Volles Rohr

hundertfünfzig. Ich wußte wie ein Mississippi-Lotse, wo der ganze Scheiß war. Ich konnte diesen Kanal im Schlaf mit Vollgas
    durchbrausen. Zumindest hatte ich das behauptet. Jetzt hatte ich Gelegenheit herauszufinden, ob es stimmte.
    Erst kitzelte ich die Typen ein bißchen, tat so, als wollte ich Heimatkurs steuern, zum Jachtclub zurück, mimte
    einen verzweifelten Ausbruchsversuch zum Airport,
    wurde auf beiden Wegen abgefangen. Brachte die Typen dazu, in die falsche Richtung zu flitzen, drehte plötzlich um und fuhr rasant auf den Kanal zu. Jagte schließlich den Motor bis zum Gehtnichtmehr hoch - hätte nie
    gedacht, daß ich soviel Schiß haben könnte. Hatte
    vierhundert Meter Abstand, bevor sie wendeten. Ich
    wußte, daß der Typ mit der Kanone mit seinem
    Nachtglas durch den Nebel spähte und die
    Wärmestrahlung meines Motors anpeilte, der inzwischen leuchten mußte wie eine Supernova. Dann fand er mich, und sein Partner tat genau das Richtige: gab Gas und reizte die 1000 PS der Cigarette voll aus. Sie bogen in den Kanal, sausten unter der Northern Avenue Bridge
    durch, und ich fuhr ihnen durch den sicheren Teil des Kanals voraus, damit sie nicht merkten, daß sie in
    Lebensgefahr waren. Sie klebten mir beinah am Arsch, als ich sie auf eine Palisade aus dreißig Zentimeter dicken Pfählen in der Nähe des Tea-Party-Schiffs
    zulotste. Ich scherte abrupt aus, und das Zode schrammte haarscharf dran vorbei, fast auf der Seite liegend. Dann machte ich, daß ich fortkam.
    Sie donnerten mit 100 Stundenkilometern gegen die
    Pfähle. Der schnittige Fiberglasrumpf zerkrachte wie ein Kartoffelchip im Fleischwolf. Die überdimensionalen
    Motoren brauchten eine Menge Benzin, und es
    explodierte sofort. Einer der Motoren sauste durch den Raum wie ein Komet und zog einen Schweif von
    blaßblauen Flammen hinter sich her. Der Propeller drehte sich noch wie verrückt. Die Cigarette war ein großes, schnelles Boot, und es dauerte eine Weile, bis sich nichts mehr bewegte.
    Ich fuhr zur Summer Street Bridge und ging an Land.
    Hockte eine Weile am Ufer und beobachtete, wie die
    Flammen vom Wasser hochzüngelten. Dann stieg ich in
    die zivilisierte Welt hinauf, stellte mich an die Straße und stoppte einen BMW. Er hielt ein kleines Stück vor mir, so daß ich den Aufkleber auf der hinteren Stoßstange sehen konnte: RETTET DIE WALE. Ein junger Typ im
    Anzug stieg aus. »Na, wo brennt's?« fragte er sehr
    passend. »Sind Sie okay?«
    »Ja. Haben Sie zufällig Flickzeug dabei?«
    »Aber sicher.« Der Typ kannte sogar meinen Namen.
    Wir nahmen das Flickzeug mit und überklebten die
    Tazer- Löcher im Zodiac. Dann stieg der Typ wieder in seinen BMW und fuhr davon. Ich sagte ihm, dieses Jahr müßte er GEA bestimmt kein Geld mehr spenden.

22
    Selbst diese Wichser konnten sich nicht mehr als eine Cigarette leisten, also dachte ich mir, daß ich auf dem Wasser sicher war. Und an Land konnte ich fast überall gehen.
    Ich verließ den Fort-Point-Kanal und fuhr mit dem Zode zum Aquarium-Kai, wo es eine Telefonzelle gab. Rief zu Hause an.
    »Was ist?« fragte Bartholomew.
    Wo sollte ich anfangen? »Tja … ich hab' eben zwei
    Typen gekillt.«
    Bart sagte nichts, schwieg nur unbehaglich, und mir ging auf, daß das eine saudumme Gesprächseröffnung war.
    »Äh - wieviel Leute sind gerade da?«
    »Nur ich. Roscommon hämmert im Keller rum. Hat uns
    das Wasser abgestellt.«
    »Kannst du die anderen erreichen?«
    »Vielleicht. Warum?«
    »Weil sie sich eine Weile von diesem Haus fernhalten sollen. Jemand will mich umbringen.«
    »Schon wieder?«
    »Ja. Aber diesmal richtig.«
    »Hast du den Cops Bescheid gesagt?«
    Natürlich. Wenn jemand einen umbringen will, soll man den Cops Bescheid sagen. Warum hatte ich das nicht
    getan? »Laß niemand rein. Ich ruf dich in einer halben Stunde wieder an.«
    Dann sagte ich den Cops Bescheid. Ein Kriminalbeamter kam zum Aquarium, und wir saßen eine Weile am
    Robbenbecken. Ich machte meine Aussage. Ein
    Hafenseehund saß die ganze Zeit hinter uns und bölkte:
    »Rotwein! Rotwein!« Die Penner, die hier rumhingen,
    waren geduldige Lehrmeister. »Bissei Geld? Bissei
    Geld?« Aber der Kriminalbeamte war so freundlich, mir seine ungeteilte Aufmerksamkeit zu widmen. Nachdem
    ich nur widersprüchliche Beweise hatte, hielt ich es nicht für sinnvoll, ihm lang und breit die Geschichte von den PCBs zu erzählen. Ich sagte einfach, ich hätte im Hafen Proben genommen und diese Typen hätten versucht,
    mich