0478 - Wir jagten Mr. Unbekannt

Brigton, Sie haben ein Motiv!«
    Das Lachen Brightons klang blechern. »Und das wäre?«
    »Zwanzigtausend Dollar! Wir haben unter den Papieren des Wirts einen Schuldschein über diese Summe gefunden. Und was glauben Sie, wessen Unterschrift er trug? Ihre, Mr. Brighton!«
    ***
    Ich stand auf. Der Druck der Waffe in meinem Nacken verstärkte sich.
    »Durchsuch ihn!« befahl die barsche Stimme hinter mir.
    Der mit dem Vogelkopf kam auf auch zu. Er holte die Automatik aus meiner Tasche und legte sie auf den Tisch. Ich war froh, daß ich vollständig in die Person des Rationalisierungsfachmanns Pherson geschlüpft war und meine Special zu Hause gelassen hatte.
    Aber damit gab sich der Bursche nicht zufrieden. Er leerte auch meine übrigen Taschen und warf den Inhalt auf den Tisch, dorthin, wo die''Automatik lag.
    »Mehr hat er nicht«, sagte er und ging an seinen Platz zurück.
    Ich wollte mich umdrehen, aber das mißverstand der Mann hinter mir. »Keine Bewegung«, grunzte er. »Ich habe einen verdammt wackligen Zeigefinger.«
    Also blieb ich stehen, steif und fest wie ein Denkmal.
    Doch das paßte ihm auch nicht. Er kam um mich herum, wobei er den Lauf des Revolvers Zoll für Zoll an meinem Körper spazierenführte.
    Vor mir stand ein mittelgroßer, grobknochiger Mann, der ungewöhnlich stark behaart war.
    »Kennen Sie mich?« fragte er.
    »Nein.«
    »Sie lügen!«
    Ich schüttelte den Kopf. Warum sollte ich mich in einen Streit einlassen? Die stärkeren Argumente lagen bei ihm, er hielt einen Revolver in der Hand.
    »Wie heißt dieser Mann, den Sie suchen?«
    »Frighton.«
    »Hm, und was woll’n Sie von dem?«
    »Ich sagte es schon, wir brauchen ihn wegen ’ner Versicherungssache.«
    Er holte mit der linken Hand aus und schlug mir ins Gesicht.
    »Toole!« Eine Frauenstimme kam von der Tür her. »Komm her, Toole, laß ihn in Ruhe!« Die Stimme war hell und jung, aber sie hatte dennoch einen unangenehmen Klang.
    »Was willst du?« fragte der Behaarte über die Schulter.
    »Nichts, aber der Boß ist eben gekommen.«
    »Okay, ich komme.« Er wandte sich an den anderen und sagte: »Gib gut acht, der Kerl ist gefährlich!«
    Der Vogelkopf holte mit einer Geschwindigkeit, die ich ihm niemals zugetraut hätte, einen Derringer aus seiner Jacke hervor. Er hantierte damit, als ob er nie etwas anderes getan hätte.
    »Profi, was?« schmeichelte ich ihm. Aber ich kam an die falsche Adresse.
    »Wenn du noch einmal dein ungewaschenes Maul aufmachst, ohne daß ich dich was gefragt habe, dann stopf ich es dir.« Seine Augen blinzelten tückisch. Ich hatte den Eindruck, als ob es ihm nichts ausmachen würde, einen Menschen umzubringen.
    Ich schielte auf meine Automatik. Aber auch darin verstand er keinen Spaß.
    »Los, dort ’rüber an die Wand!«
    Ich schlurfte über den Boden, als ob ich Eisenkugeln' an den Füßen trüge.
    Die Situation war einmalig. Durch einen der berühmten Zufälle hatte ich mitten ins Wespennest gestochen. Denn daß die Burschen etwas mit Frighton zu tun hatten, mußte inzwischen auch dem dümmsten klargeworden sein.
    Aber was?
    War die Pernod Street so eine Art Hauptquartier? Und wenn, was hatte Frighton damit zu tun? Jedenfalls mehr, als ich bisher glaubte. Die Behandlung, die man mir angedeihen ließ, ließ keinen anderen Schluß zu.
    Vom Nebenzimmer drang eine neue Stimme zu mir herüber.
    »Was ist los?« fragte diese Stimme.
    Es war Toole, der antwortete.
    »Sie sind uns auf der Spur, Boß. Ich war vor ’ner Weile draußen, und da habe ich ihn ’rumschnüffeln sehen.«
    »Wen?«
    »Na, den da drin! Er nennt sich Pherson. Aber ich wette meinen Kopf gegen ein hohles Ei, daß es nicht sein richtiger Name ist. Er ist ein Bulle!«
    »Wie sollte ein Bulle hierherkommen?«
    »Weiß ich nicht, aber an das Gesicht kann ich mich erinnern. Ich bin ja gleich wieder zurückgekommen, und Polly und ich haben ihn vom Fenster aus beobachtet. Er ist in jedes Haus ’reingegangen und hat was gefragt. Und als er dann bei uns geklingelt hat, habe ich Fisher an die Tür geschickt.«
    »Und? Was will er?«
    »Alles dummes Zeug. Wollte Ed weismachen, er käme von ’ner Versicherungsgesellschaft. Aber der Name stimmte!«
    Ich hörte, wie sie miteinander flüsterten, und dann kam wieder die andere Stimme:
    »Du hättest im Hintergrund bleiben sollen!«
    »Das ist jetzt egal. Der Bulle weiß, mit wem er es zu tun hat und…«
    »Du hast dich wie ein Anfänger benommen!«
    Toole polterte: »Wer macht denn die Arbeit, he? Du