039 - Der schwarze Abt

wieder aufgetaucht sein.«
    »Keine Angst«, beruhigte er sie und klopfte auf seine Manteltasche. »Hier steckt etwas, das sowohl schwarzen als auch weißen Äbten nicht gut bekommen würde! Fühlen Sie sich nun sicherer?«
    »Ja, Fabe«, hauchte sie.
    Behutsam ließ er durchblicken, daß es ihm lieber wäre, wenn sie ihn mit seinem richtigen Taufnamen anreden würde. Ob sie seinen Wunsch zu respektieren gewillt war, konnte er nicht erkennen, denn sie schwieg sehr lange. Völlig abrupt äußerte sie dann:
    »Ich halte nichts von langen Verlobungen. Und Sie?«
    »Ich auch nicht.«
    Beide lachten. Sie fuhren durch die verödete Dorfstraße von Dorking. Der Regen peitschte jetzt von der Seite her unter das Verdeck.
    »Scheußliche Nacht!« klagte sie.
    »Im Gegenteil. Eine bessere hätten wir uns gar nicht aussuchen können. Bei dem Wetter vergeht Mr. Alford bestimmt die Lust, draußen herumzustöbern.«
    Zwei Kilometer vor Fossaway schaltete er die Lichter aus. Seine Begleiterin fürchtete, der Wagen müsse jeden Moment mit einer der vorbeiflitzenden Telegrafenstangen zusammenprallen.
    »Seien Sie unbesorgt«, tröstete er sie, »ich bin diesen Weg hundertmal gefahren. Gleich hinter dem Willow-Haus liegt mein Cottage.«
    Bei der Red Farm stoppte Gilder, sprang heraus, um das Gatter zu öffnen, und stellte den Wagen neben der gleichen Hecke ab, wo ihn vor einigen Nächten Dick Alford entdeckt hatte.
    »So, da wären wir!«
    Er nahm Mary Wenners Arm. Sie zitterte, und als sie sprach, hörte er, wie ihre Zähne zusammenschlugen.
    »Mein Gott, wäre ich doch nicht gekommen! Was ist das - dort, vor uns?«
    »Eine gekappte Weide, Sie Hasenfuß!«
    Sie kamen durch das niedrige Parktor, das, wie immer, unverschlossen war, stiegen den Hang hinauf, bis sich vor ihnen, gespenstisch in der Dunkelheit, die Ruinen erhoben.
    »Ich möchte kein Licht machen«, sagte er leise, »damit hat sich nämlich Gine verraten. Finden Sie den Weg im Dunkeln?«
    »Wir müssen zum Turm«, wisperte sie. »Aber, um Himmels willen, lassen Sie meinen Arm nicht los!«
    Ein paar Meter weiter stolperte sie über einen Stein und würde aufgeschrien haben, wenn seine Hand sich nicht sofort auf ihren Mund gelegt hätte.
    »Mein Gott, seien Sie doch still!« schalt er. »Wohin nun?«
    »Kommen Sie!«
    An der Rückwand des Turmes blieb sie stehen und flüsterte nahe an seinem Ohr:
    »Geben Sie mir Ihre Hand! Es ist sehr eng - Sie müssen sich durchzwängen. Dieser Eckstein schwingt herum und öffnet sich wie eine Tür. Hier schlüpfte auch der Abt hinaus, wenn es ihn zur Gräfin von Chelford trieb. Sie hörten doch von dem kleinen Skandal?«
    Der ›kleine Skandal‹ war siebenhundert Jahre alt, aber für Mr. Gilder eine Neuigkeit.
    Als sie sich durch den Spalt gezwängt hatten, ertönte Marys Stimme etwas beherzter aus der Finsternis.
    »Jetzt können Sie getrost Ihre Lampe anknipsen.«
    Er tat es und sah, daß sie sich in einem winzigen Gelaß mit gewölbter Decke befanden, die aus einem einzigen Stein gehauen zu sein schien. Auch die Mauern waren von ungeheurer Stärke.
    Seine Führerin zog ihn weiter.
    Über feuchte, moosbedeckte Stufen ging es abwärts. Fünfundzwanzig zählte Gilder, dann standen sie in einem großen, unterirdischen Raum, der mit seinem verwitterten, bröckligen Mauerwerk eher einer natürlichen Höhle glich.
    »Dort ist es ...« Mary Wenner sprach noch immer im Flüsterton, obgleich sie kaum mit einem Lauscher zu rechnen hatte.
    In die Wand gegenüber waren zwei schmale Türen eingelassen. Sie erinnerten Mr. Gilder an die Zellentüren des Zuchthauses von Dartmoor, und diese Ähnlichkeit wurde noch unterstrichen durch ein Gitter im oberen Teil der linken Tür.
    Gilder ließ den Strahl seiner Taschenlampe durch die Zwischenräume fallen. Er sah in ein tiefes, enges Gelaß, an dessen beiden Längswänden Steinbänke entlangliefen. Und auf diesen Steinbänken lagen und standen zahlreiche walzenförmige Behälter, die, wie man bei den zunächstliegenden erkennen konnte, an beiden Enden mit seltsamen Siegeln versehen waren.
    Fabrian Gilders Herz schlug schneller. Er rüttelte an dem lottrigen Schloß, stemmte sich gegen die morsche Tür, die schon nach dem dritten Versuch kreischend nachgab. Im Begriff, sie ganz aufzustoßen, spürte er, wie Mary Wenners Hände seinen Arm umkrampften.
    »Sehen Sie! Oh, mein Gott! Sehen Sie!« schrie sie wie wahnsinnig, so daß er herumschnellte.
    Auf der untersten Stufe der Wendeltreppe stand eine Gestalt in