Wandlung

meint, ihr solltet das Ganze vergessen und zur Bohrinsel zurückkommen, aber die Entscheidung liegt bei euch.«
    Ghost wandte sich zu seinen Begleitern herum. »Lasst uns kurz abstimmen. Ich sage, wir fahren.«

    »Fahren«, sagte Punch.
    Rye überlegte. »Nein«, sagte sie. »Sie sind so gut wie tot. Wir wissen nicht genau, wo sie sich befinden, und der Sturm kommt immer näher. Ich weiß die gute Absicht zu schätzen, aber das ist keine gute Idee.«
    Sie schnappten sich Ryes Verbandskasten sowie die Hälfte ihrer Lebensmittel und ließen sie zurück.
     
    Die Schneemobile besaßen eine Spitzengeschwindigkeit von einhundertzwanzig Stundenkilometern, doch bei dieser Fahrt durch die Dunkelheit beließ es Ghost bei fünfzehn. Punch folgte seinen Rücklichtern. Seine Stiefel reichten beinahe nicht bis auf die Fußstützen.
    Franz-Joseph-Land bestand aus einer Kette vulkanischer Inselgruppen, einer Reihe von Inseln aus Bimsgestein unter einer Schicht aus Permafrost. Unter dem Eis gab es schroffe Felsbrocken, die nur darauf warteten, die Kufen von den Schneemobilen zu reißen.
    Sie hätten ein Zeichen ausmachen sollen, überlegte Punch. Wenn er sein Schneemobil abwürgte, würde Ghost einfach achtlos weiterfahren.
    Der Himmel begann aufzuhellen, das kalte, blaue Licht der arktischen Dämmerung. Sie durchschnitten vom erbarmungslosen Wind zu seltsamen Dünenformationen geformte Schneeverwehungen.
    Ghost beschleunigte. Punch ließ den Motor aufheulen und hielt mit.
     
    Jane bereitete das Frühstück für die Mannschaft zu, es gab Porridge. Auf dem Schreibtisch in seinem Küchenbüro hatte Punch einen Plastiklöffel liegen gelassen, an dem mit Klebeband eine Notiz befestigt war.
    Sechzehn gestrichene Esslöffel Haferflocken. Fünfeinhalb
Liter Wasser. Kein Zucker oder Honig. Keine Reste, kein Nachschlag, keine andere Wahl.
    Als sie ein paar Haferflocken auf dem Tresen verschüttete, sammelte sie sie vorsichtig wieder auf und gab sie in die Schachtel zurück.
    Früher am selben Morgen war Jane in die Küche gegangen, um sich ein Sandwich zu machen. Sie hatte die Kühlschränke abgeschlossen und den Vorratsraum mit einem Vorhängeschloss gesichert vorgefunden und sich dabei ertappt, dass sie wie ein verzweifelter Junkie, dem man seinen Schuss verwehrte, an der Kühlschranktür zerrte.
    Die Mannschaft aß schweigend. Ivan saß mit der Fernbedienung vor der Kiste und zappte durch eine Reihe toter Kanäle. Ein Dutzend unterschiedliche Variationen weißen Rauschens.
    CNN hatte den Sendebetrieb eingestellt.
    FOX zeigte ein flatterndes Sternenbanner in Zeitlupe, körnig und in Schwarz-Weiß.
    »Die Lichter gehen aus, eines nach dem anderen«, murmelte er.
     
    Mit einem plötzlichen Seitwärtsschwenk brachte Ghost sein Schneemobil zum Stehen. Punch hielt neben ihm. Sie befanden sich am Rand einer breiten Eisspalte, einer schroffen Kluft aus blauem, durchscheinendem Eis, die tief hinunterreichte.
    Sie nahmen ihre Skimasken ab.
    »Mist«, sagte Punch. »Wir sind in ein Gletscherfeld geraten.«
    »Allerdings.«
    »Schneemobil mitsamt Fahrer, das macht annähernd eine Vierteltonne. Wir könnten jeden Augenblick einbrechen. Wir sollten umkehren.«

    Ghost spuckte aus und schaute dem Speichelklumpen hinterher, wie er in der Dunkelheit verschwand.
    »Nein. Umkehren ist genauso riskant wie weiterfahren. Ich fahre voraus. Wenn mir etwas zustößt, lass ein Seil runter.«
    »Okay.«
    Das Gletscherfeld erstreckte sich nach beiden Seiten bis zur Fluchtlinie.
    »Das könnte einen ziemlichen Umweg bedeuten.«
    Sie streiften ihre Skimasken über und fuhren los.
     
    Jane spülte die Schalen und Löffel, stellte die Haferflockenschachtel auf einen Regalboden im Vorratsraum zurück und stahl, einer Anwandlung folgend, zwei Tütchen M&Ms. Sie fragte sich, wie lange es wohl dauern würde, bis es zu den ersten Prügeleien um Lebensmittel käme. Sie schloss die Küche ab und händigte Rawlins die Schlüssel aus.
    Sie ging in ihr Zimmer zurück, um ein wenig zu schlafen. Als sie den Kopf auf ihr Kopfkissen sinken ließ, vernahm sie das Rascheln von Papier: eine Nachricht von Punch.
     
    FÜR DEN FALL, DASS ICH NICHT ZURÜCKKOMME.
     
    Jane riss den Umschlag auf.
    Jane, wenn du das liest, bin ich entweder tot oder du besitzt keine Selbstbeherrschung. Solltest du in der letzten Zeit einen Blick in den Vorratsraum geworfen haben, wirst du festgestellt haben, dass unsere Lebensmittel auf keinen Fall sechs Monate reichen werden. Ich habe das immer wieder