Zutritt verboten

Ge­scho­ß­ex­plo­sio­nen ver­misch­ten sich mit den peit­schen­den Ge­räuschen der Ab­schüs­se. Wie­der gell­te ein tie­ri­scher Laut auf.
    Ein mäch­ti­ger Kat­zen­kör­per mit wuch­ti­gen Pran­ken bä­um­te sich im To­des­kampf auf. Dann hetz­te ei­ne schlan­ke Ge­stalt mit wei­ten Sprün­gen über die Lich­tung, de­ren Bo­den hier und da von fla­chen Trich­tern durch­setzt war.
    Han­ni­bal lös­te die Tür­rie­gel, um Iwan schnell her­ein­zu­las­sen. Mit ver­ein­ten Kräf­ten wuch­te­ten wir an den Schlös­sern. Der mu­tier­te Wolf hat­te kei­ne schlech­te Ar­beit ge­leis­tet.
    Ich konn­te den schwerat­men­den Mu­tan­ten deut­lich se­hen. Er schi­en al­ler­lei durch­ge­stan­den zu ha­ben, doch sei­ne star­ken Zäh­ne glänz­ten schon wie­der hin­ter den em­por­ge­zo­ge­nen Lip­pen.
    Iwan Iwa­no­witsch hat­te nicht nur spit­ze Wolf­soh­ren, son­dern er be­saß auch ein Wolfs­ge­sicht. Viel­leicht hat­te er des­halb in die­ser Um­welt exis­tie­ren kön­nen.
    »Es wur­de Zeit, mein Lie­ber«, sag­te ich er­leich­tert. »Wir hat­ten dich schon auf­ge­ge­ben. War dir die Meu­te auf den Fer­sen?«
    »Si­cher«, ant­wor­te­te er gut­tu­ral. »Ihr habt sie er­wi­scht, wie? Ich hock­te drü­ben auf dem Hü­gel und ver­folg­te den An­griff. Es wer­den aber noch mehr kom­men. Wir kön­nen nicht mehr schla­fen. Sie ha­ben Spü­rer in ih­ren Rei­hen, die un­ser Ofen­feu­er auf vie­le Mei­len wit­tern. Sie ha­ben auch Ul­tra­hor­cher, so wie ich ei­ner bin. Es wird Zeit, Freun­de, daß ihr hier ver­schwin­det. Ich kann für nichts mehr ga­ran­tie­ren.«
    »Du soll­test dei­ne Streif­zü­ge un­ter­las­sen. Wir brau­chen dich als drit­ten Mann.«
    »Mann ist gut. Ich war nie ei­ner. Horcht, die Kat­zen pfei­fen.«
    Sei­ne Oh­ren we­del­ten. Er konn­te sie prak­tisch nach je­der Rich­tung dre­hen. Lang­sam wur­de mir das al­les un­heim­lich.
    »Die Kat­zen?«
    »Frü­her wa­ren es Wild­kat­zen. Jetzt sind es Rie­sen mit mäch­ti­gen Zäh­nen. Sie klet­tern gut und kön­nen nachts se­hen. Ich ha­be eben ei­ne ge­or­tet. Sie lau­er­te im Holz. He – ihr habt zu vie­le ab­ge­schos­sen. Das Blut düns­tet durch den Wald. Die Ne­ga­ti­ven ha­ben schon die Wit­te­rung auf­ge­nom­men. Ich hat­te einen Spü­rer auf den Fer­sen. Freun­de, ich sa­ge euch, ihr seid hier nicht mehr si­cher. Ich auch nicht. Sie kom­men im­mer wie­der; sie fin­den auch neue Tricks. Ha­ben sie vor­hin mit den Wöl­fen ge­re­det?«
    »Ge­re­det?« keuch­te Han­ni­bal.
    »Klar, warum nicht. Die kön­nen den­ken. Wo­her kommt ihr, daß ihr dies nicht wißt? Ihr seid zu nor­mal, um hier le­ben zu kön­nen. Ich wer­de mei­ne Sta­ti­on ver­le­gen müs­sen. Das Ge­biet ist nicht mehr si­cher, und mei­ne Keh­le ist nicht ge­pan­zert. Die we­ni­gen Haa­re schüt­zen mich nicht. Ich wer­de ’rü­ber zum al­ten Fort ge­hen und einen Be­ton­bun­ker ein­rich­ten. Im Win­ter ist es im­mer schlimm. Sie krie­gen Hun­ger, und dem süd­wärts zie­hen­den Wild kön­nen sie nicht fol­gen. Drau­ßen, dort wo es kei­ne Strah­lung mehr gibt, ste­hen die Ab­schuß­kom­man­dos. Das wis­sen sie längst. Sie wer­den sich wohl wie­der ge­gen­sei­tig auf­fres­sen.«
    Er lach­te lei­se.
    Han­ni­bal schür­te un­ter­des­sen das Feu­er. Ich blick­te zu dem klei­nen Sen­der hin­über. Es war ein Sup-Ul­tra-Ge­rät aus den Spe­zi­al­werk­stät­ten der GWA. Wir konn­ten zu je­der Zeit mit un­se­rem Ver­bin­dungs­mann spre­chen.
    »Ist es mög­lich, daß es un­ter den Ne­ga­ti­ven Le­be­we­sen gibt, die so­gar licht­schnel­le Funk­wel­len er­fas­sen kön­nen?« frag­te ich zö­gernd.
    Iwan senk­te den lau­schend er­ho­be­nen Kopf. Er muß­te wie­der et­was ge­hört ha­ben, das wir mit un­se­ren nor­ma­len Sin­nen längst nicht mehr wahr­neh­men konn­ten. Er war ein Hor­cher, wie er selbst er­klärt hat­te.
    »Funk­wel­len? Hm – höchs­tens ei­ner von den po­si­ti­ven. Ihr Ge­rät ist aber von ei­ner be­son­de­ren Art, oder?«
    Mit die­ser Ver­mu­tung hat­te er al­ler­dings recht. Die Sup-Ul­tra-Wel­le war noch im­mer ein Ge­heim­nis der GWA.
    Han­ni­bal starr­te miß­mu­tig auf sei­nen Gam­ma­zäh­ler. Er