Untitled

schicken Autos, keine unheimlichen Anrufe? Keine Rosen mehr? … Gut.« Er legte auf. »Carmen hat sich das Knie aufgeschlagen«, beschwerte er sich, als ob Brock daran schuld wäre. »Muß wahrscheinlich genäht werden.«

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    Aggie saß am Steuer. Oliver hing auf dem Beifahrersitz, fuhr sich mal mit der Hand an den Kopf oder zog die langen Beine hoch, stellte sie dann mit lautem Schnaufen wieder ab und rutschte mit den Füßen hin und her; er fragte sich, wie sie wohl auf einen Annäherungsversuch reagieren würde, wenn er etwa seine Hand auf ihre legte, während sie schaltete, oder ihr mit den Fingern um den Zwischenraum zwischen Hals und Kragen striche. Sie würde anhalten und mich plattmachen, entschied er. Links und rechts glitten die olivbraunen Hügel der Salisbury Plains dahin. An den Hängen weideten Schafe. Die tiefstehende Sonne vergoldete Bauernhäuser und Kirchen. Das Auto war ein anonymer Ford, auf der Hutablage lag ein kleines Kinderflugzeug, unterm Armaturenbrett war ein zweites Radio verborgen. Vor ihnen fuhr aus Sicherheitsgründen ein Pickup, am Steuer saß Tanby, neben ihm Derek. An der Antenne flatterte ein rotes Band. Aggie mag Derek nicht, also mag ich ihn auch nicht. Zwei Motorradfahrer in Ledermontur folgten ihnen, ihre Helme waren mit roten Pfeilen verziert. Gelegentlich knisterte das Autoradio, und eine frostige Frauenstimme sagte ein Codewort. Gelegentlich antwortete Aggie mit einem anderen. Gelegentlich versuchte sie ihn aufzumuntern. »Ich meine, sind Sie überhaupt mal in Glasgow gewesen, Oliver?« fragte sie. »Da ist wirklich was los.« »Das habe ich auch gehört.«
    »Ich meine, versuchen Sie´s doch einfach mal, wenn das hier vorbei ist. Falls Sie mir folgen können.«
    Sie versuchte es noch einmal. »Erinnern Sie sich an Walter?« »Ja, sicher, natürlich, Walter. Einer von Tanbys Gorillas. Was ist mit ihm?«
    »Na ja, Walter hat sich kürzlich zu einer dieser miesen Sicherheitsfirmen im Norden verkrümelt. Fünfunddreißigtausend im Jahr und ein Rover mit fellbezogenen Sitzen. Da kommt´s mir hoch. Wo ist die Loyalität geblieben? Das Pflichtbewußtsein?«
    »Ja, wo?« sagte Oliver zustimmend. Über die fellbezogenen Sitze mußte er lächeln.
    »Ich meine, war das nicht schrecklich f ür Sie? Herauszufinden, daß Ihr eigener Vater ein Verbrecher ist? - und Sie als frischgebackener Jurist mit Ihrer Überzeugung, die Gesetze seien dafür da, die Menschen zu schützen und die Gesellschaft auf dem richtigen Weg zu halten? Ich meine, wie kommt man damit klar, Oliver? Und Sie reden hier mit einer Frau, die, Gott sei´s geklagt, auch ihre philosophischen Bücher gelesen hat.« Oliver redete mit niemandem, was auch immer irgendwer gelesen haben mochte, aber Aggie gab nicht auf. »Ich meine, wie können Sie in einer Situation wie dieser jemals wissen, ob Sie nur den Schurken hassen oder ob Sie die Gerechtigkeit lieben? Sie müssen sich doch Tag und Nacht fragen: ›Bin ich ein Heuchler? Da sitze ich die ganze Zeit auf meinem hohen Roß und spiele den anmaßenden Tugendbold, und in Wirklichkeit haue ich meinen Vater in die Pfanne?‹ Denken Sie so, oder liege ich da völlig falsch?« »Hm. Na ja.«
    »Ich meine, Sie sind ein echter Star für uns, ist Ihnen das bewußt? Der einsame Held. Der Idealist. Der sensationelle Glückstreffer. Es gibt Leute bei uns, die würden für ein Autogramm von Ihnen einen Mord begehen.« Lange Pause, in der sich vielleicht sogar die tapfere Aggie wünschte, sie wäre nicht ganz so tapfer gewesen.
    »Von einem hohen Roß kann keine Rede sein«, murmelte Oliver. »Ich komme mir eher wie auf einem Karussell vor.« Der Pickup vor ihnen blinkte und bog links ab. Sie folgten ihm über eine Abfahrt zu einer Landstraße. Das Motorrad blieb hinter ihnen. Junges Laub schloß sich über ihnen und verdeckte den Himmel. Zwischen den Baumstämmen tänzelten Sonnenstrahlen, das Radio krächzte und knackte. Der Pickup hielt in einer Parkbucht, das Motorrad verschwand in einem Seitenweg. Das Auto rollte einen steilen Hügel hinunter und durchquerte einen Wasserlauf. Schließlich gelangten sie auf einen Hügel. Ein gelber Fesselballon mit der Aufschrift HARRIS schwebte über einer Tankstelle. Sie war hier schon, dachte er, als er sie aus den Augenwinkeln beobachtete. Die anderen auch. Sie bog links ab, und als sie dann außen um das Dorf herumfuhren, sahen sie von weitem die Kirche und daneben die Zehntscheune und die Bungalows mit den Ziegeldächern, deren Bau Tiger mit