Untitled

Klauen und Zähnen zu verhindern versucht hatte. Sie kamen in die Autumn Lane, die das ganze Jahr über mit abgefallenem Laub bedeckt war. Als sie an einer Sackgasse namens Nightingales End vorbeifuhren, sahen sie dort einen Elektrikerwagen mit ausgefahrener Leiter stehen; oben bastelte ein Mann an den Drähten herum. Im Fahrerhaus saß eine Frau und telefonierte. Aggie fuhr hundert Meter weiter und hielt an einer Bushaltestelle an.
    »Jetzt sind Sie an der Reihe«, sagte sie.
    Er stieg aus. Der Himmel hinter den Bäumen täuschte noch Tageshelle vor, aber in den Hecken dämmerte es bereits. Auf einer Grasinsel stand ein gemauertes Kriegerdenkmal mit den Namen der Ruhmreichen Gefallenen. Vier Harvey-Söhne, erinnerte er sich. Alle aus einer Familie, alle mit zwanzig gestorben, und ihre Mutter ist neunzig geworden. Als er losging, hörte er Aggie wegfahren. Vor ihm erhoben sich die riesigen Torpfosten. Oben drauf hielten gemeißelte Tiger das SingleWappen in den Krallen. Die Tiger stammten von einer Bildhauerei in Putney und hatten ein Vermögen gekostet. Das Wappen war das Werk eines pedantischen Heraldikexperten namens Potts, der Tiger ein Wochenende lang nach seinen Vorfahren ausgefragt hatte, ohne zu merken, daß sie von Jahreszeit zu Jahreszeit wechselten. Das Ergebnis waren ein Hanseschiff, das unsere uralten, Oliver bis dahin unbekannten Handelsbeziehungen zu Lübeck symbolisierte, ein aufsteigender Tiger und zwei Turteltauben, die unsere sächsische Linie repräsentierten, auch wenn es Mr. Potts´ Geheimnis blieb, was Tauben und Sachsen miteinander zu tun hatten.
    Die Einfahrtstraße strömte wie ein schwarzer Fluß über die dämmrigen Wiesen. Das ist das Grab, in dem ich geboren wurde, dachte Oliver. Hier habe ich in der Zeit gelebt, bevor ich ein Kind geworden bin. Er ging an dem winzigen Pförtnerhaus vorbei, in das sich Gasson der Chauffeur zurückzog, wenn Tiger mal über Nacht blieb. Kein Licht in den Fenstern, die oberen Vorhänge zugezogen. Auf dem Hof stand ein Pferdeanhänger, die Kupplung ruhte auf einem Stapel Ziegelsteine. Oliver ist sieben Jahre alt. Er hat seine erste Pony-Reitstunde und trägt den steifen Bowler und die Tweedjacke, wie Tiger es von seinem fernen Machtsitz aus angeordnet hat. Da keines der anderen Kinder einen Bowler trägt, hat Oliver versucht, ihn zu verstecken, wie die Reitgerte mit Silbergriff, die Tiger ihm per Kurier zum Geburtstag geschickt hat, denn dessen Besuche sind inzwischen nur noch seltene Staatsakte.
    »Brust raus, Oliver! Laß dich nicht hängen! Du schläfst ja, Oliver! Nimm dir ein Beispiel an Jeffrey! Der hat nie geschlafen! Jeffrey, ja, der war ein Soldat!«
    Mein Bruder Jeffrey, fünf Jahre älter als ich. Jeffrey, der immer alles richtig gemacht hat, was ich falsch mache. Jeffrey, der in jeder Hinsicht vollkommen war und an Leukämie gestorben ist, bevor er Gelegenheit hatte, die Weltherrschaft zu übernehmen. Oliver ging an dem aus Sandstein gebauten Kühlhaus vorbei. Wie durch Zauberkraft hatten drei grüne Lastwagen das Material dafür herbeigeschafft, in einer Woche war es aufgebaut und sofort zum Ort seiner Strafe bestimmt worden hundertsiebzig Schritte im Lauftempo zum Kühlhaus, einmal anschlagen, hundertsiebzig Schritte zurück, jeweils eine Runde für jedes nicht gelernte unregelmäßige lateinische Verb und ob in Latein oder im Laufen. Mr. Ravilious, Olivers Hauslehrer, ist ein Zahlenfanatiker. Genau wie Tiger. Per Ferngespräch debattieren sie über Punkte, Noten und Strecken, über absolvierte Stunden und verdiente Strafen und darüber, wie gut er sein muß, damit er die angeblich so genannte Drachenschule besuchen kann, auf der Jeffrey sich als Cricketspieler ausgezeichnet und ein Stipendium für eine noch furchterregendere Schule namens Eton erworben hat. Oliver kann Drachen nicht ausstehen, bewundert aber Mr. Ravilious wegen seiner Samtjacketts und seiner schwarzen Zigaretten. Als Mr. Ravilious mit dem spanischen Hausmädchen durchbrennt, ist Oliver der einzige, der ihm in der allgemeinen Empörung Beifall spendet.
    Er zog den Umweg an der Gartenmauer entlang vor und ging so um einen flachen kleinen Hügel herum, der weder ein Grab noch ein Golfabschlag war, sondern ein Hubschrauberlandeplatz für Gäste, deren hohe Position keine Reisen zu Lande mehr zuließ. Gäste wie Jewgenij und Michail Orlow, die in Plastiktüten russische Lackwaren, Flaschen mit Zitronenwodka und in Butterbrotpapier gewickelte mingrelische Räucherwürste