal passieren«, beteuerte er und gab ihm die richtige Kiste.
    »Was für ein Suchscheinwerfer?«
    »Der umherwandernde Lichtstrahl, der uns erfaßt, keinen Fehler findet und weiterwandert«, hatte Toogood hitzig gesagt, der sich bereits über seine Metapher ärgerte. »Das war reiner Zufall. Nichts